Менестрель.

Менестрель. Предисловие. Первая глава.

Предисловие.

Я никогда не заканчивал школу искусств. Не был отличником. В моей «копилке» жизни только 11 классов общеобразовательной школы.

Мои стихи никогда не будут цитироваться, мои рассказы перечитываться. Скорее всего это я пишу для себя. Что бы избавиться наконец от пустых и назойливых мыслей о «смысле жизни» и так далее…

Было очень много планов, ведь всегда, читая книги, хочется написать что-то актуальное, хорошее, красивое. Но, как известно, это не всегда выходит. Сколько бы «гайдов» по созданию книг я не читал – это все равно должно идти откуда-то изнутри.

Признаюсь честно. Большинство написанного будет выдумано лично мной, остальное из открытых источников.

Не судите строгоJ

Менестрель.

«Путь, всегда начинается с первого шага. Каждая остановка – это, будто, смерть. Да не боится пути Идущий.»  - Первый Путник.

Моё детство неожиданно закончилось, когда встал выбор того, кем мне быть. Кем же мне быть? Кем становиться? Иногда я даже спать не мог, потому как не мог определиться.

Быть ли мне, как отец, кожевником, либо же избрать другое ремесло? Хотя, подмастерьев у отца всегда хватало. Да и не моё это. У отца вон, руки сильные, широченные, что дубравные корни, а у меня тонкие, хлипкие. Значит, это не моё всё же.

Ткачом быть? Как мать? Ахахаххах. Парень и ткачом? Ахахахха. Засмеют люди.

Так как же быть?

Как известно всем и каждому, Судьба сама определяет нашу дорогу. Так случилось и со мной.

Каждый год, по началу посевных работ, наша деревня устраивает праздник Цветения.

Девки пляшут, парни меряются силой, жены да мужья поют, старики подпевают и пьют крыну. Там же, каждого парня шестнадцати лет отроду, бреют налысо, дают второе имя и назначают дело. С этого всё и начинается… Работа, девки да потом, жены, снова работа и так до смерти.

А мне как работать? Слабый я довольно, да и хилый, хоть и росту во мне почти два «окна». Да как говаривает мать, болел я в детстве сильно, вот потому и слаб так. Хоть и высок.

Так вот, в один из таких праздников, а было мне лет пятнадцать на тот момент, заявился к нам в деревню Путник. Бывают такие, знаете, непонятные, ходят по свету бродят, что ищут сами не поймут, а если и найдут, так не поделятся.

Но этот Путник отличался от других. За спиной широкая торба, взгляд как будто весь мир увидел и много тайн познал, волосы длинные, сам худой, но жилистый. Посмотрел на праздник, да говорит деду Аткору «Давай де, на Вашем празднике спою Вам песню ладную, да возможно складную, а меня, за это, попотчуете, да спать, хоть на сеновале, уложите»

На что дед конечно же, согласился, ибо давно в деревне не было Песенных. Так оказывается таких людей зовут, что песни поют о том что видели на свете.

Прошло несколько каток, прежде чем Песенной взял свой инструмент в руки и начала петь.

Каждый Путь, начинается только с шага,

С первого шага, ступившего в эту пыль,

Каждый Путь одарит сердце отрадой,

Если в Пути познаешь Дороги быль.

И летают драконы над головой,

Пыль вздымается из под ноги,

Гадаешь кем быть? – Будь собой,

Остальное совсем не с руки.

Если тебя не страшит дорога,

Если тебе не страшен твой Путь,

Если готов уйти от отчего порога,

Тогда пора по новой на Мир взглянуть.

Под темнеющим небом приходится спать

И костер догорает до тла.

Не каждый может Путь отыскать,

Но воздастся нашедшему сполна.

Его голос, высокий и громкий, уносил меня на этот Путь…Во сне я увидел Драконов...