Мажор и его игрушка

Глава 1

— Привет, Аль.

Сажусь на кровать, моментально просыпаясь. Часы на телефоне показывают половину третьего ночи. Почему он звонит в такое время? Но тут же ловлю себя на мысли: разве это важно? Это же Артём.

— Прости, что так поздно. Но мне нужна твоя помощь. Очень нужна. Ты можешь подъехать ко мне на квартиру?

— К тебе? Где ты сейчас?

— Я не могу сейчас объяснить всё, но я договорился с консьержкой. Она отдаст тебе ключи. В спальне, в сейфе, есть деньги. Забери их, это важно, Алина. Очень важно.

Сейф? Деньги? Ночью? Я даже не знаю, что сказать. Почему он сам не может это сделать? В голове мелькают вопросы, но я понимаю, что времени на болтовню у нас нет. В его голосе было что-то... словно он на грани.

Артём редко просит о помощи. Тем более так отчаянно. Значит, что-то действительно случилось. Набираю побольше кислорода, чтобы успокоить сбившееся дыхание.

— Хорошо, я еду, — отвечаю тихо, хотя внутри всё протестует. Эта ситуация мне совсем не нравится, но... это Артём. Я доверяю ему.

Я бросаю трубку и быстро одеваюсь. Хватаю куртку и сумку, выбегаю на улицу. Ночь холодная, воздух щиплет лицо.

Возле подъезда ждёт моя малышка — старенькая белая Kia Picanto. Последний подарок отца. Небольшая, но такая милая.

К его дому доезжаю на автопилоте. Около подъезда стоит консьержка. Пожилая женщина в шерстяном кардигане с задумчивым выражением лица. Она молча передала ключи, коротко кивая.

Поднимаюсь в квартиру, сердечко колотится так, что, кажется, слышно на весь подъезд. Дрожащей рукой открываю дверь. Первым делом бросается в глаза ужасный беспорядок. Всё перевёрнуто. Настоящий хаос. Сглотнув, прохожу дальше.

Спальню нахожу быстро, и ситуация там аналогичная. Руки трясутся, пока открываю сейф. Пытаюсь выровнять дыхание.

Всё будет хорошо. Артём знает, что делает. Я просто выполню его просьбу — и всё закончится.

Закрываю сейф и быстро ухожу.

Артём присылает точку. Место далеко за городом, почти пустырь. Вбиваю координаты, чтобы понять, как туда добраться. Экран подгружается, и я замираю.

Первая же новость — аварии, гонки, разбитые машины. Я прокручиваю вниз и останавливаюсь на фото. Искорёженный автомобиль, кровь на асфальте...

Открываю следующую новость. Тоже авария. Люди пострадали, кто-то не выжил. Следующий заголовок гласит, что всё замяли и прикрыли, но вот недавно всплыла новая информация, и дело снова подняли на поверхность.

У меня пересыхает в горле. Тут же закрываю сайт, пытаясь вырваться из потока жути. Необходимо просто доехать до Артёма. Всё остальное неважно.

Через полчаса я на месте. Слышу гул машин, свет фар режет темноту. Вокруг пустырь, старые склады и разбитый асфальт. Пыль в воздухе, запах бензина и жжёной резины. Люди скопились небольшими группами, кто-то смеётся, кто-то спорит.

Вижу Артёма. Он стоит в стороне, бледный, сжимающий кулаки. Рядом два амбала.

Подхожу к нему.

— Ты привезла?

— Да, — мой голос слабее, чем я ожидала, и руки дрожат.

Протягиваю конверт, но один из мужчин перехватывает его, даже не взглянув в мою сторону. Открывает, смотрит внутрь и хмурится.

— Этого недостаточно.

— Артём, ты допизделся, понял? — мужик смотрит на него с таким видом, будто сейчас просто порвёт. — За базар отвечать надо.

Артём сглатывает, кулаки белеют.

— Я... привезу ещё... Дайте время.

— Наумов, ты доигрался, сука! Полез к чужой бабе, а? Тебе совсем жить надоело? — амбал смотрит на него с таким видом, будто сейчас просто порвёт. Затем стреляет глазами в мою сторону. — Это твоя?

Я замираю. Артём кивает.

— Да, моя.

Щёки мгновенно вспыхивают. Я даже не знаю, что сказать. Всё к этому шло, но не ожидала услышать это вот так... Посреди ночи, в опасной ситуации, перед бандитами.

— Моя, — повторяет он тише. — Хочешь, возьми её. Баш на баш. Я не знал, что та девушка с тобой. Никогда бы... Прости, брат, я бы никогда...

Я стою в ужасе. Моя? Баш на баш? Артём... что ты несёшь?

Мужчина громко втягивает воздух, прищуривается и затем гадко смеётся.

— Серьёзно? Ты свою девку мне отдаёшь? А она что, молчит?

Я в полном шоке. Не могу поверить, что всё это происходит на самом деле. Мой мозг просто отказывается воспринимать услышанное.

Он поворачивается ко мне и кидает:

— Ты согласна?

Согласна на что?

Чёрт, Алина, ты что, дура? А на что ещё можно согласиться в такой ситуации?

Артём хватает меня за руку, тянет в сторону.

— Аль, просто кивни. Всё будет нормально, я клянусь. Это показуха.

Я не верю своим ушам. Сердце сжимается от боли, а слёзы сами собой начинают катиться по щекам. Как он может так говорить?