Мне запретили тебя любить

Глава 1

Мия

- Мия! Ты белье развесила, Мия?! Куда провалилась? Вот же поросенок! Небось, опять в телефоне носом?!

Мама кричит с заднего крыльца, и я поспешно прячу телефон в карман куртки. К счастью, мама не может видеть, что так и есть, я залипла в чате. Площадку за домом, где натянуты веревки, скрывают густые высокие кусты.

- Да вешаю, вешаю! – отзываюсь я, выуживая из таза простыню.

- Поторопись! Яблоки сами себя не почистят.

В гробу я видела эти яблоки. Ненавижу период заготовок. Мама солит огурцы, маринует помидоры, закрывает банки с перцами, баклажанами и кабачками и варит варенье, как заведенная. Сейчас на очереди яблоки, два мешка. И чистить их, конечно же, мне!

Прыгаю, пытаясь схватить высоко натянутую веревку. Ее переместили выше, что ли? Не могла же я усохнуть! Обычно получается достать с первого раза. Перевожу дыхание перед очередным прыжком – и веревка услужливо ползет вниз.

Да что за…

- Вешать будешь? Или так постоим?

Так и есть, веревка сама опуститься не могла. Ее придерживает рукой какой-то незнакомый парень. Высокий, широкоплечий, в спортивном костюме. Взгляд насмешливый, снисходительный. Обветренные губы, нос с небольшой горбинкой. И кучерявая челка до густых бровей.

- Ты кто? – спрашиваю, хмурясь. – Это частная собственность. Как ты сюда попал?

- Через забор? – предполагает он, явно зубоскаля. – Не переживай, поросенок. Я не вор.

Как он меня назвал?!

- Поросенок ты эдакий! – опять кричит мама. – Я ж сейчас подойду и всыплю! И телефон твой выброшу!

- Уже почти все! – вру я в ответ. – Скоро приду!

Парень подмигивает, продолжая удерживать веревку. Ладно, с ним я разберусь позже. Быстро цепляю простыню на прищепки, вешаю рядом еще одну и подпираю отяжелевшую веревку палкой с рогаткой на конце.

- Продолжим, поросенок?

Он опускает для меня другую веревку.

- Я не поросенок, - шиплю сквозь зубы, шумно хлопая наволочкой.

- К тебе так обратились, а ты отозвалась, - парирует парень.

Издевается, гад!

- А ты кто? Лучше уходи, пока тебя хозяин не застукал.

- Его дома нет, - сообщает мне парень, не моргнув глазом.

- Ты следишь за этим домом? Я полицию вызову!

- Вызывай, поросенок. – Он все так же невозмутим, и это кажется мне подозрительным. – Будет весело.

- Я же сказала, не называй меня поросенком!

А вот я определенно потеряла контроль. Терпеть не могу таких заносчивых типов! И никто не имеет права использовать мое домашнее прозвище, кроме мамы!

- Брось, это мило, - продолжает издеваться парень. – Ты видела маленьких поросят? Они такие же розовые…

Договорить он не успевает, потому что я пытаюсь ударить его ногой по голени. Беспроигрышный прием, заставляющий заткнуться любого. Однако парень успевает увернуться, а я теряю равновесие и падаю на задницу.

- Упс! Не ушиблась? – смеется он. – Ты чего агришься?

Может, я и перегнула палку. И в другое время предпочла бы посмеяться вместе с ним, чтобы сгладить неловкость. Однако сейчас мне не до веселья. В руках у меня пододеяльник, и я только что вытерла им землю.

Мама меня убьет. Да мне и самой стыдно. Из-за меня работы у нее прибавилось. На глаза невольно наворачиваются слезы.

- Ты чего? – хмурится парень. – Больно? Рил?

Он протягивает руку, чтобы помочь подняться, но я отталкиваю ее.

- Отвали! Из-за тебя я белье испачкала!

- Из-за меня? Да ты первая…

Видимо, что-то в моем взгляде заставляет его заткнуться.

- Мия! – опять кричит мама. – Ты издеваешься, что ли? Сколько можно ждать?

Вскакиваю на ноги, комкая испачканный пододеяльник. Судя по шаркающим шагам, у мамы лопнуло терпение, и она идет сюда.

- Она тебя бьет? – шепотом интересуется парень.

- Да свали ты уже! – прошу я. – И без тебя сейчас огребу!

- Дай сюда!

Он выхватывает из моих рук пододеяльник, и из-за кустов появляется мама с веником наперевес. Им она традиционно лупит меня по ногам, когда я вывожу ее из себя. Это не больно, потому что дома я чаще всего хожу в штанах, но жутко унизительно.

- Мам, я все объясню, - лепечу я.

Обычно не пасую перед маминым веником, но сейчас я в отчаянии. Мне не хочется, чтобы это произошло при свидетеле! Пусть я его не знаю, но…

- А, Кирилл… - Мама останавливается, заметив парня. – Что ты тут делаешь?

Она его знает?!

- Татьяна Петровна, простите меня, пожалуйста, - говорит Кирилл вежливо. – Я тут мяч кидал неподалеку, не рассчитал, и он вот… попал…

Он смертник, что ли?