Мистер тренер

Пролог. Глава 1. Маг

Пролог

Эта история началась довольно банально – с смс-рассылки.

Экран моего телефона вспыхнул уведомлением и тут же погас.

Ну и что там опять? Очередное горячее предложение от сети стоматологических клиник? Или я выиграла какой-то приз?

Но какая-то неведомая сила всё же заставила меня открыть смску.

«Привет!

Отличная новость – тренировки по боксу теперь доступны по групповому абонементу! Если ты хотел кардинально поменять свою жизнь – сейчас самое время!

Записаться можно уже сегодня – места ограничены!

Пиши в ответ «Бокс»!

Мы ждём только тебя!»

И что-то со мной сделало это «только тебя»...

В общем, очухалась я от своего временного помешательства, когда, сама не знаю как, отправила ответ на это приглашение и даже получила сообщение от админа спортклуба, что меня ждут.

Хотя... Эта история началась не с смс-рассылки, нет. Скорее, в эту историю меня привело отчаяние. Только в глубоком отчаянии я могла решиться на такой эксперимент...

Глава 1. Маг.

Лера

Этот спорткомплекс – один из лучших в городе. Абонемент на безлимитное его посещение мне когда-то подарил муж, но я так им и не воспользовалась. До сегодняшнего дня.

С сумкой на плече уверенно подхожу к ресепшену. Молоденькая девушка-админ поднимает на меня глаза и тут же вскакивает со стула.

– Добрый день, – расплывается в дежурной улыбке.

– Добрый день.

– Эмм... Вы на стрейчинг? – переводит взгляд на монитор компьютера.

– Нет.

– Тренажёрный зал? – делает ещё одну попытку угадать, пока я ищу свой абонемент.

– Тоже нет.

Девушка прищуривается и теперь смотрит на меня оценивающе. Похоже, мы сейчас будем играть в игру «Что? Где? Куда?» Куда же это я, тридцатичетырёхлетняя тётка, собралась?

– Я записалась на групповое занятие по боксу, – протягиваю девушке абонемент.

В её глазах проскальзывает замешательство. Она берёт карточку, вбивает персональный номер в компьютер и уточняет:

– Абонемент на имя Соболева Антона Семёновича?

– Всё верно.

– Дело в том, что этот абонемент аннулирован два месяца назад. Антону Семёновичу вернули деньги.

Усмехаюсь. И почему я не удивлена?

– Тогда я заплачу за своё занятие, – начинаю копаться в сумке в поисках карты.

– Дело в том, что смс-рассылка была на имя Антона Семёновича, – её тон крайне извиняющийся. – Групповые тренировки по боксу предназначены только для мужчин. Женской группы просто нет.

Сдуваюсь. Устало поставив локти на ресепшен, прячу лицо в ладонях.

Я не выходила из своей квартиры неделю. Заставила себя выйти сейчас в надежде, что здесь найду какой-то дзен.

Я просто не могу, не могу, не могу уйти ни с чем!

И, кажется, волна моего отчаяния затапливает весь чёртов спорткомплекс, потому что девушка вдруг восклицает:

– Подождите! Вас устроят индивидуальные тренировки?

– Устроят, – голос садится.

Но уже не от отчаяния, а от восторга, что свет в конце тоннеля всё же есть.

– Вам нужно подойти к Максиму Романовичу, он ведёт индивидуальные тренировки.

– Хорошо. Где его найти?

– Он сейчас в пятом зале. Проводить?

– Я справлюсь, – улыбаюсь ей.

– Анкету заполним, когда Макс... то есть Максим Романович, – немного краснеет девушка, – точно возьмёт вас к себе.

– А он может не взять? – изумляюсь я.

Девушка кивает и тут же качает головой.

– Всё будет хорошо, – вновь дежурно улыбается. – И подумайте насчёт абонемента, это выгоднее, чем разовые платежи.

Абонемент в их спортклуб стоит как слегка подержанный отечественный автомобиль, если что.

– Подумаю, спасибо.

Пространство здесь организовано так, что сначала, перед выходом в любой зал ты, как ни крути, попадаешь в раздевалку. А я не знаю, переодеваться мне или нет.

Одета я совсем не по-спортивному – в лёгкий белый сарафан. Но ведь неизвестно, когда начнутся тренировки с этим Максимом Романовичем. Может, и не сегодня даже.

Решительно запихнув сумку в шкафчик, прохожу в коридор. Тут огромное количество дверей, на них – таблички с названиями залов.

В какой меня отправила девушка?

Чёрт, не помню...

Медленно бреду по коридору, не решаясь войти ни в один из них. Последняя дверь приоткрыта, и я всё-таки заглядываю туда. Полно тренажёров, а вот людей не очень много. И все выглядят довольно спортивными.

Развернувшись, иду обратно по коридору. Прислушиваюсь. Мне кажется, я слышу звуки ударов за дверью рядом с тренажёркой. Осторожно заглядываю туда.

Ну точно... Вот они – хвалёные групповые занятия по боксу. Только для мужчин!

Что за неравноправие?

Но глядя на этих мужчин, понимаю – мне здесь делать нечего. Если только я не жажду получить какую-нибудь основательную травму. А я, как бы, не желаю, итак уже травмированная.

– Чем могу помочь?

Ко мне подходит явно какой-то тренер.

– Я ищу Максима Романовича.

– Мага? Он только что вышел.

В смысле Мага? Мага и волшебника что ли?

Мужчина выходит в коридор с явным желанием помочь мне. Смотрит по сторонам.

– Вон он, в зале, – указывает на открытую дверь тренажёрки.

– Тот, что седой? – уточняю, вглядываясь в мужскую фигуру возле беговой дорожки.

– Да, тот, что седой, – подмигивает мне тренер и довольно ухмыляется.

Потому что он как раз совсем не седой, а молодой и дерзкий. Опасный тип мужчин.

Надо уходить.

– Спасибо, – мямлю в ответ.

– Обращайся, – снова подмигивает.

Торопливо сбегаю к тренажёрке.

Максим Романович стоит ко мне спиной. Нерешительно останавливаюсь. Вблизи он оказывается просто огромным. Высоченный, с широченными плечами. Такой, наверное, одним пальцем может убить.

– Кх-кх, – несмело прокашливаюсь я.

Мужчина оборачивается и окидывает меня оценивающим взглядом. А я пялюсь на него, не в состоянии отвести глаза.