В городе, название которого вы не запомните, жил один человек, чьё имя тоже не было сильно оригинальным, который с раннего детства увлекался творчеством. И чем больше книг он читал, чем больше вникал в сущность мира и людей окружавших его, тем больше хотелось ему излить свои мысли на бумаге.
И он писал, писал много лет, изменяя своё произведение чуть ли не полностью с периодичностью в два-три года. Люди, проживающие свою жизнь без "Наполеоновских планов" раздражали его, ведь они не задумывались о важном. Просто плыли по течению. "Как глупо! Таких же миллионы, куда меньше созидателей". Но, несмотря на свой взгляд на мир, Андрей всё-таки не был обделён плодами социума. У него были хорошие друзья, любимая девушка, достойное образование и работа, позволяющая ему писать в его многочисленные выходные.
Так и плыл Андрей беззаботно по жизни, пока, в 25 лет, не обнаружилась у него страшная болезнь, название которой не так уж и важно. Важно лишь то, что излечиться от неё не представляется возможным. В ужасе, Андрей думал лишь о том, что не успеет оставить свой след. Что все эти глубокие и революционные мыли, которые он заложил в свой роман, останутся лишь его мыслями. " А что если до них додумается кто-то ещё после моей смерти? Или хуже того, никогда никто не додумается. Успею ли я изменить этот мир? ", вот о чём постоянно размышлял Андрей. В итоге Андрей положил всё своё время на написание своей книги. Он ушёл с работы и переехал к родителям. Неделями не общался с друзьями и девушкой. Но, в итоге, ему удалось закончить произведение.
Итак, дело оставалось за малым. Андрей разослал его всем издательствам, которые только знал. Но ответа так и не поступило. Андрей подумал что его украли, и хотят издать от имени другого автора, но и подобного развития событий не случилось. Поэтому он пошёл на прямую к одному из издателей, с которым у них состоялся диалог:
–Здравствуйте, Я – автор романа "Магнум Опус".
–Да, после всех ваших писем мы все знаем кто вы.
–Ну да... Просто, мой роман похоже где-то затерялся и вам не удалось его оценить.
–Нет, он до нас дошёл и мы его прочитали. К сожалению он нам не подходит.
–Но почему? В нём же много смысла и подтекста. Вы думаете что люди не поймут? Ну да, не всем очевидны такие вещи. Я могу добавить разъяснений.
–На самом деле нет, роман довольно таки простой. Отчасти даже банальный.
–Эм... Я понял. Может вы просто не поняли все аллюзии, давайте я вам объясню...
–Уверяю вас, я всё прекрасно понял. Да и не я один проверяю произведения. Но если хотите, то после работы я могу собрать всех и мы вместе с вами поспорим. Судя по интенсивности прихода писем, вам явно нужна компания.
Наступило продолжительное молчание. Андрей замешкался и начал говорить первое, что пришло ему в голову:
–А вы знаете что Магнум Опус – это...
–Знаю, и весьма опрометчиво было называть так книгу. Но не отчаивайтесь. У вас явно есть задатки. Может вам просто стоит попробовать другой жанр, или стиль, или вид искусства. Пока что, к сожалению, мы вынужденны вам отказать. Всего доброго.
Андрей шёл домой подавленный и разбитый. Он пытался отвлечь себя, пытался найти выход из ситуации, но всё было четно. Подойдя к дому, он встретил Дашу, свою девушку. Они молча пошли к качелям, на которых катались в детстве, и сели на них чтобы поговорить.
–Слышала ты ходил к издателю, и как? – спросила она, взяв его за руку.
–Сказали что такое дерьмо печатать не будут, – грустно и подавленно произнёс Андрей.
–Я почти уверена что они так не говорили.
–Да какая разница как они сказали? Итог один. Боже, но я же и так умираю. По всем законам вселенной я должен был получить свой звёздный час перед концом.
–Думаешь? А звучит довольно шаблонно, – пошутила девушка, дабы разрядить обстановку.
–Ты права, у меня даже мысли шаблонные!
–Мечты и должны быть такими, – с улыбкой сказала Даша, посмотрев ему в глаза, – да не переживай ты так, напишешь что-нибудь другое.
–Что-нибудь дру... Ты хоть представляешь сколько я её писал? Сколько всего переделывал? Всё вылизано, от точки до точки. Это должен был быть мой Магн... Короче шедевр. А в итоге...
Андрей вздохнул и отвернулся от неё.
–Ну я не знаю что делать.
–Вот я тоже не знаю.
–Сдалась тебе всё это, ну не берут и ладно. Ты не первый такой.
–Да как ты не понимаешь, это мой след. Благодаря нему меня будут помнить.
–Тебя и так будут помнить.
–Как долго? Лет 20? Родителей уже не станет, ты найдёшь себе кого-то ещё и ничего обо мне уже никто и никогда ничего не скажет.
Даша нахмурилась.
–А сколько тебе нужно чтоб тебя помнили? Лет сорок? А если о тебе будут вспоминать как о примере плохой литературы, тебя это устроит? Да и зачем тебе эта память? Ты рассчитываешь что в далёком будущем тебя оживят из-за признательности твои фанаты?
–Не смешно, – сказал Андрей, не поворачиваясь к ней лицом.
–Знаешь что действительно не смешно? Ты умираешь, а всё что тебя волнует – твоя книга. Да ради чего она тебе? Чтобы какой – нибудь шестиклассник читал её на нудном уроке, пропитываясь к ней ненавистью? Что тебе важнее: чтобы люди знали твои произведения или именно тебя? Или ты хочешь изменить мир одним романом? Какой толк тебе оттого что тебя будут помнить незнакомые тебе люди, ты же будешь мёртв?
Отредактировано: 29.08.2018