Мама для сына бывшего

Глава 4

Оливия

Черт! Неужели я попала? На маньяка наткнулась? И от куда он знает мое имя?

– Оливия, - вновь зовет меня мужчина.

Я прищуриваюсь. Вглядываюсь сквозь темноту в черты лица водителя. Пытаюсь вспомнить его. Возможно, мы где-то пересекались. Но в голове моей ничего не щелкает. Я не узнаю его. И от этого становится еще страшнее.

Незнакомому мужчине не нравится мое молчание, он открывает дверь машины и выходит. Приближается ко мне. Я пячусь назад.

Интересно, если меня здесь убьют и где-нибудь в лесочке прикопают, меня смогу найти? Вряд ли. Потому как никто не знает где меня вообще искать. В каком направлении.

Дура. Какая же ты дура, Оливка.

Так глупо попасться в лапу маньяку могу только я. Обращайтесь. Обязательно научу вас. И даже деньги не возьму.

– Эй, малыш, - ласково и как-то по родному произносит мужчина. – Не бойся. Ты меня не помнишь? Я дядя Гриша. Твоей мамы знакомый. Помнишь, когда ты малышкой совсем была, я тебе шоколадки таскал? - улыбается.

И тут меня простреливает узнавание, ударяет все мое тело тысячами разрядов молний.

Я прищуриваюсь и охрипшим от страха голосом шепчу:

– Дядя Гриша?

– Он самый, - улыбается.

Его лицо разглаживается, из сурового становится приятным и более узнаваемым.

– Как же ты повзрослела. Я тебя даже сразу не узнал, - качает головой. – Просто красавицей, куколкой стала. Что ты здесь делаешь? Одна, поздно ночью.

– Я заблудилась, - признаю свою ошибку. Это я тоже умею. В отличие от некоторых. Да, это камень в огород моего бывшего. Но согласитесь, он заслужил. – Вызвала такси, а оно все не едет. А вы?

Кидаю короткий взгляд в сторону машины. Дорогая. Очень. Раньше дядя Гриша на таких не ездил. Да и одевался совсем по-другому. Наверное, поэтому я не сразу его узнала.

Сейчас мужчина одет в строгий черный костюм, белоснежную рубашку. На запястье часы. Наверняка, не из дешевых.

– Я из командировки ехал, смотрю девочка стоит. Думаю, может помощь нужна какая. Подъезжаю, смотрю лицо знакомое, а это ты. Я тебя еще совсем малышкой видел. Выросла, красавицей стала.

Лицо начинает пылает от комплиментов. Не привыкла их получать. Несмотря на то, что не единожды их слышала от Богдана. Да и от других. Но сейчас… Это другое.

– Спасибо, дядь Гриш.

– Давай тебя подвезу. Куда тебе? – спрашивает.

И вот тут я мнусь. Такси я вызвала на свой адрес, но… Понимаю, нужно поговорить с Богданом. Наверняка, он переживает. Неправильно я поступаю.

В голове тут же щелкает мысль… А он правильно поступил?

Но я отгоняю от себя их.

Не важно, как он поступил, главное, как поступила я сама.

Я называю адрес. Дядя Гриша смотрит на меня удивленно.

– Это всего в нескольких кварталах от меня, - поясняет. – У тебя там кто-то живет? А мама? Вы раньше не там жили. Или переехали?

– Я к другу, - отвечаю. – Нужно увидеться. А мама…

На глаза наворачиваются слезы. Сердце сжимает от боли. От того, что самого родного и любимого человека нет со мной рядом. Когда она так сильно сейчас мне нужна.

– Мама… Она умерла три года назад.