Между двух королей

Глава 1. Пробуждение

Оливия потянулась, не открывая глаз, и нащупала на тумбочке смартфон. Экран вспыхнул, высветив 23:47. «Ещё рано», — подумала она, укладываясь поудобнее. В комнате царила привычная полутьма, лишь ночник отбрасывал мягкий свет на стопку книг о средневековье у изголовья. Последний взгляд на иллюстрацию рыцарского турнира — и веки сомкнулись.

Сон пришёл мгновенно, как всегда. Но на этот раз он был… иным.

Холод пронзил тело, будто кто‑то сдёрнул одеяло. Оливия вздрогнула, распахнула глаза — и замерла.

Вместо бежевых стен её спальни — грубые каменные блоки, покрытые паутиной трещин. Вместо современного светильника — тусклый свет лучины в железном держателе. Вместо мягкого матраса — жёсткая соломенная подстилка под тонким шерстяным покрывалом.

Она села, сжимая в руках ткань, которая явно не была её пижамой. Длинная льняная рубаха до щиколоток, грубоватая на ощупь.

«Это сон», — мысленно повторила Оливия, щипая себя за руку. Боль была настоящей.

Тишина разорвалась криками и топотом ног за дверью. Голоса — незнакомые, речь — будто из исторических фильмов, но без субтитров. Сердце заколотилось.

Оливия спустила ноги на пол. Камень холодил ступни. Пошатываясь, она подошла к узкому окну без стекла. За ним — двор замка: каменные стены, деревянные постройки, люди в длинных одеждах, несущие вёдра и корзины. Вдалеке — шпиль башни, пронзающий серое утреннее небо.

«Нет. Нет. Нет».

Она рванула к двери, распахнула её — и тут же оказалась в потоке суеты. Мимо пронеслись две девушки в похожих льняных рубахах, неся охапки белья.

— Что встала? Дел больше нет?! — рявкнула одна, едва не сбив Оливию с ног.

— Я… я не понимаю… — пролепетала она, но её уже не слушали.

По коридору, вымощенному булыжником, сновали люди: мужчины с вёдрами, женщины с метлами, мальчишки с связками дров. Все двигались с такой уверенностью, будто этот мир был для них родным.

Оливия прижалась к стене, пытаясь собраться с мыслями. «Это не сон. Это не шутка. Это… реально».

— Ты ещё здесь?!

Голос, резкий как хлыст, заставил её вздрогнуть. По коридору, раздвигая слуг широким подолом чёрного платья, шла женщина. Лет пятидесяти, тучная, с жёстким лицом и глазами, словно два осколка сланца. Её чепец был накрахмален до хруста, а руки, сжатые в кулаки, выдавали нетерпение.

— Я… я не знаю, что делать… — прошептала Оливия.

— Не знаешь? — Женщина остановилась в шаге от неё, скрестив руки на груди. — Тогда слушай. Имя — Оливия, так?

— Да… — Оливия удивилась, что её знают.

— Мисс Греттхем. Старшая по прислуге. — Она произнесла это так, будто титул должен был внушать трепет. — Ты проспала подъём. Опять.

— Я не…

— Никаких «не»! — Мисс Греттхем сунула ей в руки свёрток из грубой ткани. — Чистая рубаха. Переодевайся. Кухня ждёт. И если к полудню котлы не будут блестеть, пеняй на себя.

Оливия инстинктивно сжала ткань. Запах — дым, пот, кисловатый дух несвежей пищи — ударил в нос.

— Но я…

— Вопросы задаёшь после работы. — Мисс Греттхем уже разворачивалась, чтобы уйти, но на мгновение замерла. — И запомни: здесь нет «я». Есть «мы». И твоё «я» начинается и заканчивается работой.

Она исчезла в вихре юбок, оставив Оливию одну посреди хаоса.

Руки дрожали. Оливия развернула свёрток: ещё одна льняная рубаха, на этот раз белоснежная, и грубый фартук. Переодеваться здесь? При всех?

Но выбора не было. Она стянула ночную рубаху, натянула новую, завязала фартук. Ткань царапала кожу, запах пота и жира проникал в ноздри.

«Кухня. Нужно найти кухню».

Она двинулась вперёд, следуя за потоком слуг. Коридоры петляли, лестницы вели вниз, в гулкую темноту. Где‑то хлопали двери, где‑то звенела посуда. Наконец, запах пищи стал невыносимым — кислым, жирным, пряным.

Дверь распахнулась, и Оливия оказалась в огромном помещении. Огонь в очаге пылал, как живое существо. Над котлами поднимался пар, женщины в фартуках резали овощи, мужчины носили дрова. В воздухе висел гул: крики, стук ножей, шипение жира.

— Ты! — Одна из женщин, с красными от жара щеками, ткнула в неё пальцем. — Котлы! Щётка там!

Оливия обернулась. У стены стояла корзина с жёсткими щётками и ведрами. Она взяла одну, подошла к огромному чугунному котлу, ещё тёплому от вчерашнего ужина.

Щётка царапала пальцы. Вода была ледяной. Пар обжигал лицо.

«Это не сон».

Она начала тереть, снова и снова, пока руки не заныли, а мысли не слились в один бесконечный вопрос:

«Как я здесь оказалась? Неужели это и есть моя «сказка»?»

.

.

.
p.s. Добавляйте книгу к себе , чтобы не пропустить выход новых глав

Это моя первая книга , буду рада вашей активности и поддержке ❤️