Мажор. В путах лжи

Глава 2

Мы со Святом договорились встретиться в уютной кофейне всего в паре кварталах от того района, где я теперь жила. Перед выходом я долго стояла перед шкафом, перебирая вещи. В итоге выбрала чёрные облегающие джинсы и блузку с корсетом‑поясом. Раньше я обожала платья - воздушные, лёгкие, с цветочным принтом, - но теперь они остались в прошлом. Шрамы на ногах будто бы отображали уродство моей истерзанной души.

Врачи говорили, что со временем можно попробовать избавиться от рубцов - лазером или даже пересадкой кожи, но сейчас все эти процедуры находились под строжайшим запретом: любое вмешательство могло спровоцировать обострение, а боль… боль и так не отпускала ни на миг.

Заплетя длинные медовые волосы в тугую косу, я подошла к зеркалу. Отражение встретило меня мёртвой бледностью - кожа выглядела так, словно я была лишённым дыхания мертвецом. Нельзя было позволить Святу увидеть меня такой. Я не хотела, чтобы он волновался.

Дрожащими пальцами я достала косметичку из ящика и нанесла немного румян на щёки, чтобы хотя бы создать иллюзию жизни. Подкрасила ресницы, придав взгляду чуть больше выразительности. Губы покрыла малиновым блеском - ярким, дерзким, бросая вызов самой себе.

- Ну вот, - сказала я самой себе, вглядываясь в зеркало. - Теперь ты выглядишь почти нормально.

Я действительно смотрелась слишком хорошо для «Сломанной». Это проклятое прозвище приклеилось ко мне с первого раза, словно вторая кожа. Я даже начала воспринимать его как собственное имя - настолько точно оно описывало моё состояние. Сломанная. Разбитая на осколки, которые тяжело будет собрать воедино.

Вызвав такси, я схватила клатч и поспешила к выходу. На крыльце стоял Денис. Он был повёрнут ко мне спиной, но я буквально чувствовала его напряжение, сгустившееся вокруг этого высеченного из камня, неподвижного истукана.

- Думаешь, что тебе здесь всё позволено, совсем как дома? - процедил парень, не оборачиваясь. Голос его звучал холодно, равнодушно, будто он говорил не с человеком, а с пустым местом.

Я замерла на секунду, прижимая клатч к себе.

- Снова попалась на твоём пути? Ты уж прости, но я не обладаю экстрасенсорными способностями, чтобы знать, куда и в какое время тебе вздумалось пойти, - ответила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Денис резко обернулся. Его взгляд - хищный, колючий - полоснул меня, как лезвие.

- А ты научись. Полезно будет на будущее.

Я вздохнула, пытаясь сдержать раздражение.

- Ладно. У меня нет времени с тобой спорить. Как‑нибудь в другой раз.

Я шагнула вперёд, начав спускаться по ступеням, но он вдруг схватил меня за локоть. Хватка была железной, я даже охнула от неожиданности. Денис с силой потянул меня назад, разворачивая к себе лицом.

- Что ты себе позволяешь? Не пересекай черту! - процедила я, глядя ему прямо в глаза. Внутри закипала ярость, но я держалась, не желая скандалить прямо сейчас.

- Ты никуда не пойдёшь, - отрезал он, сжимая пальцы ещё сильнее.

Я не сумела сдержать смех - резкий, почти истеричный.

Возомнил себя надзирателем, что ли? Мне теперь нельзя покидать дом опекуна? Ну нет! Елена Викторовна сама настояла, чтобы я развлеклась. Этот переросток не имел права командовать мной!

- Пусти! Ты слишком много на себя берёшь. Я не маленькая девочка, а ты мне никто, чтобы я спрашивала у тебя разрешения, - вырвалось у меня, и я попыталась высвободиться.

Денис не отпустил.

- Ты хотя бы понимаешь, насколько опасно разгуливать по большому городу, который ты даже не знаешь, в одиночку? Таких глупых, как ты, только и поджидают на каждом углу разные психи. Ты хотя бы у отца разрешения спросила?

Его слова ударили, как пощёчина. Опекун мне не отец!.. Я рванулась изо всех сил, наконец, освобождая руку. Кожа горела от его хватки.

- Строишь из себя заботливого брата? - голос дрогнул, но я заставила себя говорить твёрдо, глядя ему прямо в глаза. - Кажется, единственный псих, что даже во снах видит, как вредит мне, это ты. Не смей указывать мне, что делать.

Слова вырвались с горечью. В его взгляде мелькнуло что‑то неуловимое - то ли раздражение, то ли тень сомнения, - но я не стала разбираться. Не хотела.

Несмотря на ноющую боль в ногах, я ускорилась, почти побежала к воротам. Каждый шаг отдавался глухим стуком в висках, но я не замедлялась. Мысли метались, как испуганные птицы: откуда в нём проснулась внезапная забота? Притворялся? Или боялся, что его «кровную месть» свершит кто-то другой?

Калитка распахнулась с тихим скрипом, и я, не оглядываясь, нырнула в салон такси, которое уже дожидалось меня у обочины. Дверь захлопнулась с облегчённым щелчком, будто отрезая меня от всего, что осталось позади.

Откинувшись на спинку сиденья, я прикрыла глаза, думая над поведением этого ненормального. Локоть всё ещё побаливал. Он сжимал с такой силой, что кости мог легко раскрошить. Точно что псих!.. Или просто такой же «сломанный», как я? Всегда было проще осудить, чем понять, но кто я такая, чтобы лезть в его душу? Я со своей болью ещё толком не разобралась.

- Ненормальный! – выругался водитель, резко притормозив машину.