Мажорка для Темного Лорда

Глава 1

Я, Лера Королёва, находилась на пике формы.

Нет, я не бегала по утрам и не пила смузи. Я лежала на белоснежном кожаном диване в своей квартире на 45-м этаже, смотрела в потолок и решала сложнейшую дилемму: какой оттенок гель-лака заказать на завтра «пыльную розу» или «умирающий фламинго». Маникюрша ждала. Время поджимало.

— Лерочка, может, ты уже встанешь? — донёсся голос мамы из соседней комнаты. — У тебя же встреча с папиным партнёром через два часа.

— Ах да, этот скучный дядька с прыщами, — лениво отозвалась я, продолжая листать палитру. — Мам, скажи ему, что я заболела. Или что он недостаточно хорошо одет. Что-нибудь придумай.

— Лера!

— Ма-ам, я серьёзно. У меня нет настроения обсуждать инвестиции. Мой максимум на сегодня выбрать, куда поедем обедать: в «Сахалин» или в «Твин Пигс».

Я зевнула, потянулась и посмотрела на свою идеальную руку. Ухоженные пальцы, свежий маникюр, шикарный браслет, подарок папы на совершеннолетие. Всё в этом мире лежало у моих ног. Я даже не просила просто рождалась с правом на лучшее. Папа олигарх, мама светская львица, я их единственное и потому безгранично обожаемое дитя.

У меня было три ассистента, два айфона и одна проблема: скука. Скука была моим верным спутником, потому что всё в этой жизни мне давалось слишком легко.

Я не училась. Диплом купили. Я не работала, зачем? Я умела только тратить деньги, скандалить в ресторанах и делать вид, что меня волнуют чужие проблемы. На самом деле не волновали. Никакие.

Дверь в гостиную открылась, и вошла Марго, моя личная горничная. Ей было двадцать три, она носила дурацкую форму с фартуком и всегда смотрела на меня с выражением «боже, какая же ты...», но договаривать боялась.

— Лера Сергеевна, — сказала она, — ваш вчерашний заказ из ЦУМа доставили. Девять пакетов. Куда прикажете?

— Разбери и положи в гардеробную, — я не подняла глаз от телефона. — Только аккуратно. Там платье от Valentino, оно из тонкого шёлка. Если порвёшь вычту из зарплаты.

— Я всегда аккуратно, — Марго чуть заметно закатила глаза. Я сделала вид, что не заметила.

— И ещё, — добавила я, — почему в моём стакане вода безо льда? Я же просила со льдом.

— Лёд закончился. Я сбегаю вниз, принесу из магазина?

— Поздно, — отрезала я. — Уже не хочу.

Марго вздохнула и вышла. Мама, наблюдавшая эту сцену из дверного проёма, покачала головой.

— Ты могла бы быть с ней поласковее, — сказала мама. — Она старается.

— Я ей плачу, — я пожала плечами. — За хорошее отношение, отдельный тариф.

Мама не стала спорить. Она давно перестала спорить по мелочам. Только по-крупному, когда я просила новую машину или собиралась выбросить мебель, потому что она «надоела».

— Ладно, — я наконец соизволила сесть. — Позвони этому дядьке и скажи, что я передумала. И вообще, пусть купит мне ту самую сумочку, которую я просила, лимитированную коллекцию. Тогда, возможно, я спущусь к нему на минуту.

— Лера! — мама вошла в гостиную, держа телефон у уха. — Ты не можешь так себя вести. Папа будет недоволен.

— А папа всегда недоволен, — фыркнула я, вставая и направляясь к огромному панорамному окну. — Но при этом продолжает оплачивать мою карту. Значит, не так уж и недоволен.

Я облокотилась о стекло и посмотрела вниз. Москва раскинулась подо мной, вся в огнях, как нарядная ёлка. Где-то там, внизу, жили обычные люди. Они ходили на работу, платили ипотеку, стояли в пробках. А я, Лера Королёва, стояла над ними, как богиня, и не чувствовала ничего, кроме лёгкого отвращения к их жалкой суете.

Завибрировал телефон. Я глянула на экран — «Папа».

Не ответила. Сбросила.

Через минуту снова. «Папа».

Опять сбросила.

Третьим звонком пришло сообщение: «Лера, возьми трубку. Я не злюсь. Просто хочу обсудить твою карту. Ты превысила лимит на 3 миллиона. Откуда эти траты?»

Я усмехнулась и набрала в ответ: «Папуль, это была срочная необходимость. Мне нужна была новая шуба. А старая уже надоела. Почини карту, пожалуйста».

Ответ пришёл через минуту: «Мы поговорим вечером».

Я выключила телефон и сунула его в карман халата.

— Кто звонил? — спросила мама, хотя отлично знала.

— Спам, — соврала я.

Мама не поверила, но промолчала. За двенадцать лет материнства с таким ребёнком она научилась выбирать битвы. Эта была не её битва.

— Знаешь, мам, — сказала я, поворачиваясь, — я, наверное, всё-таки закажу «умирающего фламинго». И куда-нибудь уеду. На Мальдивы. Или в Дубай. Надоела эта Москва, всё одно и то же.

— Ты вчера говорила, что надоел Дубай.

— Сегодня надоела Москва. У меня настроение меняется быстрее, чем у твоего йога-тренера.

Я сделала шаг назад и.… споткнулась о пуфик.

Да, о пуфик. Тот, что дизайнер интерьера поставила, чтобы «создать уют». Я орала на этого дизайнера две недели, потому что пуфик был не того оттенка белого. Но выкинуть его поленилась. И вот теперь эта бездушная тварь из козьей шерсти подставила мне подножку.