Мой босс бывший. Двойная тайна

Пролог. Ангелина

Ангелина

— Иду‑иду, — кричу, на ходу натягивая халат. Почти бегом бросаюсь ко входной двери, в которую не просто звонят, а трезвонят, будто зомби‑апокалипсис наступил.

Вот же Гордей растяпа!

Наверное, опять ключи и документы забыл. И трезвонит так отчаянно сейчас, потому что опаздывает.

Вот что недосып с человеком делает.

А я ведь ему говорила, что ночью спать нужно, а не…

Впрочем, чего я жалуюсь? Мы влюблены, страстны и чертовски скучаем друг по другу в течение дня.

Вот ночью и наверстываем. С жаром, с пылом и с безумной нежностью. А недосып и забывчивость, так сказать, лёгкий побочный эффект.

Не взглянув в глазок, распахиваю дверь со счастливой улыбкой на губах и готовая тут же принести документы, если он подскажет, где их оставил.

Но на пороге не Гордей, а незнакомая мне женщина.

Улыбка мгновенно сползает с моего лица. Инстинктивно кутаюсь в халат, чувствуя, как по спине пробегает леденящий холодок. Странное, непонятно откуда взявшееся предчувствие.

С опаской, почти испуганно смотрю на женщину перед собой, которая глядит на меня так, словно я украла у неё что‑то, а она пришла это у меня забрать обратно.

— Вы ко мне? — спрашиваю её, заметив, что она, судя по всему, говорить не собирается. Просто стоит и буравит меня взглядом.

— К тебе, Ангелиночка. К тебе, — хмыкает она с какой‑то язвительной, едкой интонацией.

— Извините…

— Пригласишь? — указывает она взглядом мне за спину, в глубину квартиры.

— Нет, — твёрдо отвечаю. — Говорите, что вам нужно, и уходите.

— Чего я хочу? — и вновь этот презрительный хмык. — Вернуть тебе это, — произносит она и протягивает мне бумажный брендовый пакет. — Ты оставила это в машине моего мужа.

Хмурюсь, лихорадочно пытаясь вспомнить, в чьей машине ездила последнее время. В основном с Гордеем и один раз на такси. Но в такси я точно ничего не забывала. А Гордей…

Аккуратно беру пакет, игнорируя сердце, которое бешено бьётся о рёбра. Заглядываю внутрь пакета, всё ещё надеясь, что всё это ошибка. Меня просто перепутали с кем‑то.

Внутри пара резинок. Обычных белых, тканевых, одна пара солнечных очков и две гигиенические помады. Мои помады. Одна бесцветная, а вторая с лёгким блеском.

И такой набор у меня действительно был в машине Гордея.

Поднимаю на женщину растерянный, слегка недоумённый взгляд.

В машине её мужа? В машине Гордея?

Нет, быть такого не может.

— Если ты не поняла, где это оставила, то подскажу, — голос женщины звучит холодно и беспощадно. Словно выстрел в моё сердце. — В машине моего мужа, Гордея Демидова.

Ноги вдруг становятся ватными, теряют опору. Сердце спотыкается в груди и замедляет свой бег, будто застывает на мгновение.

Пальцы скользят по ручке двери в надежде ухватиться за что‑то, что не даст мне упасть. Но, не найдя в себе сил уцепиться, без сил опускаются вдоль тела.

Что она только что сказала?

Её слова отдаются в ушах оглушительным звоном. Будто кто‑то бьёт тяжёлым молотом по железу».

Кто‑то сильный. Кто‑то яростный. Кто‑то безжалостный.

И этот звук не затихает, а раскатывается эхом внутри. Оглушает.

Как такое может быть? Это просто невозможно…

Гордей не мог так со мной поступить! Я же проверяла! Я его спрашивала о том, есть ли у него кто‑то кроме меня. Миллион раз спрашивала.

В конце концов, я знакома с его матерью. Она бы точно мне сказала о таком факте в жизни своего сына.

Он не женат.

Мы ведь работали вместе! Никто и словом не говорил за год о том, что у него есть жена. Все в офисе считали Гордея холостяком.

Он холостяк!

Это его мама, которой я не нравлюсь, всё подстроила.

Точно!

Никакого брака нет!

— Я вам не верю! — заявляю ей твёрдо, хоть голос и дрожит слегка. Решительно хватаюсь за ручку двери и тяну её на себя, в попытке закончить этот лживый спектакль. — До свидания.

— Стой! — женщина хватает за дверь и не даёт её закрыть. — Просто посмотри это, — она протягивает мне свой телефон, где открыт её профиль в социальной сети.

Не хочу смотреть, но вначале уши цепляет звук с видео, а затем взгляд фокусируется на знакомом лице.

«— Мы в ювелирном магазине! Я считаю, что для девочки в любом возрасте самый надёжный подарок — это золото и бриллианты, — говорит женщина на видео. — Да, дорогой? — она переводит объектив на Гордея, который рассматривает витрину с кольцами.

— Что? — отзывается он, прервав своё изучение витрины.

— Говорю, что для нашей дочери лучшим подарком будет золото и бриллианты, — повторяет она.

— Ага, — кивает Гордей и переводит взгляд на продавца. — Покажите мне это кольцо.

— Любимый, это же кольца для взрослых девочек, — мурлычет на видео та, что сейчас показывает мне это видео. — Ты решил подарить и мне колечко?

А дальше она накидывается на Гордея с поцелуями. Видео прерывается. А уже на следующем сторис женщина демонстрирует колечко, которое ей купили».

Забываю, как дышать.

— Всё ещё не веришь? — хмыкает она. — А так? — она достаёт паспорт, который раскрывает передо мной. На странице, где штамп. Штамп, который говорит о том, что мой Гордей… вовсе не мой. Он чужой… Чужой обманщик.

Не помню, как закрываю дверь.

Не помню, как проходят следующие часы. Я даже не плачу. Просто смотрю в одну точку и не верю, что попала в эту ловушку.

Что связалась с женатым обманщиком.

Что стала чьей‑то любовницей.

Как так? Как это возможно?

Я ведь… я ведь больше всего именно этого и боялась.

В голове всплывает никнейм этой женщины. Мара Демидова.

Достаю телефон, нахожу её профиль и вновь открываю истории. Просматриваю их словно какой‑то мазохист. Ищу подвох. Ищу какие‑то следы фотошопа. Что‑нибудь, что оправдает Гордея.

Но ничего не нахожу. Совершенно.