Мне (не) больно

3

ГЛАВА 3

Мужской голос, который я узнаю из миллионов, бьет меня в согнутую спину, словно хвост хлыста. Оставляет на коже разрывы. Ромка? Не может быть.

— Представляешь, меня вон та дура чуть с ног не сбила. А если бы я упала? А если бы ударилась животом? Ром, я думала в этой клинике нищенок не обслуживают. Профессор же... Ты же говорил, что тут лучшие врачи и нет с улицы всякого сброда.

Он не знал, что Машка перевелась в эту больницу. Смешно. Забыл, что мне сегодня в больницу. А любовницу привез сам. Она беременна. Духи... Точно, от Ромки утром пахло омерзительными арабскими духами. Слишком приторными для унисекса. А у меня обострилось обоняние, видимо в связи с моей болезнью. Господи, что же делать?

Я наконец поднимаю последнюю бумажку. А что дальше? Что? Хочется заползти вон под то кресло и замереть. Распрямляюсь, чувствуя себя просто не человеком, а какой-то бестелесной сущностью, болтающейся в пространстве, между землёй и небом. Ромка смотрит на меня, словно и вправду увидел призрака. Мой муж. Мой Ромка А оказывается чужой мужчина. И Соня... Моя дочь. Она же не могла вот так? Не могла? Я помню, как ее родила, какое счастье испытывала. Как пересчитывала крошечные пальчики. Моя девочка была очень неспокойной. Бессонные ночи, зубки, болезни. Я не верю. Мир рушится. Мой мир... Денек закачаешься.

— Я попросила прощения, — говорю ледяным тоном, глядя, как лицо моего мужа кривится и морщится. Он не знает, что делать. Так же, как и я. Только мне больно, а ему... Ему неудобно.

— Вика? Черт, это... Ты какого черта тут делаешь? Следила? — наконец берет себя в руки Ромка. — Это не то...

— Маша тут работает. Вот за этой дверью. Перевелась недавно, — киваю на дорогое дверное полотно, так спокойно, словно это не я сейчас умираю, и это не мой муж привел к моей подруге на прием беременную любовницу. И будто не моя дочь сейчас поедет в молл с чужой девкой, которая ждет ее братика или сестричку, а не со мной, предавая меня тем самым. Со мной она давно не шрпится. Я старая в ее понимании и не модная. Так она мне сказала. В душе даже нет вихря, звенящая пустота. — Я приезжала к ней.

— Подожди, как это... Она же... Число сегодня какое? Черт. Ты не напомнила мне. Почему не напомнила?

—Зачем? Да, Рома. Маша теперь тут работает. Жаль, что ты не знал этого, правда? Думал, не встретить тут знакомых. Какое разочарование, — я почти стону. Мне даже не больно. Мне разрушительно, аж кости хрустят. — А число сегодня десятое. Но ты забыл...

— Милый, я не поняла, вы знакомы? — чертова девка капризно морщит нос, дует губу. — Ты почему разговариваешь с этой нищенкой?

— Ну же, дорогой. Ответь своей... Кто она тебе там? Что молчишь? —господи, только бы не зарыдать в голос. Уйти с расправленными плечами я должна, а уж потом... — Скажи ей, что мы знакомы двадцать лет. Ну же. Ладно, я тогда. Да, деточка, мы знакомы. Двадцать лет спали в одной кровати. У нас двое детей, дом и собака. Ваш мужчина и нищенка. Кстати, элитные тряпки не делают дешевку леди, запомните это. Вам пригодится. И, пожалуй, до свидания. Не заставляйте профессора ждать. Это некультурно. Иди, рома. Машка шикарный спец.

Я резко разворачиваюсь. Никто за мной не идет. И слава богу. Слава богу. Кружится голова. Ноги гудят, потому что я страшно хочу сорваться в галоп. Но... Уйти я должна с достоинством. Это все, что у меня осталось. Достоинство, болезнь и мой сын. Все остальное отобрал у меня человек, которого я считала своим якорем, своей опорой.

— Вика, стой. Черт, да стой же. Что ты как маленькая? Дома поговорим.

Дома. Нет у меня дома. И говорить не о чем. Мне все ясно и без слов.

Иду не оглядываясь.

Силы покидают меня в машине. Я падаю лицом на руль и наконец даю волю слезам. Я не знаю, что мне делать. Как жить дальше. Да и жизнь ли это будет.

Телефон звонит не смолкая. Но даже на то, чтобы его отключить у меня нет сил.

Ромка не пошел за мной. То есть свой выбор он сделал. Только через десять минут я все же кидаю взгляд на дисплей телефона. Миллион пропущенных от Мужа, Машки. Один звонок от сына. Утираю слезы. Я должна жить. Должна. Мне есть ради кого.

— Сынок, нам поговорить надо. Можно я заберу тебя после школы? — Выдыхаю я в трубку. Главное, чтобы мой мальчик не понял, что я плакала. — Нужно, — в голосе сына я слышу странные интонации. — Я утром еще хотел. Не смог.

Неужели и он меня предаст? Сердце подскакивает к горлу. Тошнит, голова идет кругом.

— Мам, я отпрошусь прямо сейчас, поехали поедим гамбургеров, как ты утром обещала.

— Ты все знал... — господи, как же тяжело выходит из горла воздух.

— Я тебя люблю, мама. И знаю, почему отец меня ненавидит. Приезжай.

Я уже знаю, как мне быть дальше. Сейчас я заберу сына. Поедим вредного фаст фуда. Потом мы поедем с ним в дом, который больше не кажется мне уютным и родным. Я соберу вещи. Дам Димке возможность выбора. И...

Я должна вылечиться. Должна выжить. Должна вернуть себе свою жизнь, которую отдала мужу. Боже, какая же я была дура. Растворилась в том, кто меня вот так, походя, предал. Плакать я больше не буду. Кончились слезы. Папка с моими анализами летит на заднее сиденье. На сегодня у меня другие развлечения.

Димка уже меня ждет. Стоит у обочины на тротуаре. Ежится как воробей. Он еще такой маленький, но старается быть взрослым. Не понимает, что не нужно торопиться. Взрослая жизнь так себе удовольствие. Заныривает в машину, занося с собой в салон волну ледяного воздуха. Молчит. Пристегивается ремнем безопасности. Достает из ранца какую-то смятую бумажку, копию какого-то анализа, что ли?

— Какой бургер ты хочешь? — стараясь звучать беззаботно, спрашиваю я сына. Чертов клочок бумаги в руке моего мальчика кажется мне чем-то отвратительным. Точно же какая-нибудь гадость. Иначе почему мой Димка смотрит не на меня, а в лобовое стекло машины? Словно за ним происходит что-то из ряда вон интересное. Ну и денек. Страшный день. День, когда схлопываются миры.