Многоточия

Глава первая: Юля

Глава первая: Юля

Цифры на приборной панели издевательски мигают — 19:42. Я опоздала на ужин почти на сорок пять минут. Но все равно, даже когда глушу мотор и, сунув ноги в туфли, выскакиваю в гулкий паркинг, мысли упрямо продолжают крутиться вокруг «L'Héritage».

Боже, я настолько увлечена моим новым «титаником», что только в кабинке лифта вспоминаю о прилетевшем еще, кажется, пару часов назад, сообщении от мужа: «Я сегодня раньше, поохотился и притащил утку, годится?»

Господи, он точно когда-нибудь со мной разведется.

Я улыбаюсь этим мыслям себе под нос, прикинув, что отвечать на просроченную новость об утке, когда я уже почти что стою на пороге квартиры, наверное, не стоит. Но все равно не спешу доставать ключи и заходить, потому что заодно разглядываю и пару скриншотов переписок моей помощницы с Рено Фо, которого я твердо решила заполучить для того, чтобы мой пробитый, но не потопленный айсбергом «L'Héritage», снова оказался на плаву. Они –старый, слегка пропахший нафталином и имперской роскошью парфюмерный бренд, настоящий мастодонт этого рынка, и последние пять лет медленно идут ко дну. Но, к огромному счастью «L'Héritage», на их пути встретилась я – без всякого преувеличения, их спасение и последняя надежда. Две недели назад совет директоров в отчаянии передал его в руки лучшего кризисного менеджера, которого только можно найти – то есть, в мои. И я определенно настроена не дать им пойти ко дну, даже если для этого придется выколотить весь снобизм, за который «L'Héritage» так упрямо держится буквально из последних сил. Правда, жить теперь придется в небе между домом и Парижем.

Как же все это… не вовремя.

Прочитываю переписку с именитым парфюмером, позволяю себе отпустить в его адрес парочку нелестных комментариев на французском – он чертовски сложный, наверное, как и все гении. Но мне нужен именно Рено – он свежая кровь, которая в последнее время разрывает мир парфюмерии тем, что сочетает ароматы дерзко, грубо и нарушая правила. И все это почему-то тут же становится хитом – у парфманьяков и злостных критиков.

Пальцы выстукивают сообщение по экранной клавиатуре – пишу Маше, чтобы согласовала нам на завтра видеоконференцию, а мне нашла билеты в «Шарль де Голь» на третье число.

У меня есть план – мы уберем эту вычурную позолоту с флаконов, заменим амбассадоров-пенсионеров на тех, за кем молодежь следит в ТикТоке, и сделаем ставку на «интеллектуальную сексуальность». Я буквально чувствую вкус этого успеха - он острый, как имбирь, и обволакивает кончик языка как домашнее вино.

В прихожей быстро сбрасываю туфли и на мгновение замираю, вдыхая умопомрачительный аромат запечной, приправленной чем-то пряным утки, и прислушиваюсь к голосам. Два мужских, хорошо мне знакомых, и один женский… ммм… который я, честно говоря, уже не ожидала услышать.

Стряхиваю пиджак прямо на консоль, бросаю взгляд в зеркало, в пару взмахов поправляя волосы. Слышу знакомые нотки в женском смехе – значит, не показалось.

Дохожу до перегородки, за которой гостиная нашей новой квартиры буквально как на ладони, но я все еще остаюсь в укрытии.

До сих пор не могу привыкнуть к огромным панорамным окнам, за которыми мир ощущается так, словно я рыбка в аквариуме со всеми удобствами. Но зато все остальное в этой двухэтажной квартире – просто идеально. Андрей до сих пор не поддается на уговоры и не рассказывает, как вообще вышел на это предложение, но, подозреваю, без помощи Дана не обошлось – люди, которые могли бы жить здесь раньше, явно вписываются в его круг.

Пока за столом между мужчинами идет непринужденная болтовня – мальчики меряются известно чем, но завуалировано, на тему бизнеса – еще чуть-чуть наклоняюсь вперед, натыкаюсь на профиль мужа… и застываю.

Трогаю кончиками пальцев улыбку на губах – она широкая, не показалось.

Муж уже по-домашнему – свободный светлый лонг, с собранными у самых предплечий рукавами, джинсы с потертостями. Сидит на кожаном белоснежном диване, сделанному по индивидуальному дизайну, в очередной раз убеждая меня в том, что полтора месяца ожидания и нервов все-таки того стоили. Спина Андрея расслабленно откинута назад, рука лежит на спинке, нога заложена за ногу. У него идеальный профиль – ровный нос с маленькой горбинкой, тяжелая челюсть, красивая форма чуть полноватых губ. Когда прищуривается, посмеиваясь над очередной сальной шуткой Дана – у Малинина язык вообще без костей! – длинные угольно-черные ресницы отбрасывают на скулы мягкие тени.

Сладкая потребность повторить то, чем мы занимались сегодня утром на этом же диване, рождается в груди и огненным ручьем стекает вниз живота.

Мы женаты шесть лет, но… боже, кажется, я не хотела его так сильно даже в наш медовый месяц.

Определенно, мне нравится «маленький побочный эффект» гормональной перестройки моего организма. Или это тут совсем не при чем?

Мне срочно нужно к нему в руки. Немедленно. Мысли о перелете, разговоре с вредным французом и амбициозные планы на возрождение парфюмерной империи, слетают с меня как сброшенная кожа, и я уверенно захожу в гостиную, ловя на себе сразу три взгляда – теплый, ироничный и настороженный.

— Всем привет! Можете начинать казнь, я готова, - мой голос звучит звонко, перекрывая негромкий джаз, льющийся из колонок, и скрывая легкую усталость.

Андрей поднимается первым. Его улыбка с маленькими ямочками всегда немного меня заземляет, заставляет взглянуть на стрелку спидометра и вспомнить, что какими бы ни были мои бесконечные амбиции, есть что-то безусловно намного важнее них.