Мой (бывший) миллиардер. Встреча выпускников

9.

9.

Мы идем по танцполу, когда романтичная музыка сменяется до боли знакомыми ритмами старой задорной песни, под которую мы обожали отплясывать в школьном актовом зале на дискачах. К оставшимся парочкам быстро подрываются другие одноклассники. Теперь зажигать начинают почти что все. Галька видит меня и задорно орет, что это моя песня и мне срочно нужно к ним примкнуть, тут же хватая за руку и утягивая к ним.

Я улыбаюсь Стасу и развожу руки, мол, сорри.

Он слегка усмехается и плюхается на диван к другим нетанцующим ребятам так, что те аж вздрагивают от проявленного Самим к ним внимания.

Правда, вниманием это назвать едва ли получается, потому что перекинувшись тремя-четырьмя словами с ребятами с класса, он продолжает меня сканировать. Какой же это выразительный взгляд. Нет, мы определенно перешли черту двусторонних приличий. Меня колбасит от нарастающего жара и недосказанности…

Сбоку появляется очередной бокал с винишком. Мое состояние внутри- разгоняющийся автомобиль на прямой без ограничений по скорости… Чувствую, что этот странный разговор, его близость, скрытый вызов- словно бы сорвали пломбу с коробки с антресоли под названием «Ленка-оторва»…

Кровь кипит. Вроде бы и не было всех этих лет, не было всех этих сложностей, не было моих проблем последнего года.

Я выпиваю вино почти залпом, ставля стакан на ближайший столик и отдаюсь ритму, слегка прикрыв глаза.

Хорошо, мне так хорошо… Голову ведет от аромата веселья и вседозволенности. Может Галка и права была- перезагрузка получается отличная, пусть завтра мне и будет мучительно больно от тысячи и одного вопроса… Но это будет только завтра, завтра. Так бесконечно близко в масштабах уже прожитой немалой жизни. Так бесконечно далеко в масштабах этого счастливого, наполненного яркими эмоциями момента…

Одна знакомая песня сменяется другой- я снова чувствую себя молодой, красивой и беззаботной. Плевать на лишние кило, плевать на боль предательства и пошедшую под откос жизнь. Мне снова семнадцать лет, я снова счастлива быть в компании дорогих сердцу подружек, с которыми, как тогда казалось, на всю жизнь… Беззаботно, легко, правильно..

Открываю глаза- загораюсь еще больше, когда вижу его взгляд. Он продолжает игнорировать ребят рядом. Его глаза на мне. Господи, на мне… А я так напилась, что беззастенчиво теперь смотрю на него. Мое тело само словно бы заигрывает перед ним. Нет больше ни стеснения, ни преград… Зачем ему я? Отомстить за несуществующее предательство? Или все-таки неостывшие чувства? Да, я, конечно, в подметки не гожусь тем шикарным моделям, что облепляют его, как пчелы. Зато когда-то он был в меня влюблен… Многие ли из них могут похвастаться таким? Говорят, у миллиардеров совсем нет сердец- проклятие такое…

Стас скинул пиджак и теперь в одной черной футболке. Она обтягивает его мускулистые широкие плечи, эти руки… Господи, такие руки бывают у мужчин только в журналах и только после фотошопа. Как?! Как так получилось, чтобы он превратился в мужчину мечты? И ведь он таким не только мне кажется- я вижу, как вожделенно теперь смотрят на него девки с класса, как тушуются перед ним мужчины. Он теперь игрок иной лиги… Держится отстраненно и обособленно, пусть и пытается скрыть высокомерие, оно все равно считывается, как ни крути… Так зачем он здесь? Зачем вообще решил провести этот банкет?

- И все-таки он опять на тебя запал,- выдает мне Галка, когда мы садимся за стол, взмыленные и взбудораженные танцем. Сердце все еще пульсирует, как заведенное.

Не хочу сейчас обсуждать эту тему, чтобы не сорваться. Я и сама совсем растеряна. Внимание Стаса сложно не увидеть. Да он его, собственно, и не скрывает.

-Мне в туалет,- выдаю и быстро подрываюсь с места, прихватываю сумочку.

Стою у крана. Долго-долго держу руки под ледяной водой. Уже третий раз трогаю ими лицо, чтобы хотя бы немного прийти в себя.

Мне кажется, я сошла с ума совсем… Бог что себе напридумывала. Веду себя развязно… Пока танцевала, ко мне успели подкатить свои шаровары трое однокашников уже изрядно под шафе, какие-то нелепости пошлые несли, что баба к тридцатке- самый сок- и я тут самая сочная ягодка. Одним из них оказался тот самый Славик- балагур, притащившийся с женой-цербером. Когда мы выплясывали рядом, вернее, он крутил задницей возле меня, она так смотрела, что я сразу поняла- нужно валить подальше, или останусь без волос безвинная… А может и не такая уж безвинная.

Ладно, и правда пора валить. Циферблат на дисплее телефона показывал уверенное приближение к полуночи. Время Золушки истекает… Одолженное Галкой платье может и не превратится в тыкву, а вот моя голова от выпитого алкоголя наутро - так точно…

Выхожу из уборной и замираю…

У дверей, опершись о стену стоит Стас. Курит? В очереди? Нелепо…

Нервно тушуюсь, опускаю глаза. Не самое приличное место для встречи, честно говоря…

-Натанцевалась?- спрашивает меня хрипло.

Поворачиваю лицо с вопросом, замираю от глубины его цепляющего взгляда.

Там, на отдалении, за дверьми гремит музыка. Ресторан пышет ароматами алкоголя, еды и разгоряченных тел.

-Натанцевалась,- выдыхаю тихо.

-Тогда поехали…-говорит Стас и уверенно идет к выходу.

-Куда?-спрашиваю удивленно.