Мой босс: Испытание чувств

Глава 7.

Марк Вольский

Он сидел в своём кабинете на сороковом этаже башни "Вольск Групп", уставившись в ночную Москву за стеклом. В руке — тяжёлый бокал для виски, наполненный чистым, обжигающим виски. Он не пил. Он просто сжимал хрусталь, чувствуя, как холодное стекло въедается в ладонь.

Всё пошло наперекосяк. С самого утра, с того проклятого мгновения, когда он поднял глаза на сцену и увидел её.

Ариана Орлова. Живая, не призрак, не наваждение, а плоть и кровь. Одетая в дерзкий, привлекающий взгляд красный костюм, кричащий о вызове громче любых слов. Она стояла там, спокойная, собранная, с холодным блеском в глазах, которого никогда не было у его Арианы. У той девушки, которая сбежала, оставив лишь пустоту и запах своих дешёвых духов в гардеробной.

Его первая реакция — конечно, шок. Потом — всепоглощающая ярость. Как она смеет? Как смеет возвращаться? Да ещё в таком качестве? Фрау Орлова, смешно. Ведущий аналитик, и его партнёр.

Его пальцы сжали её руку тогда с такой силой, с какой он ломал сделки конкурентам. Он хотел оставить след, напоминание о том, чья это территория. А она… она прошептала ему в лицо угрозу. Смотрела прямо в глаза. Не испугалась, не сломалась.

И это сводило его с ума. Сводило с ума и возбуждало с той же бешеной силой, что и шесть лет назад.

Весь день он метался между встречами, отдавая распоряжения на автомате. Мозг отказывался концентрироваться на цифрах, на контрактах. Он видел только её лицо. Это новое лицо — красивое, утончённое, но до неузнаваемости чуждое. И в то же время до боли знакомое в каждом мимолётном выражении.

Он решил действовать. Вечерний приём — там она быть обязана. Там не будет толпы, сцены, протокола. Там можно будет подойти и заговорить. Взять под локоть и увести в укромный уголок. Заставить объясниться. Заставить ответить за эти шесть лет молчания. Заставить… Он даже сам не знал, чего он хотел. Унизить её? Или просто вдохнуть её запах снова, убедиться, что это не сон?

Он приехал раньше, чем планировал. Стоял у бара, наблюдая за входом. Каждая новая гостья в чёрном заставляла его сердце биться чаще. И вот она вошла. Чёрный костюм — строгий, скрытный. Она была похожа на изящную тень, но тень с острыми углами. Он видел, как она напряглась, входя. Как её взгляд скользил по залу, словно… искала его? Или избегала? Он видел, как она разговаривала с каким-то немцем, но украдкой смотрела на него, Марка.

И тогда он повернулся спиной. Играя абсолютно по-детски. Пусть понервничает, пусть почувствует его близость, как он чувствовал её всё эти годы. Он вёл беседу, не слыша ни слова. Всё его существо было направлено на неё, на её спину, на её затылок, на тот нервный трепет, который, как он знал, пробегал по её коже.

Он собирался обернуться. Сделать шаг. Сказать что-то ледяное и убийственное. Или просто назвать её имя.

И в этот самый момент к нему подскочил Василий, его зам, с лицом, белым от паники.

— Марк Александрович, срочно на "Энергопромстрой". Авария на объекте, возможны жертвы. Прокуратура уже выехала. Вы нужны срочно.

Проклятие сорвалось с его губ тихим, свистящим шепотом. Он бросил последний взгляд на её фигуру и развернулся. Ну конечно, дела. Всегда эти чёртовы дела.

Два часа в офисе прошли в адском напряжении. Координация юристов, звонки министрам, давление на СМИ. Когда самое страшное удалось локализовать и взять под контроль, на него накатила чёрная, беспомощная ярость. Он провалил. Провалил то, что было для него важнее любой сделки или скандала.

Он упустил её. Снова.

А потом зазвонил его личный телефон. Милана.

Он проигнорировал. Она позвонила снова. И снова. Настойчиво, истерично, как оса.

— ЧТО?! — рявкнул он в трубку, не в силах сдержаться.

— Марк, солнышко, почему ты убежал с приёма? Я немного опоздала, но потом тебя искала…

— Я работал, Милана. У меня нет времени.

— Но как же так! Это же такой важный день… я соскучилась. Может, заскочу в офис?

В её голосе звучала та самая сладкая, ядовитая нотка, которая когда-то казалась ему игрой, а теперь вызывала только тошноту.

— Нет. Не заскакивай. И не звони мне больше сегодня. Я занят.

— Марк, не будь таким! Я знаю, ты...

Его пальцы так сжали телефон, что корпус затрещал.

— Пожалуйста, оставь меня сегодня в покое, Милана.

Он бросил трубку, не дослушав её визгливых возражений. Господи, как же она достала! Эта вечная тень, это напоминание о самой грязной части его прошлого. Именно она тогда, шесть лет назад, стала последней каплей, которая заставил его усомниться во всём, взорваться и… потерять Ариану навсегда. А теперь она тут, напоминает о его слабости, когда он пытается разобраться в хаосе, который принесло с собой возвращение той самой женщины.

Он вышел из-за стола, подошёл к панорамному окну. Москва сверкала внизу, холодная и равнодушная. Где она сейчас? В своём номере? Что она делает? Спит? Плачет? Смеётся над тем, как он сбежал с приёма, словно испуганный школьник?

Он чувствовал себя дураком. Расстроенным, озадаченным дураком. Он, Марк Вольский, который всегда брал то, что хотел, который контролировал каждый аспект своей жизни, оказался в тупике. Она вернулась не для того, чтобы просить. Не для того, чтобы вернуться. Она вернулась, чтобы показать ему новую версию себя. Неуязвимую. Успешную. Ту, которой он когда-то… гордился.

И это бесило его больше всего. Он хотел её растерзать. И в то же время… хотел затащить в самый тёмный угол этого кабинета, прижать к стеклу, загородив собой весь этот проклятый город, и заставить рассказать ВСЁ. Где она была, что с ней, почему бросила его.

Марк откинул голову, осушив залпом бокал виски. Оно обожгло горло, но не принесло облегчения. Зря он пьет, наверное. А, плевать.

Он провалил сегодняшнюю ночь. Но игра не окончена. Она здесь, в его городе. На его территории. И у него есть ещё время выяснить всё о "фрау Орловой". Придумать, как сорвать с неё этот маскарад холодной успешности и заставить показать настоящее лицо. Лицо той Арианы, которую он… которую он ненавидел. И по которой сходил с ума все эти бесконечные шесть лет.