Мой безжалостный куратор. Академия Крайгис

Глава 1

«Всё это одна большущая ошибка» — единственная мысль, стучащая у меня в висках. Только сейчас я всецело осознаю, что происходящее — не сон.

Полукруглая каменная аудитория замолкает, и в этой внезапной тишине моё имя звучит особенно громко:

— Кайлис Морн. Подойдите.

Сжимаю зубы и поднимаюсь. Зря я села на самый верхний, дальний ряд. Хотела не попадаться на глаза, но теперь мой поспешный выбор оборачивается долгим спуском в «яму» перед экзаменационным столом.

Каждый шаг гулко отражается от отполированной годами каменной плитке. В ушах стучит кровь, а тяжёлые взгляды других поступающих словно липнут к коже. Справедливости ради так провожают всех. Конкуренция за место в академии Крайгис высока, поэтому все здесь считают друг друга соперниками.

Останавливаюсь перед длинным столом из тёмного дерева, сжимаю ладони в кулаки, чтобы не выдать их дрожи, и заставляю себя поднять голову.

Надо смотреть в глаза. Хотя бы выглядеть так, будто я имею право здесь стоять.

Трое магистров за столом даже глаз на меня не поднимают. Сейчас они изучают мои навыки, облачённые в цифры и слова на разложенных перед ними листах желтоватой бумаги.

По рядам аудитории, будто сквозняк, проносится волна шепотков:

— …Морн? Это же тот самый род…

— Слышал, старшую похоронили в прошлом году. Не справилась.

— Морну не терпится дать реванш?

— Видимо. Надеется, что хоть кто-то из наследников пройдёт.

Что ж, было бы глупо надеяться, что здесь меня никто не знает.

Да-да, всё верно. Я — Кайлис из опального дома Морн. Дочь неудачника, ступившая на ту же тропу, что и моя погибшая сестра.

А раз экзамен принимают публично, скоро все узнают, что я ещё и живая ошибка.

— Балл за теоретические знания выше среднего, — безжизненно констатирует женщина в синих одеждах, водя пальцем по бумаге. — История магических дисциплин — высший балл. Физическая подготовка… — она бросает на меня взгляд, в котором читается лёгкое разочарование. — Ниже требуемого минимума. Совершенно неразвита выносливость.

Всё так. Я готовилась поступить на лекарский факультет. Учиться лечить раны и болезни, варить настойки и отвары, помогать тем, кто возвращается с Разломов. Там требовались не сила мышц, а знания, холодный ум и твёрдость рук.

— Демонстрация магического аффинити, — говорит сидящий в центре мужчина с грубым будто высеченным из камня лицом. — Кайлис Морн. Продемонстрируйте вашу доминантную стихию. Используйте самое яркое из её возможных и освоенных вами проявлений.

В зале воцаряется тишина, наполненная ожиданием. Вот и всё.

Все Морны, приходившие в эту академию, были предрасположены к огню и всегда горели ярко. Я могла бы попытаться, но надежда, что именно сегодня у меня хоть что-то проявится, давно мертва.

В голове проносятся учебники, теории, молитвы, которые я шептала в детстве, умоляя о крупице магии. Любой, пусть даже слабой: искра, песчинка, капля воды, дуновение. Любой мелочи.

— Я… не могу, — честно признаюсь я.

Мне нечего показывать. Во мне просто нет того, что они просят. Только тишина. Холодное, мёртвое пространство, которое не подчиняется ни мне, ни самым терпеливым учителям, которые со мной работали.

— Что, простите? — поднимает бровь женщина.

Теперь все экзаменаторы смотрят на меня и в глазах один и тот же вопрос: «не можешь, тогда зачем пришла сюда?»

В горле сжимается горький, тянущий ком. Сейчас всё закончится? Они пожмут плечами, объявят «непригодной» и отправят обратно? У меня останется шанс пройти в приёмную комиссию лекарского факультета?

— В таком случае мы не можем…

— Постойте.

А я так надеялась, что он ушёл... Оставил меня у двери и пошёл по своим делам. Неужели у таких как он много свободного времени?

Зал снова затихает, и оттого становится отлично слышно движение на верхнем ярусе. От колонны отделяется тень и начинает спускаться по той же лестнице, что и я. Неторопливо, уверенно. Шёпот в зале просыпается с новой силой, и теперь в нём звучит почтительный ужас.

Алрой Вентарис. Один из принцев, находящийся слишком далеко в очереди наследия, но это нисколько не мешало ему быть моим личным кошмаром. Человек, который уже дважды приходил в наш дом. В первый раз он увёл мою сестру. Сейчас — меня.

Никто, конечно, не подтвердит, но я уверена: из-за него погибла Фирея.

Чёрные волосы, собранные у затылка, безупречный серый мундир. Холодные, пронзительные глаза цвета морской волны. Он не садится за стол комиссии, а останавливается рядом со мной, сунув левую руку в карман расстёгнутого камзола.

Я впервые рассматриваю принца так близко. К моей досаде, этот мерзавец оказывается ещё красивее, чем когда смотришь на него издали. Высокие скулы, резкая линия челюсти с едва заметной ямочкой на подбородке. Но главное — эти выразительные сине-зелёные глаза. Он красив и смертельно опасен. Руки сами сжимаются, и я ловлю себя на мысли, что очень хочется схватить со стола массивную чернильницу и запустить её в этот высокомерный лоб.