Мелкая зараза

XIX

Задерживаю дыхание, как перед прыжком в воду и обхожу Шторма по широкой дуге. Не хочу с ним разговаривать. Слишком больно было свалиться на землю, после того как с дуру решила, что умею летать. Конечно, просто так без боя парень не сдается, пересекает разделяющее нас расстояние быстрым шагом и хватает за руку.

- Вик, нам надо поговорить! – голос умоляющий, в глазах раскаяние, круги под глазами и растрепанные волосы предают парню вид побитого жизнью щенка. И почему-то хочется верить, что ему плохо. Дать шанс, выслушать, простить. Отгоняю от себя предательские мысли, и воскрешаю в памяти картинку, как какая-то девка полирует его рот своим. Силы сопротивляться сразу возвращаются.

- Тебе надо ты и говори. Я в универ опаздываю, - отрезаю грубо и иду в сторону метро.

- Что вот вообще не дашь объясниться!? – кричит мне в след парень, - вот так просто возьмешь и закончишь наши отношения? – голос звучит зло, с нотками отчаянья. На секунду сердце колит острой иглой, а глаза обжигает выступившими слезами, но я беру себя в руки и оборачиваюсь.

- О каких нас ты говоришь, Шторм? Был только ты, твое эго и влюбленная дурочка. Я ее вчера прикончила, так что разбегаемся по углам и живем дальше, - я молодец, голос не дрожал и шаг чеканю уверенно, а то, что картинка смазалась – это не беда. Когда-то же слезы должны кончиться? Или там трубопровод? Может, перестать пить, чтобы новая жидкость в тело не поступала. Нет, так я скорее сдохну, чем перестану плакать.

- Зря ты так, - укоряющее, говорит Маргаритка, запыхавшись, подстраивается под мой шаг. Что она там с Сашей обсуждала интересно? Хотя, все равно. Для меня этот парень больше не существует.

- Не начинай, подруга. Я больше ни слова не скажу про твою работу, но и ты забудь о том, что на свете существует Александр Шторм. Нет его! Испарился! Идет?

- Идет, - тяжело вздыхает, коситься на меня, закатывая глаза. В слух не говорит, но я же чувствую – осуждает меня. Дожила, блин, даже от подруги никакого сочувствия. Осторожно стираю рукой остатки слез и гордо вскидываю подбородок. От неразделенной любви еще никто не умирал. Так какого черта я опять разнылась. Выше нос, Ветрова и отставить сопли.

***

С тоской смотрю вслед девушке, которая в печенке у меня засела, как язва какая-то. Хаха, а что символично. Слова Марго о том, что стоит попробовать позже, обнадеживают. Но один момент в этой всей ситуации мне чертовски не нравится. То, что моя девочка так легко поверила в мою измену. Это задевает за живое, серьезно. Нет, мы, конечно, встречаемся всего ничего. Но хотя бы выслушать она меня может? Ладно, есть у меня запасной вариант. Сестричка Оля.

Сажусь в машину и набираю известный мне номер гуру психологии и по совместительству родственницы моей злючки-колючки.

- Доброе утро – заспанный голос, на том конце телефона, сообщает, что собеседница еще от неги Морфея до конца не отошла. Но у меня времени мало. Так, что придется просыпаться будущей родственнице.

- Не очень доброе, Ольга. Нужен совет, - напряженно описываю в трубку, возникшую проблему, надеясь на то, что она, как психолог - адекватная женщина и не вырвет мне кое-что интересное на расстоянии.

- Ох, был бы ты сейчас рядом огрела бы скалкой, - беззлобно ворчит девушка, - молодежь, постоянно какую-то кашу вместо супа сварят, а как ее хлебать я вас спрашиваю?! Как хлебать!?

- Я надеюсь, это был риторический вопрос? – нервно спрашиваю, понимая, что с каждым словом децибелы в голосе девушки зашкаливают. Лучше бы Рине позвонил. Она хоть и не сестра мелкой, зато шанс быть четвертованным был бы более призрачным.

- Да куда уж тебе ответ на такой вопрос найти, - ворчливо бурчит Оля, - значит, слушай сюда, поступишь следующим образом…