Малютка от друга отца

Глава 1

Марат

— На кой черт я плачу вам деньги?! — кричу в трубку и сжимаю ее до характерного скрежета. Немного ослабляю хватку, чтобы не раздавить то, что мне сейчас приносит информацию. Хотя… — Так сложно найти одну-единственную рыжую девчонку? Рыжих всего два процента на земле! Русская, рыжая… У вас даже фотография есть! И вы не можете найти чертову девку?!

— Марат Алексеевич, — начинают на том конце, но я даже не желаю слышать этих бестолочей.

Изо дня в день одно и то же талдычат.

Девушку не нашли, ее подельника — тоже. Поиски продолжаем.

Раздражает!

— Все, я сказал! У вас неделя, чтобы найти эту чертову девчонку! — шиплю в трубку, не понимая, как она вообще выдерживает меня.

Уже больше недели телефоном этим пользуюсь и еще не разбил его.

Удивительно!

Не врал продавец в магазине. Мобила и правда неплохая. Устойчивая к любым воздействиям. В том числе и к моим нервам.

— Но, Марат Алексеевич, — вновь делает попытку меня переубедить, — это невозможно! Два года… а здесь неделя…

— Иначе уволю! И вашу конторку с землей сравняю, — угрожающе говорю. — Жду, — бросаю и отключаю звонок.

Уже два года они ищут эту воровку и мошенницу! Целых два года не могут найти беглянку, которая словно под землю провалилась!

Чтоб ее!

А самое ужасное, что, вероятнее всего, у нее мой ребенок! Моя дочь или сын!

Она украла его!

И как только я ее найду, обещаю, что убью! Придушу собственными руками за то, что творит сейчас со мной. Два года я живу, как на вулкане, не зная, где и как мой наследник.

— Марат Алексеевич, мы на месте, — оповещает меня водитель, вырывая из мыслей и планов о возмездии.

— Вовремя, — кидаю, кинув взгляд на наручные часы. — Пусть открывают.

— Конечно, — кивает мужчина и подъезжает ближе к пункту охраны, сотрудник после недолгих манипуляций открывает нам врата дома Сабурова. Моего старого друга и приятеля.

После своего долгожданного возвращения в Россию я не мог не заглянуть к нему.

К тому же к нему можно обратиться за помощью. Он может найти все и вся в этом мире.

И эту рыжую девчонку он мне найдет! Я уверен!

Иначе я уже не знаю, что делать! Не умерла же она! Мои люди и смерти мониторят. Рыжих молодых девиц там мало. К тому же натуральных рыжих.

Выхожу из машины и иду в сторону дома. Сабуров выходит в момент, когда я уже поднимаюсь по лестнице. Расплывается в вежливой, но хитрой улыбке. Всем своим видом показывает, что рад меня видеть.

— Неужто по родине соскучился? — хмыкает друг, как всегда, одетый в черное.

Черный цвет — его страсть, и лишь изредка оранжевые оттенки в его доме намекают на женскую руку.

— Выгнали домой, — цокаю в ответ и театрально расстраиваюсь. — Сказали, что надоел я Европе. Пора матушку Россию заставлять сверкать.

— Ну и правильно! — восклицает он и протягивает ладонь для рукопожатия, которую я принимаю. — Хватит своими брюликами других радовать! Пора уже наших людей озолотить!

— Верно, — киваю.

— Пойдем в дом. Познакомлю с семьей, — указывает на дверь и первым заходит внутрь.

Даю себе волю осмотреть его. Повзрослел, слегка даже постарел. Но ему идет возраст. Стал солиднее и даже опаснее.

На пороге нас уже встречает привлекательная рыжеволосая женщина, но ее не знать я не могу. Частенько видел ее в новостях рядом с мужем.

Да и на свадьбе у них с Богданом Сабуровым я был. Кристина не особо за эти годы изменилась. Наоборот — расцвела, как роза. Набралась женского шарма во взгляде и улыбке.

Не ошибся друг в свое время!

Знал, на ком жениться.

— Если помнишь, моя очаровательная, неподражаемая и восхитительная супруга Кристина, — представляет Сабуров свою женщину и взглядом ее облизывает.

Даже спустя столько лет между ними витает такая атмосфера, что любого с ног снесет. Страсти в этой парочке не утихают ни на секунду.

— Не подлизывайся, — прищуривается она и подает мне руку, чтобы я поцеловал. Истинная леди. Ну а, собственно, иной рядом с Сабуровым быть не может. — Марат, не обращайте внимание на его комплименты. Замаливает грехи.

— Если бы я еще знал какие, — тихо выдыхает Дан — так, чтобы это слышал только я. Но не выдержав, позволяет себе рассмеяться. Отчего Кристина закатывает глаза и еще больше в своей обиде укрепляется.

Перевожу взгляд на парнишку в дверном проходе. Хотя какой парнишка. Мужчина уже.

— Марат, это Денис. Мой сын, — продолжает знакомство Сабуров, но я уже сам понял. Парень — копия отец. Словно на ксероксе напечатали молодого Дана.

— Денис, ты вырос, — отмечаю, вспоминая нашу последнюю встречу. Но он вряд ли ее помнит. Ему тогда шесть было. Он еще бегал со своей сестрой. Рыжей. Веселой и громкой.