Мама для сына бывшего

Глава 5

Оливия

Дядя Гриша шокировано делает несколько шагов назад, словно я его ударила. Причинила неимоверную боль.

Я подлетаю к нему.

– Что с вами? – обеспокоенно спрашиваю.

Он тяжело вздыхает, хватается за сердце. Я пугаюсь.

– Что? Сердце? – кажется, у меня сейчас вместе с мужчиной от страха сердце разорвется.

Он кивает ели заметно, но я все же улавливаю движение.

– Таблетки?

– Там, в машине. В бардачке, - вяло шепчет.

Еще мгновение и он упадет в обморок. Пугаюсь не на шутку.

– Идемте, присядем в машину. Я помогу вам, - веду его к этой махине.

Сердце в беспокойстве и панике частит, как сумасшедшее. Все тело напрягается, а воспоминания о прошлом, как снежная лавина накрывает меня с головой. Но я тут же отгоняю ее прочь. Сосредоточиваюсь, желая спасти не чужого для меня человека.

Я не успела спасти маму, не смогла ей помочь. Если с дядей Гришей что-то случится… Я не переживу этого.

Не позволю, чтобы с ним хоть что-то плохое произошло.

Устраиваю его на переднем пассажирском сидении, роюсь в бардачке. Нахожу какие-то белые небольшие таблетки. Поворачиваюсь к мужчине.

– Эти? – спрашиваю.

Он ели заметно кивает, все так же продолжая держаться за сердце.

Возле коробки передач нахожу небольшую бутылку воды. Откручиваю крышку, подношу ко рту дядь Гриши сначала таблетку, а после воду. Он глотает ее, запивает, а после откидывается на спинку сидения, прикрывает глаза.

– Сейчас, малыш, мне станет лучше, и я тебя отвезу, - звучит глухо.

– Может не надо? – обеспокоенно произношу. – Вам стоит лучше кого-то вызвать, чтобы помогли отвести. Вдруг на дороге станет плохо.

– А ты умеешь водить? – неожиданно спрашивает.

Я киваю. Но тут же понимаю свою оплошность. Мужчина не видит моего ответа, у него глаза прикрыты.

– Да, но не на такой махине. Она слишком большая для меня.

– Согласен. Ты совсем малютка, - чуть смеется. – Сейчас мне станет лучше и поедем. Уже отпускает.

Но я вижу, что лучше ему не становится. Он просто не хочет меня волновать.

– Может в больницу?

– Ни в коем случае, - категорически произносит.

– Вы как маленький ребенок, дядь Гриш, - недовольно ворчу.

– Какой есть, малыш.

Дальше мы молчим. Никто из нас не произносит ни слова. Каждый думает о своем. Дядя Гриша, уверена, о маме, а я… о Богдане. О том, что увидела там возле подъезда. О своих чувствах. О боли, что испытала. И о том, что скажу ему при встрече.

Через минут двадцать, мужчина выпрямляется, уже не держится за сердце. Значит, лучше ему стало. Но пускать его за руль все еще опасно.

Я вновь предлагаю ему кого-то вызвать, не ехать ему за рулем. И он наконец соглашается. Через полчаса возле нас останавливается такси. Кстати, мое так и не приехало. Возможно, это хорошо. Если бы оно приехало вовремя, то с дядей Гришей мы бы не встретились. А я рада его видеть. Он та последняя ниточка, что осталось у меня от мамы.

Из машины выходит мужчина, он приближается к нам. Свет фонарей падает на его лицо, и я понимаю, это парень. Даже скорее молодой мужчина. Красивый, привлекательный, но не в возрасте. Ему не больше тридцати.

– Гриш, - пожимает руку ему в приветствии, а сам смотрит на меня.

– Знакомься, Демьян, это дочка моей старой знакомой, Оливия, - представляет меня дядя Гриша. – Оливия, а это мой партнер по бизнесу, Демьян.

– Приятно познакомится, - лепечу я.

– Взаимно, Оливия, - улыбается, отчего на его щеке появляется ямочка. – Что у вас случилось? – вновь обращается он к своему партнеру.

– Что-то сердце прихватило. Я бы и сам доехал, только Оливия переживает. Категорически отказывается подпускать меня к рулю.

– И правильно, что не пускает. Не нужно тебе в таком состоянии садится за руль. Я сам отвезу вас куда скажите, садитесь.

– Спасибо, – благодарю и забираюсь в эту махину на заднее сидение.

Демьян садится за руль, а дядя Гриша располагается рядом, на пассажирском. Я называю адрес, и мы выдвигаемся.

Всю дорогу до дома Богдана мы разговариваем. Старый знакомый мамы интересуется как я жила, где училась.

Учусь я сейчас на дизайнера интерьеров. Остался один год бакалавриата и полтора года практического обучения. Но это не то, чем я хочу заниматься. С раннего детства я мечтала стать дизайнером одежды. Придумывать свои собственные платья, и шить их. Но мама была против. Она всегда говорила, что эта работа меня не прокормит. Нужно смотреть в будущее, а не только мечтать.

Так я и пошла в ту профессию, которой не горю. Которая не откликается в моей душе.

Живу в квартире-студии и подрабатываю, как и все студенты в наше время в ресторане. Сегодня как раз был мой выходной. Я думала провести его с любимым, но… не сложилось.