Мой Крест. Искушение

Слово от автора

Мои хорошие, я рада видеть вас в моей новой книге.

Это вторая часть романа

ПОСЛЕДНЕЕ ИСКУШЕНИЕ КРЕСТА.

https://litnet.com/shrt/096Q

Аннотация.

Я была его игрушкой, его тюремной женой. Ася Завьялова — искупление чужих грехов. Он брал меня с жестокостью зверя и страстью одержимого. Мы были тьмой. Но в этой тьме родилось нечто, что я пыталась забыть всю жизнь.

Мне удалось сбежать, и я исчезла. Стала одной из тех, кто УШЁЛ И НЕ ВЕРНУЛСЯ. Десять лет я создавала себя заново, пока не стала той, кого невозможно сломать. Но он вернулся. Мой Крест. И теперь он держит меня не цепями, а контрактом — я его юрист, он мой босс. И он знает обо мне абсолютно всё.

Я думала, худшее позади. Но прошлое ворвалось в мою жизнь, и теперь моя дочь в смертельной опасности, и единственный, кто может её спасти, — это мужчина, которого я поклялась ненавидеть вечно.

Прощение — не про меня. Но что, если искупление требует не слов, а жизни? Его жизни. И моего выбора.

Кусь

- Сегодня ты поедешь ко мне. - Тихо, жестко прикусывая ухо. - Я хочу трахать тебя всю ночь. Меня заебала вся эта хрень. Ты моя жена, и я хочу, чтобы ты была там, где твоё место. Хочу брать тебя каждый вечер, всю ночь и каждое утро. Ты меня поняла?

И всё... Весь флёр романтизма как в унитаз смыло. Я застыла. Проклиная всё, что я чувствовала, проклиная его власть надо мной. Чувствуя снова эту волну ярости, которая всегда приходила на смену этому угару.
- Иди ты к чёрту. Ты мне никто! Никто! Всего лишь... - И нет слов, потому что я сама не знала, кто он в моей жизни? Человек, который разрушил её снова? Лишил меня даже призрачной надежды выйти замуж за порядочного человека, который, наверно, меня любил.

Голос дрожал, руки тряслись, когда я пыталась хоть как-то привести себя в порядок. Сегодня совет директоров, а я выгляжу как проститутка! И всё из-за него!
- Ася... - Его пальцы на моей шее, сдавливающие её, разворачивающие меня. - Не беси меня, девочка. Ты знаешь, к чему это может привести, и знаешь это очень хорошо...

- На хер! Если ты ещё раз... Только раз подойдёшь ко мне, если только посмеешь думать... - Я задыхалась от злости. Ладони сжались в кулаки, я смотрела в его чёрные пропасти и тонула в них, погружалась на дно с такой скоростью, что делалось страшно. И что? Он только усмехнулся, заправил рубашку в брюки, щелкнул пряжкой на ремне и посмотрел на меня.
- Детка, ты, кажется, что-то не так поняла. - Черная бровь дёрнулась вверх, как и уголок губ. - Я не буду думать, и это будет не раз... Да даже не десять. Это будет постоянно, пока ты не поймёшь, что ты моя. Всегда была моей, пока ты не перестанешь сопротивляться.

- Никогда! - Моя ладонь на его щеке. Резко, наотмашь, до звенящей боли вверх до плеча. И его взгляд. Холодный, оценивающий, дикий...
- Любишь пожёстче? Я помню.

И снова кипяток, и каждый день на измор, до моего плача, до дрожи и ледяных пальцев. До его тихого шёпота ночью, когда я открывала глаза, а он уже стоял в моей спальне. А я... А я лишь откидывала одеяло, уже готовая, уже ждущая. Каждую ночь... Я убегала, я ненавидела, я сходила с ума. А ночами... Ночами я становилась распутной девкой и сгорала до белого пепла, кусая его руки, плечи, кусая свои губы, чтобы не закричать, чтобы не разбудить дочь, спящую за стеной. А утром он уходил. Ледяной душ, крепкий, тягучий, как смола кофе, сигарета, белая рубашка, галстук, запонки. Он, стоящий в детской, глядя на неё сверху вниз. Его улыбка, едва касающаяся губ, и я, стоящая у окна, зажимающая рот, лишь бы не разреветься, не схватить телефон и не позвать обратно.

И вот сейчас я была здесь. Подставив и себя, и его, и Лику.

Ключ провернулся в замке с мерзким громким скрипом, заставляя меня скривиться. Боль прошила голову. Шишка на затылке запульсировала. Дверь со скрежетом распахнулась и шарахнулась о стену. С которой тут же осыпалась потрескавшаяся, разбухшая от влаги известка.

- Ну, здравствуй, моя дорогая. Скучала?

Тёмный силуэт в проёме двери и голос... Странный, вроде знакомый женский голос.

- А я тебя предупреждала, сука, не стой у меня на пути! Но ты не послушалась. Так что... - Женщина пожала плечами. - Теперь вини себя сама. Только ты виновата в том, что случится с тобой и с твоей маленькой дрянью!

Она замолчала. И я услышала щелчок. Резкий, громкий. Всё внутри сжалось, когда в тусклом свете блеснул металл оружия.

- Прощай, потаскуха.

Грохот выстрела и боль...

И темнота.

Эта история снова на разрыв шаблонов, снова неоднозначная, слишком болючая и откровенная. В ней нет, как и во всех моих историях, идеальных людей. Здесь всё как в зазеркалье. За каждым героем есть реальный человек! И его боль, метания, ошибки, путь к себе реальны. Я люблю препарировать души, люблю рассматривать их под микроскопом. Поэтому иногда диалоги моих героев могут вас покоробить, всколыхнуть то, что мы прячем не то что от других, от себя! То, что нас отравляет, заставляя жить в рамках, навязанных нам нашими, парадокс, близкими, а уж потом и обществом. О том, как тяжело иногда быть самим собой, вразрез чужим представлениям о нас. Но... Но... Но... (Мы не лошади, и не нужно нас понукать и заставлять идти по кем-то выбранному пути.) Кстати, это то, что я говорю своим детям, а они у меня ещё те поганцы!)) Но всё это лирика. Я приглашаю вас в свою историю.