Месть. Я отомщу за твою измену

Глава 11

Прошло несколько недель. Я была занята своим любимым делом. А именно рисовала картины, а также на графическом планшете под музыку из своего плейлиста. Спасибо Александру — его практичный подарок сработал. Пока руки были заняты пастелью или графическим планшетом, голова переставала метаться между болью прошлого и страхом будущего. Она просто работала.

Ира, вернувшись, ворвалась в эту тишину как ураган. Её забота была шумной, вкусной и абсолютной. Она устроила спа-вечер с масками и тут же, узнав в деталях о визите к Максиму и уничтоженных картинах, потребовала немедленно ехать «разбираться». Мне пришлось её буквально удерживать.

— Он не стоит того, чтобы ты опускалась до его уровня, — сказала я, и это прозвучало убедительнее, чем я ожидала. — Я уже подала на развод. Всё идёт своим путём. Давай не будем давать ему повод сделать из нас истеричек. Мы сильнее.

Ира фыркнула, но согласилась. Её энергию мы перенаправили в практическое русло: она с азартом помогала мне реанимировать старую группу в соцсетях, вылавливая первых заказчиков, а по вечерам мы просто болтали, как в старые времена, и это было лучшей терапией.

Александр появлялся редко. Только когда Ира настойчиво звала его помочь с чем-то. Приходил, молча и эффективно делал своё дело. Он был как тихий, уверенный в себе шторм — наводил порядок и исчезал, оставляя после себя странное чувство защищённости.

Но жить вечно у подруги, даже самой близкой, я не могла. Это начало тяготить. Мне нужны были свои стены.

Я начала потихоньку смотреть варианты. Съёмные квартиры в моём нынешнем финансовом положении были роскошью — первые гонорары уходили на самое необходимое и на адвоката по бракоразводному процессу. Поэтому я искала комнату или, на крайний случай, крошечную студию в самом бюджетном районе. Картинки на сайтах недвижимости вызывали тоску: тесные клетушки с облупившимися обоями, кухни, совмещённые с «гостиной» в два квадратных метра. Но это был путь к самостоятельности, и я прокручивала варианты с упорством, которого сама от себя не ожидала.

Ира, конечно, отговаривала.

— Ксюх, ну какие съёмные халупы?! Сиди тут, пока всё не утрясётся! Тебе сейчас нужна поддержка, а не одиночество в какой-то каморке!

— Мне нужна своя территория, Ир. Это даже важнее, чем удобства, — отвечала я, и она, закатив глаза, отступала, но ненадолго.

Она ворвалась в комнату на следующий день, но не с чашкой чая и с вопросом «Ну что, как дела, подруга?», а с мрачным лицом, как будто что-то случилось. В руках она сжимала ноутбук.

— Ксюнь, ты сидишь? — спросила она не своим голосом. — Присядь-ка лучше.

— Ир, что случилось? Ты пугаешь меня, — я отложила стилус и планшет.

— Случилась фигня. Та ещё фигня. Помнишь, я тебе вчера говорила, что, пока лазила с твоего профиля на ArtPort, нашла клиента?

ArtPort — это была наша профессиональная надежда. Не соцсеть для красивых картинок, а серьёзная платформа-портфолио, где сидят студии, арт-директора и солидные заказчики. Там был мой аккаунт, годами собирающий лайки и просмотры, с историей работ, рекомендациями. Мой главный источник дохода.

— Ну? — выдохнула я.

— Твой аккаунт заблокирован. Навсегда. Чёрный список платформы.

Слова повисли в тишине. «Навсегда». «Чёрный список». Это звучало как приговор. Без ArtPort я для многих в индустрии просто перестаю существовать. Это не бан в Инсте, который можно обойти. Это клеймо.

— Как… почему? — прошептала я.

— Официальная причина, — Ира зло уставилась в экран, — «Систематическое нарушение правил платформы, включая плагиат и непрофессиональное поведение». Ксюха, они там вообще охренели?!

Холодная волна прошла по спине. Плагиат. Самое грязное слово для художника. Оно убивает репутацию на корню.

— Это он, — сказала я ровно, без тени сомнения, ведь он знал, правда, не воспринимал всерьёз. — Конечно, это он. Но как?..

— Держись, это ещё цветочки, — Ира перевела дыхание. — Я полезла смотреть твою группу ВКонтакте. Там… там просто ад.

Она развернула ноутбук. На экране была открыта последняя моя работа — атмосферная цифровая картина с лесом и туманом. А под ней — не привычные два-три добрых комментария от подписчиков, а лавина. Десятки, если не сотни.

«Украдено! Позор!»

«Смотрите скрин, оригинал тут: [ссылка на левый аккаунт]»

«Художница? Воровака! Удалилась, пока не забанили!»

«Фу, как не стыдно чужие работы выдавать за свои. Я с оригиналами сравнил — один в один, только у тебя размыто и цвета кривые».

«Отписываюсь. Не поддерживаю воровство».

Я молча листала, и с каждым комментарием внутри всё больше каменело. Было видно невооружённым глазом — это не возмущённые зрители. Это скоординированная атака. Комментарии сыпались как из пулемёта, все одного типа, с одними и теми же обвинениями. И эти «скрины оригиналов»… Я кликнула на одну из ссылок. Меня перекинуло на пустой аккаунт, созданный неделю назад, где висела убогая, сляпанная в фотошопе за пять минут подделка моей картины. Цвета кислотные, свет не проработан, детали смазаны. Но подписано: «Моя работа». И правда, выложена раньше, чем моя.

Ира, наблюдая за моей реакцией, прошипела.

— Видишь? Сволочи! Они даже не стараются! Эти «оригиналы» — полное дерьмо! Любой, у кого есть глаза, увидит, что это фейк! Но они же не смотрят!

Она была права. Под последними постами количество подписчиков стремительно таяло. Людям не нужна была правда. Им нужен был скандал, чтобы отписаться, очистить ленту от потенциально проблемного контента. Им подсунули простой выбор, и они его сделали. Быстро, без раздумий.

Я закрыла ноутбук, отодвинув его. В голове стоял гул. Всё, что я так медленно и болезненно начинала. Всё это рассыпалось в прах за считанные часы. Одним точным, грязным ударом.

— Грамотно, — прошептала я, глядя в стену. — Мелко, подло, паскудно… И чертовски эффективно. Он же не сам это делает. Нанял каких-то ботов, черный пиар… Это стоит денег. Значит, он действительно настроен серьёзно.