Мой красивый монстр

Глава 1а Ив Дьявол во плоти

— Без резких движений, мой ангел... Сегодня никто не умрет.

Голос звучит убийственно спокойно, но рука, зажимающая мне рот, груба и безжалостна. В глазах темнеет от нехватки кислорода. Сердце колотится где-то в горле, а мысли балансируют на лезвии ножа между страхом и паникой.

Мужчина дергает меня на себя, и ледяное дуло пистолета упирается мне в висок. Это отрезвляет. Я не вижу его лица, но то, как он держит оружие, выдает профессионала. Этот человек знает, как спускать курок, и не боится последствий.

Мой взгляд мечется к студенту за кассой винного магазина. Бедолага только начал смену. Я зашла сюда лишь потому, что подруга умоляла купить выпивку на мой же день рождения — сама я даже не пью. Я уже собиралась расплатиться, когда вошел мистер Смерть и приставил пушку к моему затылку.

— Берите что хотите, — дрожащим голосом лепечет парень, указывая на открытую кассу с мелкими купюрами.

Мой захватчик издает тихий смешок.

— О, мне не нужны твои деньги.

Его голос — глубокий, бархатный, с едва уловимым акцентом. В нем нет ни заплетающегося языка наркомана, ни нервозности уличного грабителя. Он звучит властно и образованно. И от этого мне становится еще страшнее.

— Убирайся. Живо.

Парень замирает.

— Я не люблю повторять...

В его тоне проскальзывает сталь, от которой по спине бегут мурашки. Бросив на меня виноватый взгляд, студент хватает рюкзак и пулей вылетает из магазина. Хватка на моем лице усиливается, меня рывком вжимают в мужское тело. Словно столкновение с кирпичной стеной: сплошные литые мышцы от широкой груди до твердых бедер.

— Как твое имя? — шепчет он, чуть ослабив хватку.

— Ив, — выдыхаю я.

— Ив Миллер!

— Ив Миллер... — медленно повторяет он, словно лаская эти звуки. Словно это какая-то извращенная прелюдия. — Скажи мне, Ив Миллер, ты будешь хорошей девочкой?

Его горячее дыхание обжигает кожу. Мужской, терпкий запах мускуса и силы окончательно сводит меня с ума. В нем нет ни капли паники. Он полностью контролирует ситуацию, и это заставляет мой инстинкт самосохранения выдать жалкую фразу:

— Пожалуйста, отпустите меня, у меня планы!

Планы? Отпраздновать двадцать пятый день рождения? Доживу ли я до двадцати шести?

— У меня тоже были планы, Ив, — отзывается он. — Похоже, нам обоим придется их поменять.

Я журналистка, пишу о криминале, но в реальной жизни до дрожи боюсь риска. Кто он? Наркобарон? Торговец людьми? Герой одной из моих разгромных статей?

— Вы причините мне боль? — шепчу я.

— Только если сделаешь глупость.

— Не сделаю. Обещаю.

— Рад это слышать. Последствия были бы весьма плачевными.

Он толкает меня к выходу. В стеклянной двери я успеваю поймать наше отражение. Я — мертвенно-бледная, с растрепанными волосами. И он. Высокий, смуглый, с хищными, дьявольски красивыми чертами лица, квадратной челюстью, покрытой темной щетиной, и зачесанными назад черными волосами.

Мужчина из моих снов. И дьявол из ночных кошмаров.

Мы выходим на пустую улицу. Пистолет жестко упирается мне в поясницу. Мы идем так близко, что случайный прохожий принял бы нас за любовников. Я дрожу, несмотря на жар, исходящий от его тела. Мой мозг отказывается рационально оценивать происходящее.

Внезапно с визгом тормозов рядом останавливается внедорожник. Из него выскакивают двое в черной форме. У одного — жуткий шрам, рассекающий половину лица.

— Нас сдали, — бросает шрамоносый. — Крыса сидит выше, чем мы думали.

Вдалеке взвывают полицейские сирены. Мой захватчик грязно выругался на незнакомом языке, разворачивая меня к себе. Я едва не кричу. В его черных, как смоль, глазах полыхает чистая жестокость.

— Кто это? — кивает на меня шрамоносый.

— Сопутствующий ущерб.

Дьявол скользит взглядом по моей фигуре. Одно лишь прикосновение этих глаз заставляет меня почувствовать себя раздетой и униженной, но где-то глубоко внутри вспыхивает предательская искра.

Он вырывает бутылку из моих рук и швыряет на асфальт. Стекло разлетается вдребезги, алкоголь растекается по бетону, как кровь. Меня тащат к машине и заталкивают на заднее сиденье.

Только не это!

В панике я отбиваюсь, вжимаясь спиной в его литые мышцы и... натыкаясь на нечто еще более твердое. Господи, это его эрекция? Ужас парализует меня. Бежать бессмысленно — пристрелят как собаку.

— Я дал тебе слово, Ив Миллер, — рычит он, силой вдавливая меня в сиденье и подчиняя своей воле. — Я не бросаю слов на ветер. Никто тебя не тронет, если будешь послушной.

Двери захлопываются, машина срывается с места. Мы на заднем сиденье. Его каменное бедро вжимается в мое, обжигая сквозь ткань.

— Взломайте камеры магазина и сотрите записи, — приказывает он парню на переднем сиденье.

— Воду?

Я вздрагиваю. Он протягивает мне бутылку. Беру без спроса, делаю жадный глоток и отдаю обратно. Наши пальцы соприкасаются, и по спине пробегает электрический разряд. Он отпивает из той же бутылки, даже не вытирая горлышко.

— Боишься меня, Ив Миллер?

Мне ненавистно то, как порочно и сексуально звучит мое имя из его уст.

— Да... боюсь, — едва слышно шепчу я под рев мотора.

— Правильно делаешь.

— Куда вы меня везете?

Он игнорирует вопрос.

— Камеры чисты, сеньор Данте.

Данте. Имя, рожденное в адском пламени.

— Свяжитесь с базой. Пусть готовят самолет. Хочу убраться из этой дыры немедленно.

Самолет?! Меня похищают!

— Пожалуйста, мистер Данте! — я в отчаянии хватаю его за руку.

Молниеносный бросок — и его железные пальцы смыкаются на моем горле, вжимая меня в спинку кресла. Сила и реакция невероятные. Лицо в сантиметре от моего.

— Что ты сказала, Ив Миллер? — обманчиво спокойно спрашивает он.

— Вы ангел... или дьявол? — слова срываются с губ быстрее, чем я успеваю их остановить.

Он усмехается, слегка ослабляя хватку: