Между молотом и наковальней

.

Он приходит из осени. Там прозрачные тени и лёд воды,

Каждый шаг замирает в листве, уходя к корням.

Он открывает окна и просто ждёт темноты.

Обернуться, значит позволить жалеть себя.

"Тише, тише", — я тесней прижимаюсь к его спине.

Его память бездонна, и он пьёт её медленный яд -

Каждый день по глотку — настоянному на вине.

Отвернуться, значит обнаружить что ты ослаб.

Он смотрит мимо — чтобы боль не выплеснулась из глаз.

Я беру его руки — теплом утолить озноб

И ладонью ныряю в раскрытый у горла плащ

И касаюсь скорби, застывшей внутри него...

Теви Тамеан

#16348 в Разное
#5523 в Драма
#18202 в Проза
#8932 в Современная проза

16+

Отредактировано: 07.04.2025

Пожаловаться