Мажор. Право на ошибку

Пролог

Почти шесть лет назад…

 

Агата

 

- Платон, подожди! – я догоняю парня, когда он открывает дверь своей дорогой тачки.

- Ты что здесь делаешь? – резко поворачивается ко мне лицом, а я так же резко торможу, громко и часто дыша после марафона в пару километров.

  Бежала, как угорелая, лишь бы успеть. Еще раз увидеть. Спросить.

  Ведь он же объяснит мне, глупой, что это просто сплетни?

“Слышала, Платон завтра уезжает домой?”

“Жаль, я бы с ним еще разочек зажгла!”

“Какой же он красавчик!”

“Этого не может быть!”

  Последнее – это мои мысли, о которых никто даже не догадывается. Глупые, наивные, но уж какие есть! Девчонки сплетничали на перемене, а я случайно мимо проходила. Платон – имя редкое, а его обладатель появился у нас в городе недавно. Бабушку любимую приехал проведать, тем самым вызвав фурор у всего женского населения нашего скромного района.

  Включая и меня…

- Мы договорились встретиться… вечером…

- Вот вечером и приходи, - выдает парень с безразличием, а у меня сердце вот-вот выпрыгнет из груди.

  Нет, не от быстрого бега, а от переживания – моя первая любовь сейчас закончится, толком не начавшись.

- Ты не рад меня видеть? – я настаиваю, хотя прекрасно понимаю, что зря.

  Это правда, горькая и безжалостная. Парень злится и не скрывает этого, а значит, девчонки не соврали.

  И меня, как я понимаю, посвящать в свои планы он даже не планировал…

- Слушай, что тебе от меня надо? – Платон захлопывает дверь автомобиля и делает шаг в мою сторону. – У меня дела, - разводит руками в разные стороны. – Срочные! – зачем-то громко добавляет, а лишь печально вздыхаю.

- Я мешаю?

- Мешаешь!

  Как же я ненавижу свою жизнь – я всегда и всем мешаю. Даже поплакаться толком некому, у меня и подруг как таковых нет. Про мать промолчу – ей всю жизнь было “не до меня”.

Ненавижу свою школу… Ненавижу этот долбанный город…

  Я себя тоже ненавижу!

  А сейчас так и подавно кажусь себе жалкой, никчемной, брошенной…

- Зачем ты так…

- Посмотри на себя и на меня, - со злостью выдает мне парень прямо в лицо, а я мысленно усмехаюсь.

“Спасибо, хоть убогой не назвал!”

- Погуляли, развеялись, у нас разве что-то было? – приподнимает одну бровь вверх в ожидании ответа.

  Это в моем понимании он - принц на белом коне, о котором девушки мечтают, начитавшись любовных романов. А в его я…

  Здесь можно много и долго перечислять – взгляд парня говорит лучше любых слов.

- Зачем ты тогда со мной встречался? – я все же надеюсь, что Платон всё это говорит сгоряча, так как дела у человека. А я задерживаю, но ведь мне нужно знать эту чертову правду.

  Какой бы горькой она не была…

- Скучно было, - парень пожимает плечами.

- Ты… уезжаешь? – в моих глазах появляются слезы, но я до победного пытаюсь с ними бороться. – А как же… мы?

- Разве я что-то тебе обещал? – парень приподнимает одну бровь вверх.

- Но я люблю тебя…

- Все любят бабки моего отца, - он усмехается со злостью, а мне становится обидно.

  Я поверила! Решила стать для него единственной. Отдала свое сердце.

  А он его разбил вдребезги.

- Не веришь? Ну и черт с тобой! Только знай, милый, - последнее слово произношу с издевкой. – Если хоть раз окажешься на моем пути, очень сильно об этом пожалеешь.

  И я даже не подозревала в тот момент, насколько пророческими окажутся мои слова…

  Месть…

  Это круче, чем любовь.

  Или все-таки нет?



Илона Шикова

Отредактировано: 09.08.2021

Добавить в библиотеку


Пожаловаться