Между выстрелом и сердцем

Глава 1. Дорога, ведущая не туда

*Софа

Я смотрела в окно машины и думала, что дорога слишком ровная.
Такие дороги всегда пугали её больше, чем серпантины.

Марк вел уверенно, одной рукой на руле, другой — сжимал мою ногу переодически. Он то и дело бросал на меня быстрые взгляды, будто проверял: здесь ли я, рядом ли, принадлежу ли всё ещё ему.

— Ты какая-то тихая, — сказал он наконец.

— Просто устала, — ответила, не поворачивая головы.

На самом деле я устала не от учёбы и не от дороги. Я устала от ощущения, что моя жизнь аккуратно раскладывают по полкам без моего участия. Университет, который выбрали родители. Круг друзей, который был «подходящим». Марк — правильный, одобренный, безопасный.

Слишком безопасный.

Дача друзей семьи показалась из-за поворота. Марк замедлил ход, потом вдруг съехал на обочину.

— Соф, — сказал он и заглушил двигатель.

Я повернулась. Сердце сжалось, будто заранее зная, что сейчас произойдёт.

Марк выдохнул, вышел из машины и обошёл её. Открыл дверь с моей стороны, протянул руку. Жест был красивым, почти кинематографичным. Я вложила ладонь в его пальцы — и почувствовала, как внутри что-то сопротивляется.

Он опустился на одно колено.

Слова были правильными. Про любовь. Про будущее. Про то, что мы «созданы друг для друга». Я слышала их будто сквозь воду. Я смотрела на кольцо и думала не о свадьбе, а о том, как быстро всё происходит.

Слишком быстро.

— Марк… — начала я.

Он перебил меня, улыбаясь:
— Я знаю, ты волнуешься. Но это нормально. Наши родители будут счастливы.

Вот оно.

Не я, а родители.

Я почувствовала, как в груди поднимается тревога — тихая, но настойчивая. Это было не сомнение. Это было предупреждение.

— Мне нужно время, — сказала я наконец.

Улыбка Марка дрогнула. Всего на мгновение.

— Время? — переспросил он мягко. Слишком мягко. — От чего?
Я не нашла слов. От него? От этой жизни? От будущего, в котором мой голос не имел значения?

— Просто… всё развивается слишком быстро.

Марк встал. Его лицо снова стало спокойным, почти безупречным.

— Хорошо, — сказал он. — У нас впереди выходные. Отдохнёшь, все обдумаешь.

Я кивнула, хотя внутри знала: это не вопрос передумать. Это вопрос — выбрать.

Машина снова тронулась.
А дорога всё так же оставалась слишком ровной.