Моё новогоднее желание

Глава 15.

Я сижу за партой, пальцы скользят по холодному стеклу телефона. Экран освещает мое лицо, отражая грусть, которая поселилась где-то глубоко внутри. Вот он, Матвей. На этих фотографиях мы смеемся, обнимаемся, такие счастливые. Кажется, это было целую вечность назад, хотя прошел всего месяц. Месяц с того дня, как мы попрощались.

Мы почти каждый день переписывались, созванивались. Его голос, его сообщения были моим якорем в этой новой реальности. Но последние дни… тишина. Он отвечает редко, ссылаясь на работу. "Занят", "много дел". Я стараюсь не думать, не накручивать себя, но червячок сомнения грызет изнутри. А вдруг я ему надоела? Может, у него появилась другая?

Я не хотела быть навязчивой, не хотела казаться слабой. Или же я просто была для него временным увлечением? Эти мысли, как ядовитые стрелы, пронзают меня, оставляя лишь пустоту.

Звук отодвигаемого стула вырывает меня из этого омута тоски. Милана. Ставит передо мной стаканчик с горячим кофе и булочку с корицей. Запах немного отрезвляет.

Ее взгляд скользит по экрану моего телефона, и она тяжело вздыхает.

- Солнце, поешь хоть немного, - говорит она тихо, с такой грустью в голосе, что у меня ком подступает к горлу. - Ты сама на себя не похожа. Так нельзя. Где моя бунтарка?

Я отворачиваюсь, не в силах смотреть ей в глаза.

- Какая уж тут бунтарка, - шепчу я, чувствуя, как предательски дрожит подбородок. - Все кончено, Милан. Я это чувствую.

- Не говори глупости! - Милана решительно отодвигает телефон в сторону. - Может он реально занят. У всех бывают периоды, когда дел невпроворот. Может, он просто не успевает отвечать так быстро, как раньше. Но это не значит, что ты ему надоела.

- Занят настолько, что не может найти пять минут, чтобы написать "Привет"? - язвительно спрашиваю я. - Да брось, Милан. Я не маленькая. Я понимаю, когда меня сливают.

- Но ты же не можешь просто так все бросить! - Милана берет мою руку в свою. Ее ладонь теплая и успокаивающая. - Позвони ему. Поговори с ним. Выясни все. Не мучай себя этими догадками.

- Звонила, - признаюсь я, отводя взгляд. - Несколько раз. Он не берет трубку.

- Тогда напиши ему, - настаивает Милана. - Напиши все, что чувствуешь. Скажи, что тебе нужно знать правду.

Я молчу, обдумывая ее слова. Страшно. Страшно услышать то, чего я боюсь больше всего.

- А если… если он скажет, что все кончено? - шепчу я, и голос срывается.

Милана крепче сжимает мою руку.

- Тогда ты будешь знать правду, - говорит она твердо. - И сможешь двигаться дальше. Лучше горькая правда, чем сладкая ложь, помнишь?

Я киваю, чувствуя, что она права. Но как же больно принять эту правду, если она окажется такой.

- Я не знаю, смогу ли я, - признаюсь я, и слезы начинают щипать глаза. - Мне кажется, я просто… сломаюсь.

- Ты не сломаешься, - Милана гладит меня по руке. - Ты сильная. Ты моя бунтарка. Помнишь, как мы с тобой в школе дрались с мальчишками, которые тебя обижали? Ты всегда умела постоять за себя. И сейчас сможешь.

Я слабо улыбаюсь, вспоминая те времена. Тогда все казалось таким простым. А сейчас… Сейчас я чувствую себя такой хрупкой, такой уязвимой.

- Но что я ему скажу? - спрашиваю я, снова глядя на телефон. - "Привет, Матвей, ты меня забыл?"

- Скажи, что скучаешь, - предлагает Милана. - Скажи, что тебе его не хватает. Скажи, что ты не понимаешь, что происходит. И спроси, что он чувствует. Просто спроси. Без обвинений, без упреков. Просто спроси.

Я беру в руки булочку. Она еще теплая, и корица приятно щекочет ноздри. Делаю маленький укус. Вкус кажется чужим, незнакомым. Но это лучше, чем ничего.

- А если он не ответит? - снова мой голос дрожит.

- Тогда ты будешь знать, - Милана смотрит мне прямо в глаза. - Тогда ты будешь знать, что он не стоит твоих слез. И тогда мы с тобой пойдем гулять, купим самое вкусное мороженое, и будем смеяться до утра. И ты забудешь про него. Я обещаю.
Я смотрю на нее, на ее искреннее желание помочь. И понимаю, что она права. Я не могу так больше. Не могу жить в этой неопределенности, в этих мучительных догадках. Я должна узнать. Даже если это будет больно.

- Хорошо, - говорю я, и голос звучит уже увереннее. - Я напишу ему.

Милана улыбается, и ее улыбка такая теплая, такая поддерживающая.

- Вот это моя девочка! - она хлопает меня по плечу. - А теперь ешь. Тебе нужны силы.

Я беру телефон, открываю чат с Матвеем. Пальцы замирают над клавиатурой. Что написать? Как начать? Сердце колотится где-то в горле.

Я набираю: "Привет, Матвей. Я очень скучаю. Мне тебя не хватает. Я не понимаю, что происходит между нами. Ты можешь мне сказать, что ты чувствуешь?"

Отправляю. И замираю, ожидая. Каждая секунда тянется как час. Я смотрю на экран, на три точки, которые должны появиться, когда он начнет печатать. Но их нет. Только мое сообщение, отправленное в пустоту.

Милана молча сидит рядом, не давя, просто присутствуя. Я чувствую ее поддержку. И это помогает. Я делаю еще один укус булочки. Она уже не кажется такой чужой.

Вдруг экран телефона загорается. Новое сообщение. От Матвея. Сердце замирает. Я смотрю на него, боясь открыть.

- Ну же, - шепчет Милана.

Я глубоко вдыхаю и нажимаю. На экране всего одно слово: "Прости".

И мир вокруг меня рушится.