Метка тьмы

Номер 303

Две машины — потрепанная машина Алексии и более новая, но тоже покрытая пылью и дорожной грязью машина Маркуса — с рёвом подкатили к стоянке мотеля «Скайлайн». Вид у пассажиров был соответствующий.

Алексия вылезла из своей тачки, и с неё посыпались остатки мусора — какой-то липкий лист салата прилип к джинсам, а запах от неё исходил такой, что Маркус поморщился, подходя ближе.

— Ты уверена, что с головой всё в порядке? — он осторожно попытался отлепить от её волос какой-то непонятный волокнистый комок. — Ты ведь здорово так шлёпнулась.

— У меня всё отлично, доктор, — буркнула она, отмахиваясь. — Голова привыкла к ударам. А вот нос — нет. Тебе тоже не нравится мой запах, Дэвид?

Демон, который к этому моменту принял максимально человеческий облик — просто очень бледный парень в чёрной одежде, с чуть слишком яркими глазами, — пожал плечами:

— Это, скорее, аромат того места, где ты купалась. Своего рода промышленный парфюм.

Маркус фыркнул и повёл их к двери с вывеской «Офис».

За стойкой восседала женщина лет пятидесяти с шикарной, явно париковской, причёской ярко-медного цвета и в стразовых очках. На бейдже красовалось имя «Ирма». Она с интересом, как энтомолог на редких жуков, разглядывала подошедшую троицу.

— Добрый вечер, — начала Алексия, пытаясь придать своему голосу официальности. — Нам нужен номер. С двумя кроватями.

Ирма медленно, с наслаждением сделала глоток кофе из кружки с котиком.

— С вас, милочка, двести за ночь. Плюс залог за возможность отмыть номер после вас. Пахнет тут на всю ресепшен.

Маркус шагнул вперёд. Он достал из внутреннего кармана кожаную кобуру, но вместо оружия вытащил оттуда небольшой серебряный значок — стилизованное изображение глаза в треугольнике. Он молча положил его на стойку.

Ирма замерла. Её взгляд перебегал с значка на их грязные лица, потом обратно на значок. Кофе был забыт.

— Охотники, — выдохнула она, и в её голосе появилось неподдельное уважение, смешанное с любопытством. — Ну что ж, тогда с вас ноль долларов. Номер 303, на втором этаже. Вид на свалку и вывеску стрип-клуба, очень романтично. Ключи.

Она протянула им два ключа на огромных деревянных брелках.

— И... — она понизила голос, наклонившись к ним, — если вам понадобится что-то... нестандартное. Типа святой воды оптом или крупнокалиберного арбалета — мой племянник держит оружейную в двух кварталах. Скажете, что от Ирмы, сделает скидку.

— Э... спасибо, — растерянно кивнула Алексия.

— Не за что, дорогие. Обычно вы, ребята, приезжаете уже после того, как всё закончится. А тут живые легенды в моём мотеле! — Ирма уже явно представляла, как будет этим хвастаться. — Только, ради всего святого, не устройте тут такое, чтобы приехали копы. У меня репутация заведения «без сюрпризов».

— Постараемся, — ухмыльнулся Маркус, забирая ключи.

— А ваш молчаливый красавец? — Ирма кивнула на Дэвида, который стоял в стороне, делая вид, что изучает афишу пиццы-доставки. — Он тоже... охотник?

— Стажёр, — не моргнув глазом, соврала Алексия. — Очень... целеустремлённый.

— Понятненько. Ну, удачной вам охоты, что ли. Бельё меняю по пятницам.

Трое двинулись к лестнице, оставляя за собой шлейф из запаха мусора и легендарной репутации.

— «Стажёр», — прошипел Дэвид, когда они отошли. — Серьёзно?

— А что бы ты предпочёл? «Мой демонический спутник с обострённым обонянием и планами на мою душу»? — огрызнулась Алексия.

Маркус просто молча тёр виски, явно предвкушая тот адский день, что их ждал в номере 303.

Отличная идея! Это добавит напряжённости и бытовой, очень человеческой драмы в сверхъестественную историю. Вот этот недостающий фрагмент.

Мотель «Скайлайн» был одним из тех мест, где время остановилось где-то в семидесятых. Выцветшие обои, ковёр с неизменным узором из пятен и густой запах дешёвого освежителя, смешанный с табачным дымом.

Маркус бросил ключ на тумбу у двери. Номер с двумя кроватями. Ирония судьбы была очевидна для всех троих.

— Я первая в душ, — заявила Алексия, скидывая запачканную грязью куртку и направляясь в сторону ванной. Ей нужно было смыть с себя не только копоть промзоны, но и тяжёлый, липкий страх, оставшийся после встречи с Бархаамом. — Не перебейте друг друга, пока меня не будет.

Дверь захлопнулась, и в номере повисло гнетущее молчание, нарушаемое лишь шипением старого кондиционера.

Маркус методично, почти одержимо, начал проверять комнату: заглянул под кровати, за шторы, проверил замок на балконной двери. Он расставил у входа и на подоконнике несколько мелких артефактов — серебряный колокольчик, мешочек с солью.

Дэвид наблюдал за ним, прислонившись к стене.

— Успокойся, охотник. Он не полезет сюда. Слишком много свидетелей вокруг. Он любит тишину и одиночество.

— Я не собираюсь полагаться на твоё понимание его привычек, — отрезал Маркус, не глядя на него.

— А на что ты собираешься полагаться? На свою паранойю? Она ей не поможет.

Маркус резко обернулся, его глаза сверкнули.

— Ей? А что, у тебя есть какой-то план получше? Кроме как вести её в логово самого сильного демона в городе?

— Я веду её к спасению, — голос Дэвида стал тише, но опаснее. — Ты же предпочёл бы запереть её в Цитадели и позволить этим ублюдкам на комиссии раздеть её догола и тыкать палками, верно? Ради «безопасности».

Маркус сделал шаг вперёд. Воздух между ними сгустился.

— Я бы нашёл другой способ.

— Какой? — Дэвид язвительно усмехнулся. — Умолял Верховного Мага? Просил отсрочки? Ты хороший солдат, Маркус. Отличный исполнитель. Но когда дело доходит до того, чтобы нарушить правила ради того, кого любишь... ты сдуваешься.