Месть в тени развода

Глава 4. Подозрения на работе

Офис встречает меня привычным гулом кондиционера и запахом свежесваренного кофе из автомата на третьем этаже. Я сажусь за свой стол, включаю компьютер и пытаюсь сосредоточиться на чертежах торгового центра, которые должна сдать через неделю. Линии, углы, расчёты нагрузки на несущие конструкции — всё это должно отвлечь меня от того кошмара, что творится дома.

Но мой мозг отказывается работать. Вместо того чтобы думать о перекрытиях, я прокручиваю в голове лицо Родиона. Холодное. Отстранённое. Чужое.

— Жанна, ты меня слышишь?

Я вздрагиваю и поднимаю глаза. Передо мной стоит Ксения — молодая, энергичная, с короткой стрижкой и вечно любопытным взглядом. В руках у неё две чашки кофе.

— Что? — мой голос звучит хрипло, будто я всю ночь орала.

— Я спрашиваю, не хочешь ли кофе, — Ксения ставит одну чашку передо мной и садится на край моего стола. — Ты выглядишь так, будто тебя переехал автобус.

— Спасибо за комплимент, — я делаю глоток обжигающего напитка и морщусь.

— Серьёзно, что случилось? Ты уже полчаса пялишься в одну точку.

Я молчу. Не хочу рассказывать. Не хочу превращать свою жизнь в офисные сплетни. Но Ксения не отстаёт.

— Проблемы с проектом? — она наклоняется ближе, и её карие глаза внимательно изучают моё лицо.

— Нет, — я отворачиваюсь к экрану компьютера. — Всё в порядке.

— Врёшь, — она скрещивает руки на груди. — У тебя такое лицо, как будто тебе сообщили о смерти близкого человека.

Господи, как же она близка к истине.

— Ксюш, правда, всё нормально, — я пытаюсь изобразить улыбку, но получается только кривая гримаса. — Просто не выспалась.

— Жанна, я работаю с тобой три года, — Ксения не сдаётся. — Я знаю, когда ты врёшь. У тебя левый глаз начинает дёргаться.

Мать твою. Она права. Я чувствую, как веко предательски подрагивает.

— Отстань, — я отмахиваюсь от неё, но голос дрожит.

— Это из-за Родиона?

Я замираю. Пальцы сжимают компьютерную мышь так сильно, что костяшки белеют.

— Почему ты так решила?

— Потому что ты вся на взводе, — Ксения придвигает стул ближе и садится напротив. — И потому что я видела его.

Сердце сжимается так резко, будто пропускает удар — и на секунду воздух замирает в груди.

— Что?

— Родиона. Видела его неделю назад в центре.

Я медленно поворачиваюсь к ней. Мозг начинает лихорадочно анализировать её слова.

— И что?

— Он был не один, — Ксения делает паузу, будто выбирает слова. — С ним была женщина.

Воздух застревает в горле. Я пытаюсь вдохнуть, но лёгкие не слушаются.

— Какая женщина? — голос звучит чужим, металлическим.

— Блондинка. Высокая, элегантная. Они сидели в том итальянском ресторане на набережной, — Ксения смотрит на меня с сочувствием. — Жанна, я не хотела тебе говорить, но...

— Как они выглядели? — я перебиваю её, чувствуя, как внутри всё сжимается в тугой ком.

— Ну... близко. Он держал её за руку. Они смеялись.

Господи.

Господи, господи, господи.

Я чувствую, как щёки начинают гореть. Ревность вспыхивает в груди, как пожар, и вместе с ней приходит ярость — слепая, всепоглощающая.

— Ты уверена, что это был он?

— Абсолютно, — Ксения кивает. — Я хотела подойти, но... они выглядели так, будто не хотели, чтобы их беспокоили.

Я закрываю глаза и пытаюсь дышать ровно. Раз. Два. Три. Но это не помогает. В голове вспыхивают картинки: Родион, наклонившийся к какой-то блондинке. Его рука на её руке. Его улыбка — та самая, которую он когда-то дарил мне.

— Жанна, может, это была деловая встреча? — голос Ксении звучит неуверенно. — Может, клиентка или...

— Заткнись, — шепчу я, и она замолкает.

Деловая встреча. Блин, как же я устала от этой фразы. Все изменщики прикрываются «деловыми встречами». Все они держат за руку своих любовниц и называют это «нетворкингом».

— Извини, — Ксения опускает взгляд. — Я не хотела...

— Нет, — я открываю глаза и смотрю на неё. — Спасибо, что сказала.

Она кивает и встаёт.

— Если что, я рядом.

Когда она уходит, я остаюсь одна со своими мыслями. И эти мысли — настоящий ад.

Блондинка. Высокая. Элегантная.

Они смеялись.

Он держал её за руку.

Я пытаюсь вспомнить, когда Родион в последний раз смеялся со мной. Месяц назад? Два? Полгода? Мать твою, я даже не помню.

А теперь он смеётся с какой-то чужой бабой в ресторане.

Ярость вспыхивает с новой силой, и я сжимаю кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони. Хочется что-то разбить. Хочется закричать. Хочется взять телефон и позвонить ему прямо сейчас, чтобы высказать всё, что я о нём думаю.

Но вместо этого я просто сижу и смотрю в экран компьютера, где мигает курсор в пустом документе.

Я не позволяла себе думать об измене. Это казалось слишком банальным. Слишком очевидным. Слишком... унизительным. Я Жанна Градова, чёрт побери. Успешный архитектор, мать двоих детей, жена финансового директора. У меня не может быть такой пошлой проблемы, как муж-изменщик.

Но теперь всё складывается в одну картину.

Телефон с паролем. Родион всегда был открытым человеком, но последние полгода его телефон превратился в сейф с кодом.

Удалённые сообщения. Я видела, как он быстро стирает переписки, думая, что я не замечаю.

Звонки в другой комнате. Он выходит на балкон или в ванную, когда кто-то звонит. И говорит тихо, почти шёпотом.

Поздние возвращения с работы. «Совещание», «клиенты», «проект» — всё это теперь звучит как оправдание.

Господи, как же я была слепа.

Как же я была наивна.

Я открываю ноутбук, и экран освещает моё лицо бледным синим светом. Пауза. Глубокий вдох. Мои пальцы дрожат, когда я набираю в поисковой строке: «Как узнать, изменяет ли муж». Курсор мигает, как будто насмехается надо мной, как будто знает, что я уже знаю ответ, но боюсь его признать. Нажимаю Enter.

Страница загружается, и на меня обрушивается лавина статей, каждая из которых бьёт меня, как кулак в живот. «Десять признаков измены», «Что делать, если муж изменяет», «Как поймать мужа на измене: проверенные способы». Заголовки кричат мне в лицо, и я чувствую, как моё сердце начинает колотиться, как будто пытается вырваться из груди. Кликаю на первую ссылку.