Месть. Подарок предателю

Глава 1

— Твоя копия, — Сергей сует мне в руки свидетельство о нашем разводе.

Машинально прижимаю листок к груди, как символ того, что все хорошее когда-нибудь заканчивается. Заканчивается, как и мой шестилетний брак. Заканчивается, как и наша любовь.

В голубых глазах моего уже бывшего мужа не отражается больше того самого тепла, которое меня когда-то привлекло… которое когда-то согрело мою одинокую душу… Для меня у Сергея остался только холод. И он только усиливается, благодаря темным волосам и щетине, которая обрамляет острые черты лица бывшего мужа.

Мне снова становится холодно, да так холодно, что хочется обнять себя, а лучше сесть рядом с обогревателем, и это с учетом того, что сейчас стоит жуткая жара. Вот только палящее солнце совсем не согревает меня, как и воздух, который достиг почти тридцати градусов. Наверное, дело в том, что я смотрю на ледышки в глазах мужа, который стоит передо мной в белой рубашке и брюках, и не могу поверить, что все закончилось вот так. А как же все красиво начиналось...

Шесть лет назад...

Осень. Вечерний парк, желтые листья под ногами.

Я сижу на скамейке, кутаясь в слишком легкий кардиган, пытаясь согреться после работы. Домой совсем не хочется. Не хочется возвращаться в одинокую квартиру. Не хочется снова окунаться в воспоминания, которые несут за собой лишь боль.

Душу скручивает ледяной ком предательства: Андрей, парень, с которым я прошла школу и институт, ради которого была готова на все, просто ушел. К соседке. Без объяснений. Просто сказал «я так чувствую».

После этого мое сердце превратилось в глыбу льда. Я чувствовала… и продолжаю чувствовать себя выброшенным, никому не нужным хламом. И тут слышу шаги... Мужчина, который просто должен пройти мимо, замечает меня и, наверное, видит, как я дрожу.

— Замерзли? — спрашивает ненавязчиво и невероятно… тепло. Его голос мне незнаком, но, кажется, таким… искренним. Мужчина не ждет ответа, просто снимает свой дорогой, отлично сидящий на нем пиджак и накидывает его мне на плечи. — Вечера уже холодные. Не простудитесь.

Это был Сергей… мой Сергей… хотя нет, уже не мой.

Помню, как растерянно смотрела на него, ощущая тепло его тела, оставшееся на ткани. Его жест... такой простой, такой человечный тронул меня до глубины души. Он не пытался заигрывать со мной, просто… позаботился. И это ощущалось чем-то удивительным. А потом... потом Сергей попросил мой номер, и я его, конечно же, дала.

С этого началась наша история.

Она была удивительно красивой.

Господи, как же Сергей меня добивался. Настойчиво, но с достоинством. Дарил цветы — не банальные розы, а полевые… те самые, о которых я однажды обмолвилась, что люблю их. Водил на ужины в тихие ресторанчики, где мужчина внимательно слушал мои, еще робкие, рассказы. Устраивал прогулки под дождем под одним зонтом.

Сергей терпеливо, шаг за шагом, день за днем, топил ледяную глыбу, в которую превратилось мое сердце после Андрея. Этот мужчина, по сравнению с моим бывшим парнем, казался таким... взрослым. Надежным. Настоящим. Мечтающим о семье.

Когда наши отношения завязались, мы же не были детьми... за плечами у Сергея был уже один брак. Недолгий, правда. Женился он по-молодости, по-глупости, на однокурснице, первой красавице из его университета. У них ничего не сложилось, как и у многих молодых людей, которые принимают решения, кто станет их спутником жизни, руководствуясь гормонами. Развелся Сергей с бывшей женой еще до того, как мы с ним познакомились. Мне на тот момент было двадцать четыре. Мой будущий муж оказался на пять лет старше. Я думала, мы оба принимаем осознанное решение быть вместе, чтобы навсегда.

Но... вот спустя шесть лет, казалось бы, идеального брака, в котором царили уважение друг к другу, удивительное спокойствие и, главное, равновесие, Сергей нашел кого-то получше... помоложе. Ту самую блондинку в темно-синем облегающем платье, которая ждет моего уже бывшего мужа у ЗАГСа, прислонившись к его машине и сверля меня полным превосходства взглядом. Стараюсь не смотреть на нее. Но не обращать внимания на девушку, которая разрушила мой брак, почти невозможно. Особенно учитывая тот факт, что складывается ощущение, будто по коже бегают тысячи огненных мурашек из-за того, что эта мадам даже на секунду не отводит от меня своего пристального взгляда.

Не понимаю, что Сергей нашел в этой девице. Она же какая-то… ненастоящая. Хотя, может быть, дело как раз в этом. В том, что «новая любовь» моего бывшего мужа — моя полная противоположность.

У меня рыжие волосы, которые сейчас затянуты в тугой пучок. А из-за того, что я сорвалась в ЗАГС с работы, где у нас строгий дресс-код, одета я в серое платье-футляр — все-таки должность директора отдела общественного питания в отеле обязывает выглядеть соответственно.

По сравнению со мной... блондинка моего мужа кажется вся состоит из сияния, молодости и наглости.

Наверное, поэтому Сергей и выбрал ее.

Холодный лист свидетельства жжет пальцы. Поднимаю взгляд на бывшего мужа, смотрю на него долго, пристально, пытаясь найти в мужчине передо мной хоть каплю от того человека, который когда-то дал мне свой пиджак. Но не нахожу. Куда делся тот заботливый мужчина, который позаботился о совершенно незнакомой девушке, не представляю. Такое чувство, что от него не осталось и следа. Ведь передо мной прямо сейчас стоит совершенно чужой, циничный мужчина, который думает лишь о себе и своих потребностях. Отчего мне становится только хуже.