Мой летний эротический роман

Глава 1

“Мы стоим в твоей ванной. Выключен свет, возле зеркала горит пара свечей, их дрожащий отблеск отражается от стен и потолка. Тепло и влажно, ванна только что наполнилась, вода еще колышется, и вместе с ней колышется облако пены.

Мы стоим лицом друг к другу. Я стягиваю с тебя черную футболку, ты с меня — бежевую майку. Затем помогаем друг другу избавиться от джинсов. Внешне я остаюсь совершенно спокойной, хотя это полная противоположность тому, что я чувствую. Я предвкушаю, жажду, я хочу тебя так сильно, что замечаю, как у меня дрожат пальцы, когда я очень медленно стягиваю со своего плеча бретельку лифчика…”

— Ника, завтракать! — раздается за дверью, и я аж подпрыгиваю в кресле.

Закрываю вкладку “гугл-док” и запрыгиваю в кровать под одеяло.

Сердце колотится, будто я совершаю преступление. Хотя, если знать мою семью, то, в целом, так оно и есть. Гордость мамы-интеллигентки, лучшая выпускница гуманитарного факультета, подающая надежды писательница, чей рассказ об умирающей собаке получил престижную молодежную премию, — я просто не могу писать эротические книги. Но пишу. Если хоть кто-то в нашей семье узнает об этом, меня сожгут как ведьму.

Послушная дочка, образцовая ученица, исполнительная сотрудница. И что в итоге? Мне двадцать четыре, я до сих пор живу с мамой, дверь моей детской комнаты не запирается, а на аренду квартиры зарплаты ведущего редактора не хватает. Эротическая проза — отчаянная попытка заработать на жизнь, ведь мои рассказы никому не нужны. Но лучше так, чем уволиться из издательства и найти “работу получше”, о чем постоянно твердит мама. Я не представляю свою жизнь без текстов, без книг. Отнимите это — и меня не станет.

— И-и-ду-у! — Делаю вид, что потягиваюсь, и при этом чувствую, как сознание ускользает — я не спала всю ночь. И вот как просуществовать ещё восемь часов рабочего дня?

Прохладный душ. Чашка кофе вприкуску с банановым блинчиком. Не люблю вкус теплого банана — проглатываю последний кусок, почти не прожевав.

Мама — высокая яркая брюнетка, курит у открытого окна. Она всю жизнь проработала в театре художником-декоратором, а выглядит, будто актриса. В молодости за ней полтруппы бегало, но она влюбилась в залетного, гастролирующего. Я ее бледная копия: невысокая худая шатенка, только глаза у нас одинаковые — большие, зеленые.

Натягиваю первые попавшиеся джинсы и белую блузку, стягиваю волосы в хвост и несусь на остановку.

Влетаю в желтый автобус за мгновение до того, как за моей спиной закрывается дверь. Ловлю улыбку незнакомого парня, который стоит в середине салона. Наверное, офисная девушка, догоняющая автобус, — то еще зрелище. Сдуваю с лица прядь, которая выбилась из пучка, расстегиваю верхнюю пуговицу блузки — душно от бега, да и температура за бортом градусов двадцать, не меньше. Зато успела!

Первая остановка по маршруту, людей немного, и я, как обычно, занимаю любимое место в конце салона, у окна. Все утреннее солнце сейчас мое.

Смартфон кладу на колени. Большинство пассажиров используют мобильные телефоны для того, чтобы переписываться в мессенджерах или серфить в соцсетях, а я творю. Для меня самое важное приложение — «Заметки». Никогда не знаешь, с каким необычным пассажиром столкнешься, какую интересную фразу услышишь или трогательную сцену увидишь, пока доедешь до работы.

Город вдохновляет меня на писательство. Все мои рассказы появились благодаря ему. Иногда кажется, я не сама сочиняю, а подглядываю, и город открывается мне, рассказывает истории, доверяет тайны… Когда самый популярный литературный портал объявил конкурс «Эротика и город», я подумала: это знак.

«Знак, что нужно выбросить из головы эту дурацкую затею», — решила я сегодня после бессонной ночи. Семь часов работы — два абзаца. Где город, а где интим? На улице такие идеи не подсмотришь — точно не в Минске.

Вот, например, парень в автобусе, который мне улыбнулся — ищу его глазами, пассажиров уже много, — ничего такой, милый. На нем серая футболка, джинсовые шорты, рюкзак через плечо. Но он совсем, совсем не герой моего эротического романа. Бледный, худощавый, легкая щетина — уверена, это не часть образа, а просто банальная лень. Кроссовки заношенные — значит, не при деньгах. А какая эротика может быть без денег? В книге, я имею в виду.

Мой герой не такой. Воображение без труда рисует загорелые, подкачанные руки, широкую грудную клетку, пресс, конечно, с кубиками, но не очень заметными, не как у бодибилдера. Герой моего романа должен заниматься какой-то умственной работой, а не только зависать в тренажерном зале — качки не кажутся мне сексуальными. А вот лицо не могу представить, совсем, но оно точно не с ленивой щетиной.

Ой! Моя остановка!

Проталкиваясь локтями, извиняясь на каждом шагу, вываливаюсь из двери автобуса.

Осмоловка. Мой любимый район. Два квартала двухэтажных домов послевоенной постройки с галереями и эркерами, с заборчиками, украшенными лепниной, и уютными внутренними двориками. Когда я впервые здесь оказалась, села на лавочку под цветущей липой и за пару часов набросала черновик рассказала о том, как бабушка тайно растила в квартире козу. Рассказ получил престижную молодежную премию.

Когда оказалось, что в этом районе находится мое первое в жизни место работы — издательство «Белый берег», я подумала: «Это знак». Я до сих пор так думаю, несмотря ни на что.

От остановки до издательства всего пара минут неспешным шагом. Дорога идет сначала по бульвару, потом через сквер. Здесь прохладно, журчит фонтан, поют птицы. Символично, ведь для меня издательство — любимое гнездышко. У меня добрый понимающий директор, ему уже за семьдесят. Коллеги, пусть и старше меня в два раза, почти как родные. Здесь я чувствую себя на своем месте: работаю с рукописями, помогаю появляться книгам на свет. Первая дышу их запахом — свежей типографской краской, перелистываю склеенные, кажется, еще теплые, страницы.

Издательство разместилось в мансарде трехэтажного кирпичного здания. На первом этаже — кафе и тренажерный зал.