Мишура. Развод без сожалений

Глава 1. Подарок на завтрашнее тридцатилетие ❤️❤️❤️

Завтра мне тридцать.

Я сижу в ресторане, который выбрал Роман, в платье, которое выбрал Роман, напротив мужчины, который двенадцать лет назад выбрал меня. Люстры слепят глаза, официанты носятся вокруг, а я сжимаю в пальцах ножку бокала и жду тост.

– С днём рождения, любимая, – улыбается он.

Я тянусь поцеловать его. Он отстраняется. Ровно на сантиметр. Ровно настолько, чтобы сразу поняла: что-то не так.

– Нам нужно поговорить, – говорит мой муж.

Внутри всё обрывается. Я ещё не знаю почему, но пальцы немеют. Осторожно ставлю бокал на стол, чтобы не расплескать шампанское.

– Я тебя внимательно слушаю, – в ц самой от предчувствия беды сердце колотится где-то в горле, а душа точно ухнула на уровень пяток.

Он молчит. Секунду. Две. Три. Потом смотрит мне прямо в глаза – и я вижу в них чужую женщину. Она там уже живёт, эта девятнадцатилетняя Кристина с титулом «Мисс Юность». Ей там явно уютнее, чем мне все эти двенадцать лет.

– Я встретил другую, – выдыхает он.

Тишина. Где-то за соседним столиком смеются, звякают вилки, играет скрипка. А я сижу и смотрю, как мой муж убивает нашу семью одной циничной и бездушной фразой.

– Ты её знаешь, – продолжает он. – Кристина. Ты сама говорила, что она талантливая. Ей нужна поддержка. А ты… ты сильная и опытная взрослая женщина. Сама со всем справишься.

Сильная. Я сильная. Конечно. Я всегда была сильной. Когда он отправлял меня на конкурсы, и я улыбалась через недосып. Когда он говорил «подождём с детьми, сначала карьера». Когда я двенадцать лет ждала, что однажды он скажет: «Всё, хватит, теперь ты просто моя жена».

– Мы не будем отмечать завтра, – говорит Роман. – Это совершенно ни к чему.

Он протягивает мне конверт. Толстый. Там деньги – это я понимаю сразу. Отступные за двенадцать лет.

– Квартира моя, – добавляет он. – Вещи заберёшь до пятницы. Я договорюсь, чтобы тебе открыли гардеробную.

Я смотрю сначала на взятку, потом на него. Потом на своё отражение в тёмном окне. Красивая женщина в шикарном платье. Завтра ей тридцать. Сегодня муж уходит к другой.

Медленно поднимаюсь. Роман тоже встаёт – видимо, ждёт скандала, слёз, истерики, чтобы почувствовать себя правым. Чтобы сказать: «Вот видишь, я не ошибся, ты реально истеричка».

Не дождёшься, милый!

Я не плачу.

Беру бокал, смотрю ему в глаза и медленно допиваю шампанское. До дна.

– Спасибо, – говорю тихо.

Он не верит. Хмурится.

– За что?

Я ставлю бокал на стол. Поправляю платье. Смотрю на него в последний раз – и вижу просто чужого мужика с запонками. Не моего мужа. Уже нет.

– За то, что не пришлось ничего дарить, – говорю я.

И ухожу.

В спину – тишина. Он не окликнул. Я знала, так и будет.

На улице дождь. Я выхожу под ливень в туфлях, в которых собиралась танцевать до утра. Шёлк платья прилипает к телу. Мимо проезжает такси, но я не останавливаю. Я иду пешком. Потому что, если остановлюсь даже на миг – упаду и разрыдаюсь. Нет, этого никогда не будет.

Падать нельзя.

Завтра мне тридцать, и я понятия не имею, что делать дальше.

Где-то вдалеке негромко играет музыка. Из какого-то бара. Женщина смеётся. Мир живёт дальше. А я иду под дождём в платье за тысячу долларов и пытаюсь вспомнить номер Лены. Лена. Подруга. Единственная, кто говорила: «Бинка, одумайся, он же козёл».

Я не прислушалась. Какая же дура! Только жалеть о прошлом бессмысленно.

Захожу в подъезд. Лифт по закону подлости не работает. А сегодня – пятница, вечер, дождь, развод – он сломан. Ползу на двенадцатый этаж пешком. Горько усмехаюсь про себя, что ровно столько продержалась моя волшебная сказка современной Золушки для продюсера Романа.

Студия Лены на пятом. «Красота без правил» – дурацкое название, как я всегда ей говорила. Сейчас мне плевать. Пусть называется хоть «Красота без денег». Главное, чтобы сейчас мне открыли дверь.

Стучу.

Тишина.

Стучу ещё раз. Теперь гораздо громче.

Дверь распахивается. Лена стоит в халате, с маской на лице и полотенцем на голове. Смотрит на меня. На моё мокрое платье. На волосы, с которых стекает вода. На лицо в потёках косметики.

– Бина? – говорит она. – Ты чего? Утонула?

Я молчу. Стою и молчу. Потому что, если сейчас открою рот – заору, завою или разревусь. Или и то, и другое, и третье.

Лена хватает меня за руку и затаскивает внутрь.

– Быстро раздевайся, – командует она. – Сопли потом. Сначала горячий душ, а то сдохнешь.

Я иду за ней, как робот. Ванная. Свет. Горячая вода. Лена стягивает с меня платье, и я смотрю на него – красивое, дорогое, мокрое. Тут мы как две сестры.

– Рассказывай, – говорит Лена, когда я залезаю под душ.