Марк Моров. Станция 236

Глава 1. Всё или ничего

Станция двести тридцать шесть. «Два…Три…Шесть» - усиленное громкоговорителями эхо проносится по павильонам, встречая каждого прибывшего. Марк часто захаживает сюда, посмотреть на свой ненаглядный «Меркурий». Побитый, с облезшей местами обшивкой, но такой родной. Хемил, распорядитель ангара, ругается, что осталось несколько недель, а точнее всего три и он выкинет эту посудину в открытый космос или прямо из пушки на солнце. Его хриплый смех никак не уходит из головы Марка. Но что поделать, денег нет, груз уничтожен. Еще и должен остался нанимателям. Эх, наверное, стоило застраховать корабль, но тогда природная жадность сдавила сердце холодной рукой.

- Эй, Марк! - Подбежал Тревис, высокий, стройный мужчина. Волосы зализаны назад, аккуратная борода местами поседела. - Ну что, не нашел подработку?

 - Да куда там! Я не работник, Тревис, я - пилот. Грузы таскать или прислуживать это не мое. Да и не заработать мне таким образом на починку. - Марк в сердцах кинул недопитую банку пива на пол станции и пнул ее со злостью.

Тут же подлетел нищий в коричневых лохмотьях, спрятал банку куда-то в складки одежды и исчез в надвигающейся толпе.

- Ну ты это, не бойся, у меня есть одна работёнка. - Заговорщицки Тревис подмигнул и продолжил шепотом, - У начальника станции в доме есть редкий прототип первого бластера, если знать нужных людей, то они заплатят хорошую цену за обладание таким сокровищем.

- Сокровищем? - Марк фыркнул - Да кому нужен этот хлам?

- Коллекционеры, знаешь ли, своеобразные люди. Для кого-то это мусор, а для него это может быть сокровище.

Марк покрутил у виска.

- Я вообще-то нашел работу, приятель - соврал Марк

- Да? Ну ладно, мое дело предложить, - Тревис пожал плечами, а что с твоей посудиной случилось? Ты вроде не рассказывал.

Гробовое молчание.

- Эй, Марк, тебя что, обидели пираты? Не переживай, по статистике шанс с ними столкнуться меньше одного процента, ты счастливчик! - Тревис ткнул пилота в бок локтем и засмеявшись ушел по своим делам.

Марк, потирая бок достал скомканный лист бумаги. Неровным почерком там записан адрес и телефон - Джон Вайдер.

- Так, приятель, надеюсь у тебя есть что-то для меня.

Скинув плащ и повесив его на сгиб руки, Марк двинулся к скоростному поезду. Через минуту бесшумно прибыл состав, с шипением раскрыв двери.

Станции мелькали в иллюминаторах вагона. Женский голос то и дело объявлял: «Доки, следующая станция - президиум» и так дальше, своим механическим голосом. Через четыре станции прозвучало долгожданное: «Жилой квартал номер 3»

Марк шагнул в распахнутые двери, его обдул сухой воздух с неприятным кислым запахом. Чуть задержавшись перед указателями, мужчина двинулся по левую сторону дороги.

Архитектура напоминала какой-то улей, жилые блоки высились по обе стороны дороги и уходили под свод станции. Редкие дети с взрослыми проходили мимо, даже не удостоив взгляда мужчину. Не красивое место, неприятное. То ли дело элитные апартаменты Элизиума, но туда так просто и не попасть - развернут на первом же посту.

Вот и нужный бокс - сорок этажей по четыре отсека. Поднявшись на двенадцатый этаж, на панели набрав номер апартаментов.

- Кто это? – прошелестело в ответ -  плохой динамик исказил голос.

- Марк. Мы с Вами разговаривали недавно по интеркому.

- Проходите. Дверь распахнулась, впуская на этаж. Проследовал к правой угловой двери. Дверь распахнулась.

Пожилой невысокий мужчина окинул взглядом пилота. Заглянул в коридор. Потом отошел от двери, головой показав, мол, можешь пройти. Отойдя в сторону и пропуская гостя внутрь, хозяин не сводил взгляда с коридора.

Дверь лязгнула за спиной.

- Ну что ж, Марк, выпьете?

- Нет, благодарю, я уже.

- Хорошо, присаживайтесь куда хотите.

-Знаете, буду честен, не скажу, что вы выглядите платежеспособным.

- А должен? Сумма то немаленькая, что мне кичиться своим богатством? Вы наш район еще не знаете, иначе я бы был давно мертв или женат.

- Но чем вы мне заплатите?

- Вот этим. Старик поднял левую руку, засучив рукав.

Марк не поверил своим глазам. Широкий черный браслет смертника обхватил руку чуть выше запястья. Горло пересохло.

Хриплым, не своим голосом Марк попросил: - Я всё же выпью. Кхе... Рука машинально легла в районе пояса – на рукоять пистолета.

Джон повернулся спиной к гостю, достал бутылку виски, плеснул в грязный стакан.

- Марк, ты немного побледнел. – Хозяин протянул стакан гостю. – Ничего, что я на «ты»?

Опрокинув жидкость в горло. – Я немного не понимаю… – Марк взял протянутый Джоном сигарету. – Спасибо, так вот, никак не возьму в толк, вы хотите сдаться и поделить вознаграждение или что?