Маршрут не построен: Шоссе вне карты

Второй километр: Развилка

Ночь в этот раз была необычной, густой, похожая на плотный туман. Фара ехавшего по трассе мотоцикла резала тьму, словно раскаленный нож холодный кусок масла. Дорога была послушной тянулась в темноту ровной, привычной для многих лентой. Путь продолжался долго, пока внезапно не оборвался странным просветом в вечернем мраке.

Перекрёсток.

Здесь должна быть одна дорога без поворотов, без перекрёстков, которых здесь быть не могло. Олег четко следовал маршруту.

Луч света выхватил из темноты указатель, который появился на обочине прямо перед транспортом.

Байкер выжал тормоза, затормозил чтобы не слететь в кювет. Байк послушно зарычал, словно не хотел этой остановки и моментально замолчал. Олег именно в этот момент утонул в тишине. Она накрыла его мгновенно – плотная, давящая, будто в мире кто-то щелкнул выключатель всех звуков.

Олег спешился, снял шлем. Нужно было осмотреться, пока горел свет фар. Ему никогда даже не приходило в голову, что так близко от города, даже в полном мраке, удалось бы заблудиться. Он глубоко вдохнул. Воздух был буквально пропитан запахом сырой земли и металла.

Установив шлем на седло, хозяин мотоцикла прошел к указателю, который оказался старым, потёртым, но…

Настоящий.

Ладонь чувствовала металл, болты, следы ржавчины. Абсолютно никакой бутафории.

Знак указывал четыре направления белыми стрелками: «кровь», «дикость», «город», «запрет». Ни километров, ни направлений – только слава в форме стрелок. Словно не название трасс и объектов, а приговор случайному путешественнику.

Байкер усмехнулся. Было похоже на краткое описание всего его маршрута.

— Конечно…— пробормотал Олег. — Блин, кровь – не мой стиль. Дикость – вроде бы, уже когда-то было. Запрет… звучит как очень плохая идея.

Олег внимательно просмотрел все слова. Взгляд остановился на «Городе».

Город. Там много людей, много света.

Свет – это всегда город. Горожане, обычные люди, которые ждут гостей или туристов. В крупных населённых пунктах всегда можно отыскать ответы, на вопросы, что не решался задать таким же путникам, как и ты сам.

Олег на несколько секунд просто опустил забрало шлема. Казалось бы моргнул – мир треснул. Никаких болей. Не резко, не со вспышкой, а будто кто-то на секунду сорвал прозрачную плёнку с реальности и тут же натянул обратно. Именно на это время байкер застыл на месте, словно его что-то ударило. Забрало шлема засветилось мягким, холодным светом. Красиво и завораживающе. Оно не походило на игровой интерфейс компьютерной многопользовательской игры. Весь подобный опыт остался в школьных временах, в ночных посиделках с другом, но в более поздних годах студенчество, на них не было ни желания, ни времени. Прямо поверх дороги, поверх фар, поверх ночи. Тонкие линии нигде не пресекались, словно были элементами важной системы этого мира, похожие на кровеносную систему организма. Полупрозрачные символы могли указывать направление или название дорог. Возможно, так в этом мире указывались названия улиц или районов. Шкала, бегущая по краю зрения показывало уровень здоровья и необходимого набора опыта оставшегося на преодоление первого уровня.

Олег поднял забрало. Визор на какое-то мгновение исчезло. Проверка вышла инстинктивно, но стоило коротким движением сбросить его на глаза, как визор снова активировался.

— Чего… — он даже не договорил.

Визор немного изменился. Кроме знакомых символов появилась новая строчка. Слева, у самой границы обзора, пульсировала надпись:

Маршрут: активен

Дистанция: 12,4 км

Когда время приблизилось к полуночи, то надпись изменилась. Цифры дрогнули, словно не были уверены, что имеют право здесь существовать. Он словно был на границе двух миров. Только никаких конкретных символов. Ни звука, ни сигнала — только ощущение, будто шлем стал умнее, чем должен быть.

Олег резко мотнул головой. Думал, что фантомный интерфейс исчезнет. Ничего не исчезло. После ряда манипуляций со шлемом, у него произошло новое изменение. По центру возникла тонкая линия — не дорога, а намёк на неё. Словно у него на забрале появилось обновленное видение маршрута. Она шла чуть левее реального асфальта, будто предлагая более верный путь. Удивительно, как точно этот едва заметный трек показывал оптимальный вектор движения.

Байкер глубоко вдохнул и выдохнул.

— Так… стоп, — пробормотал он. — Я устал. Да, просто усталость. Нужно отдохнуть и приготовиться к новому пути, если мотоцикл не заведется. В потемках ремонтировать байк будет сложно.

Сердце стукнуло сильнее. Олег прошёлся мимо байка в сторону города, чтобы немного подумать и успокоится. На часах было уже больше восьми часов. Подойдя к своему железному скакуну, он положил руки пальцами сжал руль. Он ожидал тревоги, предупреждения, хоть какого-то подтверждения.

Не заводя мотоцикл, байкер подумал, что получит хоть какую-то реакцию. Наивность спала от молчания интерфейса.

Решение пришло на удивление быстро, без всякого пафоса. Просто стоило повернуть руль, немного переместить вес и ты на верным пути.

Байкер вернулся к мотоциклу, сел в седло. Вернул на голову шлем, потом перчатки на руки, вынул из нагрудного кармана ключи. Привычное движение – вставить ключ зажигания, повернуть, щелчок, потом взгляд на приборную панель. И тут…

Какого? Ну же…

И тут что-то пошло не так.

Секунды тянулись вязко. Складывалось ощущение, что визор замедлил время. Он смотрел на часы: Двадцать… тридцать…

Примерно через сорок пять секунд визор так же внезапно погас. Всё исчезло. Линии рассыпались, цифры смазались, будто их стёрли ладонью. Олег даже снял на время шлем, чтобы осмотреть и найти хоть какие-то следы.

Нечего. Офигеть! Магия блин!