Мой Дракон. Мы встретимся снова

Пролог

Сеть вгрызается в плечи. Жжёт. Вытягивает пламя — каплю за каплей, и я чувствую, как оно уходит. Не верёвки. Не сталь. Древняя вязь. Драконья клетка — семь старейшин вывели формулу, семь магов напитали её силой, и теперь она сжимается. Медленно. Не торопится.

Я пытаюсь обратиться. Чешуя идёт по рукам и гаснет. Когти пробивают камень пола — и втягиваются обратно. Сеть выпивает всё. Мою стихию. Мою кровь. Моё пламя. Я становлюсь просто телом. Смертным. Слабым.

Опускаюсь на колени.

В тронном зале пусто. Факелы на стенах ещё горят, и тени пляшут, как безумные. Он где-то там — маг. В темноте за колоннами. Смотрит. Ждал. Знал, что я приду. Знал, что я потеряю разум и брошусь в пекло.

И я пришёл.

Потому что Элира мертва.

Метка на моей груди погасла. Та, что светилась серебром. Та, что пульсировала в такт её сердцу. Теперь она просто пепел. Холодный след на коже, и он ноет. Глухо. Непрерывно. Как старая рана перед грозой. Я тру его ладонью сквозь разорванную рубаху. Не помогает. Ничего не помогает.

Перед глазами — она. Моя любимая Элира.

Стоит на холме. Босая. Белые волосы треплет ветер. В руках охапка трав, и она смеётся. Я опять сказал какую-то глупость. Я всегда говорил глупости, когда смотрел на неё. Двести лет прожил, а рядом с ней становился щенком, который не знает, куда деть лапы.

— Ты пахнешь полынью.

— Я собирала шалфей, Каллиан. Какой полынью?

— Полынью. Я лучше знаю.

Она закатывает глаза — и тут же улыбается. У неё был этот особенный жест. Закатить глаза и улыбнуться, как будто сердится, но не может. Никогда не могла. Она была самая добрая на всём белом свете. Я взял её за руку. Перевернул ладонью вверх. На запястье — серебристый узор. Наша метка.

Я поцеловал это место. Узор теплел под губами. Она закрывала глаза. Ресницы дрожали — я помню каждую.

— Я найду тебя, даже если ты умрёшь. В любой жизни. В любом мире.

— Я знаю, Каллиан. Я буду ждать.

Это было утром. Обычным солнечным утром, которое пахло росой и прохладным ветром, а вечером я ушёл к восточному перевалу. Мне нужно было найти и обезвредить людей мага, которые рыскали у границы. Элира стояла на холме и смотрела мне вслед. Я обернулся и запомнил её такой. Живой. Светлой. Моей.

А потом метка взорвалась болью.

Я был в этот момент в небе. Я упал. Крылья не слушались — боль шла изнутри, не рана, не ожог, хуже. Разрыв. Как будто кусок меня вырвали живьём и оставили дыру, в которую свистит ветер.

Я бежал к её дому. Лес, овраг, ручей — не помню. Помню только дверь. Распахнута. На полу — рассыпанные травы. И она. Белые волосы разметались по доскам. Глаза открыты, но не смотрят, на губах — кровь.

Я поднял её. Я звал по имени. Я вливал в неё драконье пламя и знал — уже поздно. Душа ушла. Метка не лжёт.

Маг не просто убил её. Он разорвал связь. Он знал, куда бить.

Я положил её на постель. Закрыл ей глаза, мои пальцы дрожали, и я не мог их остановить. Закрыл дверь, закрыл прошлую жизнь и пошёл к замку мстить.

Дорогу я не помню. Помню, как ворота разлетелись в щепки. Как стража кричала. Как я шагал по коридорам, и пламя клокотало в горле, и я хотел только одного — увидеть его глаза. Увидеть страх. Пусть хоть на секунду. Прежде чем я разорву его на части.

Но в тронном зале было пусто. А под ногами уже загоралась сеть. Ловушка...

И вот теперь я на коленях. Сеть сжимается. Перед глазами — круги.

Из темноты выходит маг.

Старый. Гораздо старше, чем я думал. Лицо изрезано морщинами, глаза — два чёрных угля. Он останавливается в трёх шагах и смотрит. Не со злостью. С интересом. Как на бабочку, пришпиленную к бархату.

— Ты действительно думал, что сможешь просто войти?

Голос тихий. Почти ласковый. Я молчу. Язык не слушается. Пламя внутри почти потухло, там осталась последняя искра, которая еле трепещет и гаснет.

— Она сделала выбор, — говорит он. — Я предлагал ей своего сына. Род. Власть. Защиту. Она отказалась. Тогда я предложил ей жизнь. Просто жизнь — без тебя. Она снова отказалась.

Пауза. В его глазах что-то мелькает. Не злость. Скорее досада. Или уважение — к ней, не ко мне.

— Упрямая девчонка. Не закричала. Даже когда поняла, что это конец. Смотрела на меня и улыбалась. Знаешь, что она сказала напоследок?

Я поднимаю глаза. Сеть впивается в шею, но я поднимаю глаза.

— Она сказала: «Он найдёт меня».

Маг качает головой.

— Не найдёт. Ты умрёшь здесь. Драконья душа рассеется. И никаких следующих жизней не будет.

Он поворачивается. Шаги затихают. Факелы гаснут один за другим. Темнота смыкается. Сеть сжимается — последний виток. Я чувствую, как моё пламя становится угольком. Искрой. Точкой.

Закрываю глаза.

И в этой темноте — звук.

Мелодия. Без слов. Старая. Та, что она напевала на холме, когда плела венки. Я слышу её. Не знаю — память это или что-то иное. Я хватаюсь за этот звук, как утопающий за соломину.

«Я найду тебя, Элира».

Сеть сжимается в последний раз.

«Сколько бы ни прошло. В каком бы теле ты ни родилась. Я найду».

Метка на груди вспыхивает. Серебро. Яркое, как молния. На секунду я чувствую её — тепло, родное, живое. Где-то далеко. Где-то впереди.

Метка гаснет.

Темнота.

А потом — вода.

Холодная. Глубокая. Она смыкается надо мной, и я ухожу в неё, как в сон. На самое дно. Спать. Ждать. Помнить.

Я вернусь.