Мажор из прошлого. Танец на осколках

Глава 3. Скучная

Я примерно прикидываю, сколько нулей в этой сумме и охаю.

— Дима, да я если даже квартиру продам, не покрою этой суммы, — пытаюсь воззвать я к его совести.

— Так в чём проблема? Заработай телом, — ехидно улыбается он.

Я краснею и прикрываю рот рукой, понимая, что он мне предлагает.

— Катя-Катя, — качает головой, — я говорил про танцы, а не про то, о чём ты сейчас подумала. Оставь это на крайний случай.

Он встаёт, хватает меня за запястье и тащит на выход. Знаю, что останутся синяки, но не решаюсь возразить. Его прикосновение вызывает тошноту, особенно в совокупности с воспоминаниями о том, как мне были его ласки приятны.

Еле успеваю переставлять ноги, чтобы не упасть. Он дотаскивает таким макаром меня до клуба и вталкивает в раздевалку. Никого из посторонних ещё нет, поэтому мы наедине.

— Переодевайся, — командует, усевшись на скамейку у шкафчиков.

Обхватываю себя за плечи, понимая, что он делает это специально, чтобы унизить.

— Выйди, пожалуйста, — прошу я.

— Зачем? — он только вытягивает ноги и с интересом всматривается в меня. — Раньше не припомню, чтобы ты меня стеснялась. Да и где гарантии, что ты не сбежишь, как только я выйду?

— Я не сбегу, — осипшим голосом шепчу я.

— Нет, Катенька, — он качает головой и не двигается с места. — Я понаблюдаю.

Я отворачиваюсь и открываю свой шкафчик. Достаю свою сумку, понимая, что мне переодеваться полностью, до самого нижнего белья.

Да, он тысячу раз видел меня такой. Но… Тогда я не знала про Кристину. Я воспринимала Диму как человека, которому можно доверять, как любимого парня, как того, с кем однажды смогу разделить свою жизнь.

Стягиваю с себя штаны, оставаясь в футболке, которая хоть частично прикрывает попу и натягиваю тренировочный купальник. Вытащив руки из рукавов, умудряюсь натянуть купальник под тканью футболки, не снимая её.

— Какая же ты… — цыкает Дима. — Скучная.

И выходит из раздевалки в зал. Я выдыхаю, и кажется, что вместе с воздухом из меня выходят силы. Я опускаюсь на лавку и прислоняюсь лбом к холодному металлу шкафчиков.

По щеке катится обжигающая слеза. А ведь я думала ещё недавно, что совсем разучилась плакать…

Вытираю основанием ладони щеки, заставляю себя собраться и закрываю шкафчик. Я смогу. Это же просто спорт. Ничего личного, правда? Сама виновата, накрутила не пойми чего. Нафантазировала, что те эмоции и чувства, что нам необходимо проживать в танце, имеют много общего с реальной жизнью.

Не имеют. Дима это доказал сегодня. Умом понимаю, что мне не в чём обвинить его, мы не женаты, в конце концов, и теперь уже вряд ли будем. Глупому сердцу всё равно. Его ранит то, что я «скучная», что мной пренебрегли, нашли другую, интереснее.

Второй раз. Хотя про первый я могу лишь строить догадки.

Нужно собраться. Я же смогу Диму воспринимать на паркете просто как коллегу и не вспоминать при этом о том, как он тут, в раздевалке Кристину… Чёрт!

Так, Катя, соберись. Ты можешь. Я же могу? Конечно! Вдох-выдох… Погнали!

Выхожу на паркет и иду к Диме, который уже активно разминается в компании Кристины.

— Привет! — она машет мне рукой, как будто не я застала её несколько часов назад с задранной юбкой, задницей к моему парню. К счастью, теперь бывшему.

Киваю в ответ и в стороне от этой счастливой парочки начинаю свою разминку.

— Хватит, — прерывает меня Дима. — И так кучу времени из-за твоих психов потратили. Давай в программу.

Мы начинаем тренировку, и вроде бы всё сначала идёт неплохо, даже несмотря на то, что я давно не тренировалась и только что вышла из больницы.

Народу в зале потихоньку становится всё больше. Взглядов в нашу сторону — тоже. Ну, как же. Самая сильная пара клуба, как-никак. Хозяйский сыночек с его ручной собачонкой. Вот кем я сама себе сейчас кажусь.

Кристина отходит в сторону и, вроде как отрабатывает что-то своё, но всё время пялится на нас. Меня это дико нервирует, поэтому я раз за разом срываю сложный полуакробатический элемент схемы.

В итоге Дима взрывается:

— Крис, иди сюда, — рычит он, отпихивая меня в сторону. — Давай покажем ей как надо.

Они с первого раза выполняют то, что у меня не получалось, и Кристина с торжествующей надменной улыбкой смотрит на меня.

— Видишь? Даже не танцуя со мной, она может это сделать! — злится Дима. — Какого чёрта ты не можешь? Может, тебе действительно на панель надо бёдрами работать, а не в танцах?

Этот его оскорбительный возглас привлекает всеобщее внимание. Тем более что все прекрасно осведомлены, что мы встречаемся. Встречались…

— Знаешь что? Может, и будешь тогда с Крис танцевать? Какого хрена ты меня достаёшь? — взрываюсь я.

Плевать. В данный момент мне действительно плевать, сколько там денег должна я им. Это всеобщее внимание, эти жуткие слова… Это больше невыносимо терпеть.

Лицо Димы вытягивается. Кажется, это последнее, чего он от меня ждал. Сбегаю из зала и, даже не переодеваясь, выскакиваю на улицу. Наверное, я странно смотрюсь посреди людной улицы в тренировочном купальнике, каких-то нитках на поясе вместо юбки и джазовках.

Но ведь так нельзя! Я же тоже человек. Живой, настоящий… Которому бывает больно. Так… Надо собраться. В этом я точно далеко не уйду.

Запрокидываю голову и закрываю ладонью глаза. Так хочется зарычать от бессилия!

Внезапно раздаётся крик “Осторожно!”, женский визг, а потом крепкие руки обхватывают меня за талию и резко дёргают в сторону. Я оказываюсь прижата к горячему и явно тренированному рельефному телу.

Распахиваю глаза и вижу, как мимо проносится парень на электросамокате и даже не притормаживает, скрываясь за поворотом. Ловлю испуганные взгляды прохожих. На секунду зависаю, а потом понимаю, что если бы я осталась на месте, то попала бы под колеса к этому экстремалу. Снова больница, реабилитация, новые долги.

Эти мысли проносятся в одно мгновение, вызывая всплеск адреналина в крови. Пытаюсь отдышаться. Оглядываюсь,чтобы поблагодарить спасителя и… тону в его глазах.