Мисс Вселенная для Космопиратов

Глава 1

— Вот “это” что ли — мисс Вселенная? — услышала я незнакомый мужской голос за спиной.
— У неё даже хвоста своего нет, — добавил кто-то с издёвкой.

Естественно, я обижаюсь. Потому что как раз хвост-то мой — самый натуральный. И сейчас я его аккуратно поправляю на голове, чтобы не сбился перед фотосессией. Это тебе не, мисс Испания, с нарощенными прядями и липкой улыбкой.

Я разворачиваюсь резко, придерживая корону ладонью — чтоб не свалилась, и сообщаю с достоинством:

— У меня всё натуральное. — Передо мной — трое. Высокие, накачанные, одетые в какие-то странные кожаные куртки с металлическими вставками, будто из космофильма девяностых. Выглядят... хищно. И стоят почему-то у гримёрного зеркала. В моей гримёрке. — А вы вообще кто такие?

Один — с застывшей ухмылкой. Второй скользит по мне взглядом снизу вверх. Третий наклоняет голову.

— Так ты, значит, и есть — мисс Вселенная?

Я поправляю корону, которую мне торжественно вручили десять минут назад.

— Да. Конкурс завершён. Всё честно. Если вы от мисс Аргентины, которую сняли по техническим причинам после того, как она напилась в финальный вечер, — это не ко мне.

Мужчины переглядываются.

— Мисс Аргентина была признана самой красивой женщиной во Вселенной?

— Нет, — отрезаю я. — Я — самая красивая. У меня вот: корона и лента “Мисс Вселенная”. Так что это определенно я.

— Хорошо, — говорит один из них и делает шаг вперёд. — Тогда ты идёшь с нами.

— Ну уж нет. Никуда я с вами не пойду! Кто вы вообще такие?!

— Твои поклонники, дорогая, — скалится он.
И у меня внутри всё замирает от его холодного взгляда.

Что-то не так.

Совсем не так.

— Эй! — резко подаю голос, отступая на шаг назад. — Где охрана? Эй! ОХРАНА! Тут трое странных… фанатов! Серьёзно, кто-нибудь, выведите их отсюда!

Никто не отвечает.
И никого не слышно.
Ни шагов, ни голосов, ни даже глупого пения мисс Италии из соседней гримёрки. Только тишина. Глухая. Неестественная.

Я пытаюсь потянуться к кнопке на стене — экстренный вызов. Она должна быть здесь, над гримёрным зеркалом. Пальцы почти касаются...

— Не надо, — звучит мягкий, бархатный голос.
И один из них — высокий, с белыми волосами, как у альбиноса, и странно светящимися глазами — оказывается рядом с моей рукой.
Он не бьёт. Просто смотрит. Но я уже понимаю — кнопку нажать не успею.

Второй — с длинными чёрными волосами, собранными в тугой хвост. Тёмный, как ночь. Острые скулы, сдержанное лицо. Он молчит. Но именно его взгляд я чувствую кожей. Жёсткий, цепкий, как у охотника.

Третий — рыжий. Не просто рыжий, а огненный, будто живой пламень. Веснушки, лукавые глаза, кривая усмешка. Он, похоже, развлекается больше всех.

Они все очень разные.
Но объединяет их одно — одинаково плотные кожаные куртки с металлическими вставками. И... тот факт, что они стоят в моей гримёрке с совершенно недобрыми лицами.

Я сглатываю. Горло сухое.

— Хорошо… Это какой-то розыгрыш? Кто-то из жюри? Или... это телешоу?

— Ты слишком много говоришь, — замечает чёрный.
— Не бойся, мы не причиняем боли, если будешь послушной, — добавляет беловолосый.
— Во всяком случае, попытаемся не причинить, — весело кивает рыжий. И делает шаг ко мне.

Нет.
Нет-нет-нет.
Они надвигаются.
Я — в блестящем платье, на каблуках, и с короной на голове. У меня даже сумочки с собой нет, чтобы ею швырнуть.

Надо что-то… быстро… отвлечь!

— Смотрите! Там… Мисс Франция целует ведущего! — в панике выпаливаю первое, что приходит в голову.

Мужчины — все трое — одновременно поворачиваются.

Сработало?!

Я резко ныряю в сторону, виляю между стульями, выскальзываю из гримёрки, едва не запнувшись за подол. Каблуки цокают по плитке, я срываю с головы корону, бросаю её на пол, чтобы не мешала, и бегу.

Зал, вестибюль, знакомые коридоры. За кулисами я знаю каждый уголок. Участвовала в этом шоу три года подряд. В этот раз — победила. И, похоже, за это расплачусь.

Задыхаюсь, но бегу. Слышу только стук сердца и собственное дыхание.

Угол. Почти добралась до технического выхода. Там всегда кто-то есть. Хотя бы курит. Да куда все провалились?

Поворачиваю резко, влетаю за угол — и… врезаюсь в чью-то грудь.

Руки автоматически обвивают меня, удерживая. Запах кожи и металла. Я поднимаю голову.
Один из них. Рыжий.
Он улыбается. Медленно. Довольно, как Чеширский кот.
Как будто всё шло по его плану.
А я — как ни странно — именно туда и влетела. Прямо в его руки.

— Поймал, Светлячок, — тянет он лениво.

Его руки крепкие, горячие, и пахнут чем-то странным — неземным.

Он наклоняется ближе, рассматривает меня внимательно, почти с интересом.

Глаза цвета пыльного золота сверкают, будто прожигают изнутри. Плотно обхватывает меня за талию.

— Светлячок?! — я взрываюсь. — У светлячков попа светится, идиот!

Он ухмыляется, как будто это только добавляет ему удовольствия.

— Ну вот и совпало.

— Не называй меня так!

— Уже поздно, — шепчет он, чуть наклоняясь ближе. — Светишься. Пищишь. И у тебя очень выразительная...

— Нашёл её? — раздаётся голос за его спиной. Он — ниже, холоднее, твёрже. Чужой.

Я резко замираю.

И тут до меня доходит.
Я вообще-то бежала.
От него. От них.
А вместо этого устроила тут шоу с выкриками и обвинениями. Молодец, Светлячок. Браво. Тьфу ты. Совсем голову мне запудрил.

Я резко дёргаюсь, вкладывая всю силу в руки, пытаюсь вырваться:

— Я буду кричать! — срываюсь на крик, — ОХРАНА! ПОМОГИТЕ!

Он даже не удивляется.
Не пугается.
Просто, как будто это не в первый раз, левой рукой достаёт что-то из внутреннего кармана.
Я не успеваю разглядеть, что это.

Укол.
Маленький. Быстрый. Тонкая игла в шею. Лёгкий укол — и всё.