Мама

Мама

Утро.

Понедельник.

Опять проспал.

Всунув ноги в джинсы, на ходу застегивая пуговицы, бегу по ступеням вниз не дождавшись лифта.

Звонок телефона.
На дисплее высветилась фото мамы.
Как же некстати.
Сбросив звонок, спускаюсь в метро.

Шеф, отчитав за опоздание, нагрузил работой и удалился восвояси.
С головой погружаясь в отчеты.

Снова звонок.

Снова мама.

Как назло вернулся шеф.
Вновь сбрасываю.

Между делом вспоминаю, что на выходных обещал навестить маму, да вот только не срослось.
Дело молодое.
Клубы, друзья, свидания с девушками.
Все некогда.
Обещаю сам себе, что после работы обязательно заеду.

Наконец-то этот рабочий день окончен.
Мчусь домой.
Усталость валит с ног.

Выйдя из метро, заскакиваю в магазин, бутылочка пива сейчас будет в самый раз.
Попутно болтаю с новой знакомой по телефону.

Встречный звонок.

И снова мама.

Решаю перезвонить уже из дома.
Черт ведь собирался заехать к ней.
Забыл.
Ладно, завтра точно.

Наконец я в своей квартире.
Душ смывает этот день.
Благодать.
Падаю на диван.
Врубаю телек и открываю пиво.

Вновь звонок.

Мама.

Поднимаю трубку.

-Привет мам.

- Это не мама. Сергей это соседка. Ты приезжай срочно.

В голосе женщины явно дрогнул.
Быстро одеваюсь, попутно вызвав такси.
Всю дорогу нервничаю.
Что же могло случиться?

Расплатившись с таксистом, влетаю пулей в знакомый с детства подъезд.
Бегом пешком вверх по лестнице.
Звоню в родную дверь.

Тишина.

Еще раз.

Тишина.

Открывается соседская дверь напротив.

- Здравствуй Сережа.

- Здравствуйте.

Мамина подруга тетя Нина протягивает ключи от квартиры.
Вспоминаю, что у меня же есть свой ключ.

- А мама где?

Соседка опускает глаза.

- Ей с самого утра плохо было. Скорая приезжала, хотели забрать, она отказалась. Укол сделали и уехали.

Вдруг соседка замолкает.
Видимо подбирает слова.

- Так, где мама? В больнице? В какой?
Сдерживаю себе, чтобы не сорваться на крик.
Соседка продолжает молчать.

- Да что случилось?

Тетя Нина поднимает заплаканные глаза.

- Умерла твоя мама. Вечером. Час назад забрали.

Впадаю в прострацию, не веря в сказанное соседкой.
Трясущейся рукой открываю дверь в квартиру моего детства.
Все те же дорожки.
Хрусталь в стенке.
Старенькое, любимое кресло мамы напротив телевизора.
Рядом журнальный столик.
На столешнице открытый альбом с моими детскими фотографиями.
Рядом телефон.
Тот самый, с которого она весь день пыталась мне дозвониться.

А я.............

Слезы полились градом.
Как в детстве сев на край дивана закрываю руками лицо и плачу.
Вот только мамы, которая пожалеет, прижав к себе, больше нет!