Мой (бывший) миллиардер. Встреча выпускников

8.

Рука Стаса на моей талии сжимается сильнее. Он сокращает между нами расстояние, придвигая к себе. Все это вроде как в ритме танца, но и он, и я чувствуем, как струна между нами натягивается…

Интересно, он слышит, как бьется мое сердце?

Слышу его усмешку, прокатывающуюся по грудной клетке.

-Ладно, расслабься. Я не в обиде… Прошло и прошло…

-Да, прошло…- шепчу себе под нос, чувствуя, что сейчас упаду.

-Так как жила, Оленёнок?- мое лицо спрятано за его плечом. Как хорошо, что он меня не видит…

-Живу, как все, Стас,- стараюсь отвечать максимально спокойно,- дом, работа, быт…

Максимально размыто, максимально витиевато…

-И что за работа?

Внутри нарастает ком раздражения. Не на него, на себя… Как я могу быть удовлетворена жизнью, если стесняюсь ему говорить, кем работаю. Нет, не потому, что работа плохая. Потому что это не моё. И всё тут . Можно даже президентом быть и страдать, если это не твое…

- Я бухгалтер.

-Хм… Интересно… А хотела быть дизайнером…

-Поступить легче оказалось на бухгалтера. И экзаменов меньше сдавать- только математику, которую я так и так готовила…

-Понятно…- выдыхает он.

Какое-то время мы танцуем молча. Ком недосказанности между нами становится все больше. Я уже мысленно считаю секунды до окончания песни. Просто для того, чтобы не рассыпаться перед ним на осколки, настолько бесконечно разбитой себя сейчас ощущаю. А еще я не могу понять, что он только что мне небрежно обронил про «бросила»… Я не бросала его, это он меня… Просто так стыдно об этом вспоминать сейчас на фоне его самцового величия, что я стараюсь об этом не думать.

-Ну, спроси что ли, Лена… Как я жил все это время…

- Спрашиваю, Стас, как ты жил…- все его вопросы какие-то на грани, на надрыве. Не понимаю его. Издевается что ли надо мной.

Музыка, слава Богу, заканчивается.

Мы слегка отдаляемся. Смотрим друг на друга. Я киваю и хочу уже вернуться к своему столику, но он хватает за руку.

-Куда? Я не ответил, Лена. Пойдем, расскажу тебе, как я жил…