Мой (не) бывший муж

Пролог

— Не жди меня сегодня.

— Марк, но у нас же…

Звонок обрывается, и я не успеваю напомнить мужу о годовщине.

У нас не ладится в последнее время — ссоры, мои срывы, постель, в которой я все чаще сплю одна. Я хотела устроить романтический вечер, купила подарок для Марка, а он снова решил остаться в городе.

И даже не вспомнил…

Смотрю на себя в зеркало, разглядываю платье, которое мой муж должен был сегодня снять с меня.

Я не могу провести еще один вечер в одиночестве в пустом доме. Просто не могу.

Набираю подруге, вспомнив, что она звала меня развеяться. Я отказала, сославшись на дела, но мои дела даже не потрудились дослушать все, что я хотела сказать по телефону тремя минутами ранее.

Такси до клуба, отыскать Лену внутри, протиснуться через толпу к спрятанному в углу столику. Обычно я не пью, но сегодня можно.

С годовщиной, любимый.

— Ты так и будешь грузиться? У тебя такое лицо, будто лимон жуешь, — Лена терпит меня уже около часа. — Что у вас случилось?

— Все, как и всегда, Лен. Все, как и всегда… — делаю маленький глоток, прочищаю горло. — Марк все чаще остается в нашей городской квартире. И вот сегодня, опять… Я не понимаю, что я делаю не так.

— И ты из-за этого такая кислая? Да брось, наоборот хорошо. Больше свободы… Сходи лучше еще за коктейлями, а? Мой заканчивается, — подруга быстро переключается. — С меня во-о-он тот мужик глаз не сводит, — кивает куда-то вправо. — Не хочу выпадать из поля его зрения.

— Схожу…

***
 

Я прихожу в себя в незнакомой квартире.

Оглядываюсь по сторонам — абсолютно все чужое. Пожелтевшие обои на стенах, старая мебель, деревянные оконные рамы с облупившейся краской на них.

Диван подо мной скрипит. Пытаюсь хотя бы сесть, но в висках тут же начинает нещадно стучать и низ живота скручивает тупой ноющей болью.

Во рту сухо, я даже сглотнуть не могу, потому что горло нещадно режет. Мне бы хоть глоток воды…

Моя сумочка валяется на полу, я дотягиваюсь до нее и не обнаруживаю там телефона.

Последнее, что я помню — громкие басы музыки, от которых начало нещадно стучать в висках. Я вернулась к нашему столику, отдала Лене ее коктейль и быстро допила остатки своего. Вместо второго я взяла себе апельсиновый сок, который планировала тянуть через трубочку остаток вечера.

Пытаюсь встать, стены сразу начинают кружиться, в глазах темнеет. Приходится вернуться на диван.

Опускаю взгляд на подол своего платья, который слегка задрался, и обнаруживаю на коже россыпь небольших синяков.

Откуда?..

Нужно собраться с силами и выбраться из этого жуткого места.

До двери я добираюсь со скоростью улитки по стеночкам. Стараюсь дышать через рот, потому что в воздухе стоит тошнотворная смесь непонятных запахов.

Наличных денег у меня нет, но водитель остановившейся возле меня машины соглашается подвезти меня до нужного адреса в обмен на сережки, которые по каким-то странным причинам остались в моих ушах.

Что со мной произошло? Как я оказалась в той квартире на самой окраине города? Откуда взялся такой провал в памяти?

Мужчина средних лет постоянно косится на меня в зеркало заднего вида, и я, честно говоря, его понимаю.

С волосами не пойми что происходит, под глазами черные комки осыпавшейся туши, платье порвано в нескольких местах — я только в машине это заметила.

Как же хочется оказаться в руках мужа… Чтобы Марк обнял меня, как умеет только он — крепко, почти на грани боли, но так уютно. Вдохнуть запах его туалетной воды и почувствовать себя в безопасности. Прижаться к его телу и дать волю душащим меня слезам.

Мне так страшно…

Наверное, будет лучше, если Марк еще не успел приехать. Я попробую сама разобраться во всем. Или сделаю вид, будто ничего не было.

Так ведь можно, правда? Убедить себя в том, что эту ночь я провела в нашей постели. Забыть весь этот кошмар…

Марк все-таки вернулся.

Он разговаривает с кем-то по телефону, крутит в руке пустой стакан, рядом на столе стоит полупустая бутылка его любимого бренди. Его рубашка расстегнута сверху, рукава закатаны, волосы сильно взъерошены. Мой муж выглядит так, будто не спал этой ночью.

— Марк… — из горла вырывается какой-то приглушенный писк, колени дрожат, я едва не валюсь на пол.

— Нагулялась?

Я знаю этот тон.

Жесткий, леденящий душу. Марк никогда не повышал на меня голос, но в моменты, когда он говорит вот так, я всегда думаю о том, что лучше бы он кричал.

— Марк, мне очень плохо…

— Я спрашиваю, нагулялась?

Стеклянные осколки в алых каплях падают на журнальный столик, когда Марк вытряхивает их из ладони. Он настолько сильно сжал стакан, что тот не выдержал.