Маршрут не построен: Шоссе вне карты

Семнадцатый километр: Не персонализированный ад

Туман больше не был пустым. Он просто стал дорогой.

Ноты, оставшиеся после сундука, вытянулись вперед, словно кто-то нарисовал маршрут прямо в воздухе. Они мерцали мягким светом и медленно двигались, указывая направление.

Олег пошел первым.

Гитара за спиной уже не казалась чужой. Она лежала ровно, как будто всегда там была. Как будто ждала, пока он перестанет от нее убегать.

Лея шагала рядом.

Синтезатор висел на ремне через плечо. Пальцы иногда сами касались клавиш – короткие, почти случайные ноты. Проверка: работает ли?

Работал.

— Ну что, — сказал Олег, глядя вперед, — теперь мы… музыканты-охотники?

— Не льсти себе, — хмыкнула Лея. — Ты пока только начал попадать в струны.

— А ты — только научилась не ронять инструмент.

Она толкнула его плечом.

— Я тебя вообще-то спасла.

— Записал, — кивнул он. — Один раз. Не привыкай.

Они шли.

И мир… реагировал.

Туман вокруг уже не просто клубился — он шевелился. Где-то вдали появлялись силуэты. Сначала слабые, почти незаметные. Потом — четче.

Их было много. Чрезвычайно большое количество.

— Опять они… — тихо сказала Лея.

Фигуры вытекали из пространства, как воспоминания, которые не хотят отпускать. Человек с папкой документов. Девушка в вечернем платье. Парень с рюкзаком и билетом в руке. Все — одинаково бледные. С одинаковым пустым взглядом. Но теперь они не стояли. Они двигались. Шли прямо на них.

Олег остановился.

— Значит, это уже не музей, — догадался он. — Это уровень.

Первая волна пошла без предупреждения. Силуэты рванулись вперед. Без крика. Без всякого звука. Просто – движение.

— Лея!

Она уже играла. Резкий аккорд. Клавиши вспыхнули — волна света ударила на опережение, снося первых троих. Их тела дрогнули и рассыпались на те же ноты, что указывали путь.

— Работает! — выдохнула она.

— Тогда не тормози!

Олег сорвал гитару с плеча. Первый удар по струнам – звук прорезал пространство. Не слишком красивый. Грубый. Но, живой.

Он шагнул вперед и ударил еще раз. Силуэты перед ним дернулись, как от удара током.

— Так, — пробормотал он. — Уже лучше.

Вторая волна была быстрее и плотнее. Они начали окружать.

— Слева! — крикнула Лея.

Он развернулся, сыграл короткий рифф – звук прошел дугой, сметая сразу пятерых.

Лея добавила сверху — ее синтезатор зазвучал выше, быстрее, создавая ритм. И вдруг…это стало похоже на бой. Настоящий. Слаженный. Он – удары. Она – контроль. Он – ломает. Она – удерживает.

Силуэты больше не казались людьми. Они становились формами. Ошибками. Незавершенными версиями чьих-то жизней.

— Их слишком много! — Лея отступила на шаг.

— Значит, делаем громче, — ответил Олег.

Он закрыл глаза на секунду. Вспомнил: гараж, холод, пальцы, которые не слушаются, первую мелодию, которую он так и не доиграл.

Олег снова ударил по струнам. На этот раз – точно. Звук пошел волной. Глубокой и тяжелой.

Силуэты перед ним остановились. На мгновение. Вполне подходящая ситуация.

— Сейчас! Давай! — крикнул он.

Лея поняла без слов. Ее пальцы пронеслись по клавишам. Мелодия поднялась вверх — и обрушилась вниз, как дождь из света. Волна. Чистая. Яркая. Она накрыла все вокруг.

Силуэты начали исчезать один за другим. Без крика. Без сопротивления. Просто… отпускали.

Тишина вернулась резко.

Олег опустил гитару.

— Фух… — выдохнул он. — Если это “случайные враги”, я боюсь спросить, что тут боссы делают.

Лея тяжело дышала, но улыбалась.

— Главное — мы не “случайные”.

Он посмотрел на нее.

Кивнул.

— Да.

Ноты впереди вспыхнули ярче. Как будто… одобряли. И снова выстроились в линию. Дальше. В глубину тумана. Но, теперь туман был другим. Он стал гораздо… живее. Где-то впереди уже началось движение.

Но, не опасных врагов. Медленнее. Осознаннее.

Олег прищурился.

— Чувствуешь?

Лея кивнула.

— Да. — Оценивающее молчание. —Там что-то серьезнее.

Олег усмехнулся.

— Отлично. — Он закинул гитару на плечо. — А то, я только разогрелся.

Дорога становилась все шире.

Если раньше ноты вели их узкой линией, то теперь под ногами расположилась настоящая лента — гладкая, светящаяся изнутри, будто кто-то вырезал кусок пути из другого мира и аккуратно уложил сюда.

Вокруг — тот же молочный туман.

Но, теперь он не давил. Он… наблюдал.

Олег шел медленнее.

Гитара висела за спиной, и он уже не держался за нее так, будто она могла исчезнуть. Теперь — наоборот. Она была как якорь.

Реальная. В отличие от всего остального.

— Странное место, — сказал он, глядя в пустоту по сторонам.

Лея кивнула.

Она шла по самому краю дороги, иногда нарочно наступая туда, где свет заканчивался.

И каждый раз туман чуть отступал, но не пропускал ее дальше.

— Как будто нас ведут по сценарию.

— Или держат в рамках, — добавил Олег.

Он остановился. Посмотрел вперед. Потом – назад. Дорога тянулась в обе стороны одинаково. Без начала. Без конца.

— Знаешь, на что это похоже? — сказал он.

— Давай, удиви меня.

Он усмехнулся.

— На персональный ад.

Лея фыркнула.

— Серьезно? Уже?

— А что? — он развел руками. — Бесконечная дорога, странные твари, которые лезут из ниоткуда, и какая-то система, которая решает, когда тебе жить легче, а когда сложнее.

— Звучит как-то очень жизненно, — спокойно сказала она.

Олег усмехнулся, но быстро снова стал серьезным.

— Нет, — покачал он головой. — В жизни ты хотя бы можешь свернуть. Здесь — нет.

Лея остановилась.

Повернулась к нему.

— Если бы это был ад, — сказала она, — мы бы уже чувствовали его.

Он поднял бровь.

— В смысле?

Она сделала шаг ближе.