Мой муж. Ты счастлив без меня?

Глава 1.

Я не верю в совпадения. Особенно в такие, от которых захватывает дыхание, а ноги словно врастают в землю.

Метро в этот час было набито до отказа. Люди спешили по делам, глядели в экраны телефонов, зевали, кто-то громко смеялся в наушники, не подозревая, что их голос мешает целому вагону. Я стояла у двери, крепко сжав ремень сумки - привычка, оставшаяся с тех времён, когда мне казалось, что потеря кошелька - худшее, что может случиться.

Поезд качнуло, и в следующее мгновение кто-то налетел на меня плечом. Не резко, не больно, просто достаточно, чтобы я чуть не потеряла равновесие. Я подняла глаза - и мир перестал звучать.

Передо мной стоял Артём.

Мой Артём.

Тот, кого я похоронила семь лет назад.

Я не могла дышать. Сердце колотилось, как бешеное. Он смотрел на меня - спокойно, без узнавания. Совершенно чужой взгляд в совершенно знакомом лице.

- Извините, - произнёс он, и голос… чёрт, даже голос был его. Тот же тембр, та же интонация. - Я вас задел?

Я покачала головой. В голове было пусто.

- Всё в порядке, - прошептала я.

Он ещё раз глянул на меня, пожал плечами и повернулся к двери. А я осталась стоять, прижатая к поручню, будто к земле.

Это не мог быть он. Артём погиб. Я сама сидела в морге, я держала в руках его холодную руку. Я похоронила его! Я оплакивала. Проходила через все стадии - от шока до боли и той пустоты, которая приходит потом.

Поезд резко тормознул. Он вышел. Я, будто по инерции, шагнула за ним. Сквозь гул в ушах я слышала собственные шаги и чувствовала, как дрожат пальцы.

Я не знала, зачем иду. Я просто не могла остановиться.

Он шел уверенно, в наушниках, с рюкзаком на одном плече. Даже не обернулся! У него было другое пальто, другие ботинки. И всё же - походка, осанка, даже привычка щуриться от света - всё было моим Артёмом.

Он свернул за угол. Я бросилась за ним… и потеряла. Пустой тротуар. Только снежная пыль крутилась в воздухе. Никого.

Я стояла, ошеломлённая, с колотящимся сердцем и одной единственной мыслью:
либо я схожу с ума, либо…

…либо Артём жив.

И тогда возникает вопрос: кто же лежит в его могиле?

Я шла домой, не чувствуя под ногами тротуара. Снег слепил глаза, воздух обжигал лицо, но я шла, словно на автопилоте. Всё внутри было стянутo в один узел. Узел из воспоминаний, боли и… надежды? Нет. Я не имела права надеяться.

Квартира встретила тишиной. Только тиканье часов и редкий звук, с которым капала вода из крана на кухне. Я закрыла дверь, прислонилась к ней спиной, пытаясь прийти в себя.

- Мам! - раздалось из детской. - Мам, где ты былa?

Я шагнула вперёд и тут же почувствовала, как дыхание сбивается.

- Уроки закончил? - спросила я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

- Почти. А можно потом мультик? - в коридор выбежал он - мой смысл, мой воздух, моя причина держаться все эти годы.

Наш с Артёмом сын.

Я опустилась на колени и крепко обняла его. Он фыркнул, как котёнок, и удивлённо посмотрел на меня:

- Ты чего? Всё нормально?

Я закрыла глаза, уткнувшись носом в его волосы.

- Да, малыш. Всё хорошо. Всё будет хорошо.

Он был так похож на отца. Те же тёмные глаза, упрямый подбородок, привычка морщить лоб, когда думает. Я столько раз смотрела на него и видела Артёма. И всё это время жила с мыслью, что ребёнок будет знать своего отца только по фотографиям и рассказам.

Я поднялась, проводила сына в комнату, проверила уроки, укрыла пледом. Но мысль не отпускала: если это был он… если он жив… почему не пришёл?

Кто лежит в его могиле? Почему мне тогда не позволили опознать тело полностью - только лицо? Почему всё было так… быстро? Слишком быстро.

Я достала с полки старую коробку. Та, в которой хранились письма, фотографии, мелочи. Билеты в кино, засушенные цветы из последнего букета. На дне лежал его паспорт. Я провела пальцем по обложке.

На следующий день я вернусь в то метро. Я постою на той же платформе. Если я не сошла с ума - он появится снова.

Потому что если Артём жив…

…тогда всё, что было между нами, - ложь.

Я не спала всю ночь. Пыталась убедить себя, что это была случайность - просто человек с похожим лицом, похожей походкой, взглядом. Но внутри что-то сопротивлялось. Будто интуиция - та самая, которая никогда меня не подводила, - била тревогу.

Утром я отвела сына в школу. Он беззаботно болтал о чём-то своём, а я машинально кивала, ловя себя на том, что слышу лишь обрывки. Мы попрощались у ворот, и он, не оглянувшись, побежал по ступенькам. В такие моменты я особенно остро осознавала: он вырос, он уже личность. Но он всё ещё мой. И я обязана его защитить.

Вернувшись домой, я открыла ноутбук и вбила в поисковик имя Артёма. Его полное имя.

Артём Викторович Беляев.