Мертвый
Мёртвый
Очень хорошо, что существуют группы, группки, подгруппки "писателей". Это походит на столики в кабаке. За одним столом шестеро, за другим двое, в углу копошится и пьёт на коленке один. Здесь же у стойки девушки не сильно высокой социальной ориентации; бравый бармен, лихо впаривающий посетителям отвратное пойло, под видом элитного. Музон. То ли панк, то ли рок, то ли шансон. Голос в микрофон надрывается, снося с мозгов девственный налет, просветлённого спиртным, разума. Красота. Дым коромыслом. Иногда возникают драки. Но всё больше безобидные. То есть пока ещё никто никого не убил насмерть. Люди спорят, дружат, ругаются, влюбляются. Жизнь.
Иногда выныривают на небольшой артистический помост особо одарённые и начинают читать. Их, конечно никто не слушает и тогда, как и крошево музыки, они проходят фоном.... Они отчаянные. Думают, что можно захлестнуть толпу не шибко заумным чтивом, за что, как правило, получают по роже.
Хорошо.
Сюда любят прихотить, немного полинявшие от времени, мужички и стайки разноперой молодёжи. Всё больше народ творческий, одухотворенный, чаще безденежный, но с претензиями на славу.
Слава же всегда одиноко пьёт в углу. Не нужет он им. Никому.
Пару слов про него.
Когда-то давно, ещё в молодости Слава имел всё. Тачку, жену красавицу, хату в центре и не очень большую, но ощутимую кучку " бабла " . Слава писал. Писал про... Да про всё на свете. Его читали. Слог у Славы был лёгкий. Фантазия работала, как и положено ей работать, смыслы вплетались в произведения непринуждённо и даже, местами остро. Были движения, любовницы, успех. Пил тогда Слава не много, всё больше дорогущие вина. Был не сильно жаден. Баловал подарками своих, а иногда просто, нравившихся ему женщин и те изредка отвечали ему взаимностью. При всём этом он находил спокойствие и умиротворение в семье, где мог часами уединяться в рабочем кабинете и писать. Жена любила его. Считала гением, хоть и не совсем признанным. Он, бывало , что - то читал ей.
Никто не может уже более или менее внятно объяснить теперь : " Что с ним случилось. " Просто в какой- то момент он вдруг перестал работать.
Никто не знает когда. Потерялись книги, связи, деньги, дорогое пойло стало превращаться в дешёвое, огорчила жена. Бросила.
И как-то вдруг Слава нашёл себе угол в этом скромном непритязательным на вид, кабаке под названием " Писательский чат ".
Фиаско.
Он ни к кому не приставал, ничего не читал, даже из прошлого. Он сидел в углу, смотрел на разношерстную публику, слушал, когда не пил, ни о чем не мечтал.
Слава был мёртвым.
24.02.23 г.
Отредактировано: 24.08.2023
Добавить в библиотеку 