Между булок

ГЛАВА 1. МЕЖДУ БУЛОК

Её могли бы звать экзотически, Мадонна или попросту Дженнифер. Только зовут её просто Катя...

...

Порывистый весенний ветер с силой толкал меня в сторону мостовой. В его холодном дыхании чувствовались отголоски зимы. Я поёжилась внутри своего костюма бургера переростка, уши нещадно болели, но носить шапку было запрещено правилами.

- Сочные бургеры только сейчас, счастливый час!!! Двадцать процентов минус для вас!!!

"Что за упоротый чёрт сочинял эти кричалки? Убожество просто, такой кринж вся эта тема с промоутерством..."

Но выбора не было, без подработок я не смогу купить новую камеру. А кредита мне не видать как своих ушей. Погрузившись в мрачные мысли, я машинально совала листовки в руки прохожим. А они, в свою очередь, запихивали их в ближайшую урну.

-Йоу, Чекалова! Ты под чем? Хватит переводить раздатку, а то отхватишь по своей кунжутной заднице!

Знакомьтесь, это Жора - мой "любимый" начальник, администратор нашей забегаловки с похабным названием "Между булок". Эти маркетологи, похоже, совсем рехнулись. Но успех всем известной сети азиатской кухни "Ёби-васаёби" не давал кому-то покоя. Ждём ветчину "Машкины ляжки", сосиски "Глубокая глотка" и майонез "Законченная хозяюшка".

Злобно зыркнув на Жору, продолжаю рвать свою глотку, отчаянно растягивая рот в улыбке.

- В "Между булок" заходи, своё счастье обрети! - безразличным голосом повторяла я заученный текст.

- Громче давай! Не филонь! Котлеты сами себя не продадут, их там нажарили уже тонну. У нас 2 часа, чтобы всё реализовать, — это опять мой начальник распинается, вон как морда покраснела. - Не будет людей, отжарим тебя, усекла? - тычет в мою сторону своим сосископодобным пальцем.

"Вот зараза! Тварь!" - это я всё в себе, конечно. Вслух я только гневно молчу и пускаю из глаз невидимые испепеляющие лучи, того и гляди, мой стрёмный костюм бургера расплавят.

"Отстойная у неё работёнка..." - скажете вы, и будете правы. Но за каждого человека сделавшего заказ по флаеру я получаю процент, плюс ставка. Выходит вполне неплохо для такой работы. Вечером я драю офис в соседнем с общагой здании. А днём учусь на журналиста, слава небесам, на бюджете.

Но моя мечта - стать фэшн-фотографом. Ирония правда? Мой костюм так похож на один из эпатажных луков Кэти Пэрри. Смотрю на своё отражение в витрине, но там не изящная красотка с морковными волосами, а уставшее замученное жизнью создание. Нос покраснел, как и уши, волосы растрепались от ветра. Костюм местами в грязных потёках. Водители проезжающих мимо машин, похоже, считают своим долгом обрызгать из лужи неудачницу в виде ходячего фаст-фуда.

"Скорее бы моя смена закончилась..."

Взгляд падает на противоположную сторону улицы, где наблюдается какое-то оживлённое движение вокруг нового заведения. Вот он - страшный сон всех сотрудников "Между булок". Ходит слушок, что это тоже будет фаст-фуд, а нам конкуренты сейчас совсем не нужны. И так дела стали идти хуже после новой волны "короны".

"Собрать бы нужную сумму и распрощаться с этим местечком. Тошно..."

Всё во мне кипело, и клокотало, гордыня шипела, и пенилась, выплёскиваясь через край. Я ненавидела себя за то, какой неудачницей была, но мечта выбиться в люди грела мне сердце.

"Вот куплю себе такую желанную беззеркалку, и буду грести бабло, мама не горюй..."

В ответ на эти оптимистичные и амбициозные мысли в животе заурчало. Конечно я могла поесть в "Между булок", но поверьте, есть бургеры один, два раза в месяц, и есть их каждый день - две большие разницы. Тем более сотрудникам давали то, что уже успело остыть, и потерять привлекательный вид.

Взглянув на свой фитнес-браслет с треснувшим экраном, понимаю, что до конца смены ещё два часа.

"Терпи, казак, атаманом будешь..."

Эта невинная, казалось бы, фраза поднимает со дна души покрытые илом воспоминания. Мамин ароматный плов, мягкая кровать с уютной периной на даче, а я школьница с косичками и ободранными коленками. Но, встряхнув головой, снова оказываюсь на заплёванном и загаженном голубями московском тротуаре. В луже отражается угрюмое свинцовое небо.

"Как же я скучаю по армавирской весне с её лазурным небосводом, цветущими абрикосами и гуденьем пчёл на закате."

Машинально вручаю флаеры редким прохожим, которые и не думают заходить в закусочную. Моё рассеянное внимание привлекает огромный грузовик с противным писком паркующийся у нового заведения. Грузчики по классике с сигаретами в зубах лениво достают из недр грузовика мебель, заботливо окутанную пластиковой плёнкой.

"Похоже нам, и правда, крышка... Надо бы разведать, что к чему..."

От волнения сердце начинает метаться в грудной клетке, как хомяк только что купленный в зоомагазине. Стараясь вписаться в дверной проём, и не оставить куски костюма на каком-нибудь гвозде, спешу внутрь, чтобы разоблачиться от своих гастрономических доспехов. Так в туалет хочется, но времени нет даже на малую нужду.

Верчу головой как тот волнистый попугайчик, Жоры поблизости нигде не видно. Можно сбегать на разведку. В раздевалке выскальзываю из синтетического плена пластика и поролона, чувствуя кислый запах собственного пота.

"Фу! Отвратительно!"

Сменив рабочую одежду на платье, накидываю куртку, и бегу обратно на улицу. Чувствую себя героиней шпионской истории. Грузчики с флегматичным интересом поворачиваются на стук каблуков, в которые я влезла вместо растоптанных рабочих кроссовок.

- Привет, мальчики! - приторным голосом здороваюсь я.

- Драсте... - угорю бросает Грузчик №1.

- А что это вы привезли? - елейно продолжаю я, стараясь разглядеть, что именно скрывает упаковочная плёнка.

- Мебель, не видно что-ли? - грубо отвечает мужлан в засаленном комбинезоне.

- Эммм... Видно... Просто любопытно, что здесь будет, — настойчиво продолжаю я, но роль тупой блондинки мне никак не даётся, мужик явно что-то заподозрил.