Мой бывший - бывший босс

Глава 12

— Ой, коктейли принесли! — радостно кричу, чем едва не пугаю до смерти официанта.

Буквально вырываю у него свой бокал и жадно хватаю губами трубочку. Делаю большой глоток, морщусь от легкой горечи с ярким вкусом апельсина. Кашляю от неожиданного сочетания.

— Во дала, — хлопает ресницами Вика. — Это же апероль.

— Все нормально. Пошли лучше танцевать, — зову ее.

Чувствую, как сердце стучит с непривычки. Давненько не потребляла алкоголь. Последний раз, кажется, на какой-то вечеринке у родителей Кирилла. И то исключительно дорогое вино, от которого потом во рту стоял мерзкий кислый привкус.

Пока все вздыхали над богатством букета, я выливала эту гадость в кадку с пальмой.

Хорошо, что никто не заметил! С тех пор алкоголь я предпочитаю не пить. Тем более, за несколько тысяч рублей.

— О, моя любимая песня, — выдаю радостно и тащу Вику вперед.

Наши пальцы крепко переплетены, чтобы не потеряться в безумной толпе. Выбираемся на середину танцпола. Вокруг девушки в разношерстных нарядах, несколько парней. Из колонок долбит музыка, и басы ударяют по перепонкам.

Двигаемся в такт, за спиной будто вырастают крылья. Впервые за последние несколько лет чувствую себя свободной. Никакой скованности и дурацких правил. Никаких ограничений, упреков, негодующих взглядов.

Сегодня нет хороших девочек. Я сбрасываю оковы и разворачиваюсь против течения. Больше не хочу плыть куда глаза глядят.

— Симпатичный брюнет справа глаз с тебя не сводит! — кричит Вика и подпрыгивает на месте.

— Что?

— Говорю, назад посмотри.

Дыхание сбивается, между лопаток чувствуется чей-то назойливый взгляд. Слегка разворачиваюсь, чтобы увидеть на его источник, но никого не вижу. Слишком много людей.

Качаю головой, трясу волосами. Плевать! Я здесь не за мимолетной интрижкой.

— Пусть ищет другую дуру, — смеюсь и двигаю бедрами.

Мне хорошо. По-настоящему хорошо. Уходит свинцовая усталость, мысли о возвращении в офис растворяются в неясной дымке. Алкоголь немного будоражит кровь, поэтому решаю продолжить.

Прокладываю дорожку к барной стойке. Вокруг нее уже налипла куча народа. Девушки строят глазки симпатичному бармену, подвыпившие мужчины мутными взорами сканируют пространство.

— Блю Кюрасао, — тыкаю в первое попавшееся название.

Парень за стойкой кивает, чешет бритый затылок. В огнях софитов мелькают его татуировки: кресты, змеи, какие-то шипи. Готика и классика перемешались в единый рисунок. Его тоннели вызывают опасения, что скоро там от уха ни черта не останется.

Фу, Эльза. Ты снова включила зануду.

Прогоняю дурацкие мысли, сосредотачиваюсь на меня. Вика скоро подойдет, надо бы ей что-то выбрать. Или сама решит? Она разбирается лучше.

— Эльза? Это ты?

Вздрагиваю, знакомый голос с мягкими нотками проходит мурашками по телу. Отнюдь не приятными, потому что звук этот из далекого прошлого.

Прошлого, в которое я не желаю возвращаться.

— Привет, Макс, — разворачиваюсь к лучшему другу мужа и натягиваю на лицо улыбку.

Он смотрит странно. Даже проникновенно. Хочется закрыться и спрятаться от того, как поблескивают его темные глаза. Черные волосы кажутся растрепанными. Но я знаю, что это часть его образа.

«Девушкам нравятся плохие и решительные парни», — проносится в голове воспоминание.

Да уж. Согласна. На одного такого я запала в прошлом. Почему-то вспоминаются странные слова Кирилла про любовь с Филимоновым.

— Не ожидал тебя здесь увидеть, — Макс склоняет голову к плечу, жадно ощупывает каждый миллиметр. — Чудесно выглядишь. Похорошела.

Вздергиваю бровь, прищуриваюсь.

— Спасибо, — медленно и с расстановкой отвечаю. А сама не знаю, куда бы деться. — Я с подругой. Она на танцполе.

Где Вика? Срочно нужно помощь!

— Почему не позвонила?

Он намеренно игнорирует намек. Ждет ответа. Встал так, что незаметно не проскочишь.

Сердце стучит, отчего-то страшно. Макс, конечно, помог мне в прошлый раз. Но его постоянные намеки, взгляды, невзначай брошенные комплименты. Все это мне не нужно.

Ни тогда, ни сейчас.

— Я не обещала, Макс, — прочищаю горло, стараюсь придать голосу строгости. — Да и не до того было.

— А потом?

Останавливаю взор на расстегнутом вороте темно-синей рубашки. Она свободно падает, скрывает ремень джинсов. Черный пиджак придает расхлябанному образу некоторую жесткость.

И сам Макс жесткий. Как стальной канат. Душит и сжимает при каждой встрече, дышать нечем.

— Потом тоже, — дергаю плечом.

Слышу, как бармен приносит коктейль. Хочу расплатиться, но Макс опережает меня на несколько секунд.

Подходит, обдает ароматом ментола и мускула. Прикладывает телефон к терминалу.