Мой ласковый зверь

1

Лиза

- Лизонька, ты такая бледная, может тебе отдохнуть? - заботливо спросила Ирина Петровна, моя начальница, когда я, спотыкаясь, уронила стопку книг на прилавок. Звонкий удар об дерево разнесся по тихому утреннему магазину, заставив меня вздрогнуть.

Я виновато, почти обреченно, улыбнулась ей и отрицательно помотала головой, ощущая, как каждый нерв в теле отзывается тупой болью. Под глазами, наверное, затаились синяки размером с небольшие сливы, а кожа была такой прозрачной, что, казалось, сквозь неё просвечивали мои тревожные мысли.

-Все в порядке, просто плохо спала. - соврала я, опуская глаза на свои руки, которые уже привычно цеплялись за край фартука, будто ища опору. На самом деле, “плохо спала” было слишком мягким определением. Я вообще не спала. Третью ночь подряд, и каждая из них была хуже предыдущей, превращаясь в бесконечный ад. Таблетки, эти маленькие белые спасители, от которых я так зависела, не помогали. Даже двойная, отчаянная доза снотворного, казалось, только дразнила, давая лишь пару часов забытья - поверхностного, тревожного сна, после которого я просыпалась вся в холодном поту, с колотящимся сердцем, готовым выпрыгнуть из груди.

-Ну смотри, только если что, скажи. Ты мне нужна здоровой. - Ирина Петровна, добрая душа, потрепала меня по плечу. Прикосновение было легким, но я все равно вздрогнула, словно от удара электрическим током, и резко отстранилась. Я попыталась скрыть это, но, кажется, не очень удачно. Она лишь вздохнула, понимающе, но не настаивая.

Работала я в небольшом книжном магазинчике, который был для меня не просто местом заработка, а тихой гаванью, убежищем от жестокого мира. Он был невероятно уютным, с высокими, до самого потолка, деревянными стеллажами, хранящими тысячи историй, и витающим в воздухе терпким, опьяняющим запахом старых книг, пыли и типографской краски. Это было единственное место, где я чувствовала себя более-менее спокойно, где шум города не проникал сквозь толстые стены книг, оставляя меня в полумраке и тишине. Тут было тихо. Покупателей, к моему счастью, было мало, что позволяло мне прятаться между стеллажами, делая вид, что увлеченно раскладываю книги по алфавиту или жанру, когда на самом деле я просто пряталась от мира, от людей, от своих страхов.

Домой я возвращалась уже затемно, когда улицы зажигались желтыми фонарями, а ноябрьский ветер пронизывал до костей. В нашем городе ноябрь был промозглым, серым, неуютным. Таким же, как и вся моя жизнь последние… да что там, последние десять лет так точно. После университета, который я закончила с красным дипломом, я так и не нашла себя. Талантливая студентка, подающая надежды, превратилась в жалкое подобие человека. Я перебивалась случайными заработками, работая там, где никто не спрашивал о прошлом, пока Ирина Петровна, мой ангел-хранитель, не взяла меня к себе. Я была ей благодарна, безмерно, до слез. Она не задавала лишних вопросов, не требовала от меня фальшивых улыбок или притворной бодрости. Она просто давала работу, стабильность, крошечный островок нормальности в моем безумном мире и оставляла меня в покое. Именно это отсутствие давления было для меня самым ценным подарком.

Моя съемная однушка на самой окраине города встретила меня привычным холодом и давящей тишиной. Голые стены, скрипучий пол, вечно текущий на кухне кран, уныло отсчитывающий каждую секунду моего жалкого существования, и соседи-алкоголики за стеной, чей пьяный смех и ругань проникали сквозь тонкие стены, напоминая о бренности бытия. Но даже это было пределом моих финансовых возможностей. Я скинула потрепанную сумку у двери, даже не включая свет, прошла на кухню по памяти, спотыкаясь о невидимые препятствия. Чайник. Кружка. Пакетик самого дешевого, безвкусного чая. Знакомый до зубовного скрежета ритуал одиночества. Я села за стол, обхватив дрожащими руками еще холодную кружку, пытаясь согреться изнутри.

Телефон противно завибрировал в кармане старых джинсов, его вибрация, казалось, отдалась в каждой клеточке моего тела. Я достала его, и имя, высветившееся на экране, заставило моё сердце уйти в пятки, а кровь застыть в жилах. Холодный пот выступил на лбу.

«Завтра приду. Приготовь деньги.»

Максим. Это имя стало моим ночным кошмаром, моим личным демоном. Мой бывший парень. Вернее, я думала, что бывший. Мы расстались три года назад, или, скорее, я пыталась расстаться с ним, но он все равно иногда появлялся, как привидение из прошлого. Требовал денег, орал так, что, казалось, стекла дрожат, угрожал, подкрепляя свои угрозы физическим насилием. Один раз он ударил меня. Я помнила этот удар, эту боль, это унижение, глубоко впечатавшиеся в мою память. Я пыталась обратиться в полицию, но он был слишком хитер. Он как-то выкручивался, каждый раз, виртуозно изображая невинность, лгал, что мы просто ссоримся, как все пары, что я сама его провоцирую, что я не в себе. И ему верили. Точнее, ему верили, а не мне, одинокой, испуганной девушке с синяками и дрожащим голосом.

Руки тряслись так сильно, что я едва могла попасть по буквам, набирая ответное, обреченное сообщение.

«У меня нет денег.»

Ответ пришел мгновенно, словно он ждал, не отрываясь от телефона.

«Найдешь. Или хочешь, чтобы я к твоей бабке милой зашел?»

Эти слова, словно ледяной душ, окатили меня с головы до ног. Слезы, которые я так старалась сдержать, сами покатились по щекам, горячими дорожками обжигая кожу. Бабушка. Моя единственная отдушина, единственный человек, которому я была по-настоящему нужна. Восемьдесят два года, больное сердце, хрупкая, как фарфоровая кукла. Она не вынесет, если этот психопат появится на её пороге, если он начнёт угрожать ей. Я знала, Максим не шутит, он был способен на всё.