Я пишу.
Бумага цветёт без спроса —
то ли васильки,
то ли чернильные кляксы,
то ли просто
где-то забытые
осколки
твоего смеха.
(Я ведь училась
дышать ровно:
вдох —
пауза —
выдох.
Но эти синие пятна
сбивают ритм.)
Ночью
подношу лист к лампе —
прожилки
просвечивают
как карта
мест,
где мы
никогда
не были
вместе.
#4541 в Мини
#2410 в Мини: любовный роман
#626 в Мини: молодежная проза
стихи, стихи о боли, стих о любви
16+
Отредактировано: 18.07.2025