Мажор. Его нельзя любить

Добро пожаловать в змеиное общество

– А теперь давайте познакомимся! – куратор нашей группы улыбается так широко, что, кажется, у неё свело скулы.

В идеальном брючном костюме, с безупречно уложенными волосами, она выглядит так, будто ведёт светский раут, а не классный час с кучкой студентов, половина из которых уже уткнулась в телефоны.

Я сижу среди этих людей — дорогих, напыщенных, чужих — и чувствую, как удавка сжимается на шее.

Мне здесь не место.

Не среди тех, кто лениво прокручивает ленты соцсетей и выставляет на показ брендовые вещи так, словно носит на себе ценники.

Я пахала всё лето — кафе, склады, вечерние подработки, чтобы наскрести на обучение в этом пафосном коммерческом вузе. Они же просто сунули родителям квитанцию и забыли.

Меня вообще не должно быть здесь. Не с моими результатами экзаменов, за которые любой другой вуз забрал бы меня с руками и ногами на бюджетное место. Но я здесь. И у меня есть на то свои причины.

– Давайте по очереди представимся! – хлопает в ладоши кураторша.

Аудитория молчит.

Щёлкают камеры телефонов. Ну конечно, как же не запостить такое в сторис. Явно с какой-нибудь гадкой подписью вроде: «Когда заставляют рассказывать о себе, а ты и так легенда».

– Ну что ж, раз никто не хочет начинать, тогда пойдём по списку. Анисимов?

Парень с серьгой в ухе лениво отрывается от экрана.

– Артём. Тиктокер, блогер, путешественник.

– Сколько подписчиков? – сразу летит вопрос от девушки, что сидит рядом с ним.

– Полмиллиона.

– Офигеть!

Кто-то уже открывает его профиль, судорожно вбивая фамилию в поисковик.

Просто потрясающе. Полмиллиона человек следят за тем, как он делает челленджи и рекламирует энергетики.

– Васюткина, твоя очередь.

Миниатюрная блондинка даже не встаёт.

– Ой, все и так знают, что я Лина. Участвовала в реалити-шоу, сейчас развиваю личный бренд.

Ну разумеется.

Очередь сходит на нет. Все просто пытаются перекричать друг друга:

– Я запускаю свой бренд одежды!

– А я владею кофейней! Мне дедушка подарил.

– Ну, хрень полная, я вот, например, инвестирую в стартапы!

На мой взгляд, это ужас. Я поступила в университет или на съёмки «Клуба миллиардеров»?

Усталость накрывает меня с головой. Когда это все закончится?

И словно небеса меня услышали, аудиторию накрывает блаженной тишиной.

– Все представились? – суетливо уточняет куратор, которой, видимо, и самой хочется поскорее уже закончить этот балаган. – Если так, то…

Чёрт. Моя очередь.

Я поднимаюсь, мгновенно становясь центром для десятка оценивающих взглядов.

– Меня зовут Юлианна Гофман, – говорю ровно, практически бесцветно. – Я… люблю читать.

На этот раз наступившая тишина кажется давящей.

– Всё? – раздаётся шёпот.

– Ну, ещё я неплохо готовлю.

Фырканье. Кто-то закатывает глаза, другие уже потеряли ко мне интерес.

Ну и отлично. Пусть считают скучной ботаничкой.

Я сажусь обратно, мысленно отсчитывая секунды до появления себя в чьей-нибудь соцсети с ехидной подписью типа: "Контраст: синий чулок среди элиты."

Хотя, о чем это я? Едва ли им хватит начинанности, чтобы вспомнить, что означает выражение “синий чулок”.

И все же… я разочарована. Почему? По одной просто причине: здесь нет его.

– Что ж, думаю, представились все из присутствующих, – вновь заводит свою лицедейную песню куратор. – Тогда приступим к…

Бах!

Дверь в аудиторию распахивается с такой силой, будто сейчас слетит с петель. На этот раз тишина как будто взрывается. Все синхронно разворачиваются на звук.

Он не заходит — вплывает. Легко, лениво, с видом человека, которому в принципе неведомы такие мелочи, как расписание, уважение к окружающим и понятие «нормы приличия».

Высокий. Весь в расслабленной грации, но в каждом движении — абсолютная уверенность в своей безнаказанности. Темные волосы слегка взлохмачены, но не в стиле “небрежность после сна”, а в том самом, когда потрачено полчаса перед зеркалом, но выглядит так, будто ему плевать на все. На шее мелькает татуировка. Толстовка приспущена, словно он только что вылез из постели. И не факт, что своей.

В воздухе пахнет дорогим парфюмом и самодовольством.

– Этот душняк ещё не закончился что ли? – эти слова с бархатной ленцой раздаются в гробовой тишине аудитории.

Я не ослышалась? Он реально это сказал?

Взгляды студентов бегают между ним и кураторшей, которая медленно теряет весь свой пафосный позитив.

– Молодой человек, где ваши манеры?! – выдавливает она, стараясь сохранять остатки достоинства.

– А я что, неправ? – он медленно переводит на неё взгляд, даже с моей предпоследней парты кажущийся слишком откровенным. Куратор тут же краснеет, считав намек, а с ней и я почему-то. – Ладно, ладно, расслабься, милфочка, я больше так не буду. Прошу прощения за опоздание. Просто… – тянет он с лёгкой усмешкой и пожимает плечами, – я не хотел приходить.

По аудитории проходит волна смешков. Кажется, остальные тоже все прекрасно поняли.

– Опоздавший, представьтесь, – собравшись, поджимает губы куратор.

Он же устало закатывает глаза, будто даже этот вопрос его раздражает. Затем качает головой, словно сдается, и поднимает руки в примирительном жесте.

– Какая злюка, – хмыкает парень. – Меня зовут Филипп Юдин. Для друзей просто Фил.

Пауза. А потом с широкой ухмылкой он добавляет:

– Нахожусь в активном поиске любовницы, владею двумя квартирами, сплю только на дорогом постельном белье и ненавижу лицемерных баб. Вопросы?

Воздух в аудитории словно сгущается.

Куратор окончательно теряет дар речи.

Несколько девчонок прыскают в ладони.

Парни сдавленно фыркают, кто-то хлопает его по плечу, кто-то переглядывается — то ли с уважением, то ли с шоком.

А я… будто превращаюсь в ледяную статую.

Фил.