Между строк твоего имени

Пролог. Нежеланное дитя писателя

В тёплом полумраке кабинета мягко светился монитор. По экрану бежали комментарии – сотни, тысячи гневных сообщений, которые множились быстрее, чем автор успевал их пролистывать.

Финал нашумевшего романа «Правила соблазнения босса» взорвал сеть. Читатели рвали на себе волосы, требуя объяснений, требуя справедливости, требуя воскресить арки персонажей, которых создатель только что безжалостно добил. Сюжетные линии, которые он сам же и запутал, так и остались висеть мёртвыми петлями.

Но человек за столом лишь криво усмехнулся, помешивая чай.

Плевать.

Это была всего лишь работа. Всего лишь очередной роман, наштампованный по лекалам, которые писатель сам же втайне и презирал. Читатели пусть тешат себя иллюзиями, будто их мнение что-то значит. Главное уже случилось – гонорары, контракты, экранизация. А этот мыльный пузырь пора забыть.

Рука потянулась к мышке, чтобы закрыть вкладку и наконец заняться чем-то настоящим. Тем, что давно ждало своего часа.

Но что-то пошло не так.

Краем глаза он уловил странное движение – не в комнате, а в отражении на тёмном экране. На долю секунды показалось, что за его спиной кто-то стоит. Он резко обернулся – никого.

А когда повернулся обратно, чайная чашка уже летела со стола, кувыркаясь в темноту под ногами, прямо туда, где змеился провод удлинителя.

Вспышка выжгла свет.

***

Сознание возвращалось медленно, тягуче, будто сквозь толщу воды. Первое, что она почувствовала – пульсирующая боль в висках. Голова раскалывалась так, словно вчера девушка выпила минимум ящик шампанского. Вот только она ничего не пила. Или пила? Память отказывалась выдавать хоть что-то внятное.

Последнее, что помнилось – ощущение тока, прошедшего через всё тело.

Следом за головной болью пришла странная мягкость под спиной. Совсем не похоже на её жёсткий диван-книжку, который она всё собиралась выбросить, но руки не доходили.

А потом зазвонил телефон.

Нашарив трубку где-то под подушкой, даже не глядя на экран, ткнула пальцем в зелёную кнопку.

– Чего? – выдохнула она в трубку голосом, полным страдания.

«Ты не забыла, что сегодня понедельник?» – голос звенел, провоцируя новую волну боли в висках. – «Мы договаривались встретиться в девять! Девять, Ангелина! Я тут сижу, как дура, кофе стынет, а ты дрыхнешь?!»

– Чего? Я…вообще не могу понять, где конкретно нахожусь, – девушка оглядела залитую светом комнату. – …и куда конкретно ехать.

Она сбросила вызов и только тогда до неё окончательно дошло, что вокруг точно не её квартира. Всё вокруг слишком красивое. Точно с фотографий из интернета.

Она резко села.

И замерла.

Комната была чужой.

Точно.

Просторной, светлой, с огромным окном в полстены, за которым угадывался парк. Мебель – дорогая, явно на заказ. Ни одной знакомой вещи, ни одной зацепки.

Она вскочила с кровати (с кровати, которая была раза в три больше её собственной) и рванула к единственному в комнате зеркалу.

То, что она увидела, заставило её забыть о боли в голове.

Из зеркала на неё смотрела... она. Но какая-то другая. Не та, что привыкла видеть по утрам с опухшими глазами и вечным недовольством жизнью. Эта была идеальной.

Глаза сияли, кожа светилась, будто она легла спать накрашенной, пусть на лице и не было даже тонкого слоя макияжа. Девушка поднесла руку к щеке – рука оказалась изящной, с тонкими пальцами и аккуратным маникюром, ни намёка на мозоли от тяжёлых подработок. Опустила взгляд на тело – фигура была именно такой, какую она всегда лайкала у моделей. Несбыточная мечта, которую сложно было себе позволить не имея выходных.

– Что за... – раздался тихий выдох.

И тут её накрыло.

Воспоминания хлынули лавиной. Вчерашний вечер. Она просто сидела дома, листала ленту. Потом встала с дивана, пошла на кухню за чаем. А дальше – вспышка. Дикая боль во всём теле. И темнота.

Она схватилась за голову, пытаясь вспомнить хоть что-то ещё, но память упрямо твердила только одно: удар тока. Всё, что было после – абсолютный провал.

Она снова впилась взглядом в своё отражение. Так не бывает. Люди так не просыпаются. Такое только в книгах бывает.

В книгах.

В дурацких любовных романах, где героиня всегда красивая, всегда причёсанная, всегда с идеальной кожей.

– Нет, – прошептала она. – Нет-нет-нет-нет-нет...

Идеальная мордашка в зеркале смотрела на неё с выражением полного ужаса.

– Я попала в книгу! – заорала она так, что, наверное, разбудила всех соседей в радиусе километра. – Я В ЭТУ ГРЕБАНУЮ КНИГУ ПОПАЛА!

***

Где-то в другом конце города, в квартире с панорамными окнами на набережную, сознание возвращалось к нему с той же пульсирующей болью в затылке.

Мужчина открыл глаза и тут же зажмурился от яркого солнечного света, лившегося из огромных окон. Голова раскалывалась так, будто по ней час отбивали чечётку. Он попытался пошевелиться и понял, что лежит на диване – слишком мягком, слишком дорогом, слишком не его.