Мой (не) идеальный предатель

Глава 3

Инна

Дверь хлопает за спиной громче, чем я ожидаю.

Ключ едва не выпадает из рук, когда я его поворачиваю в замке.

А потом вдруг становится тихо. Та самая тяжелая и плотная тишина, которая давит на уши, будто весь воздух в доме стал гуще.

Стою в прихожей, глядя на знакомые стены. Те самые, что мы с Артёмом красили вместе. Спорили, какой оттенок выбрать, кто держит валик неровно…

Когда‑то это место казалось домом. А теперь… Всего лишь чужим укрытием, в котором нечем дышать.

Медленно дохожу до спальни.

Останавливаюсь на секунду, ведь глупая, наивная часть меня всё ещё надеется, что сейчас Артём появится в дверях, улыбнётся, скажет, что всё это просто недоразумение. Но потом сердце снова сжимается, вспоминая, как он кружил у себя в объятиях ту девушку, как прогнал меня домой, когда я ждала хоть какое‑то объяснение.

Хлопок ветра за окном возвращает в реальность.

Я резко втягиваю воздух. Нет. Хватит. Больше никаких «а вдруг». Никаких «если бы».

Рывком открываю шкаф. Выдвигаю полку за полкой, и движения становятся отрывистыми, нервными.

Достаю чемодан… Тот самый, с которым мы ездили в Питер, где предатель тогда впервые сказал, что любит меня. Черт, каждая вещь напоминает о нём!

Пальцы дрожат. Пластик скрипит, когда я бросаю чемодан на кровать.

— Ну что, начнем, — шепчу себе.

Открываю створки шкафа шире и начинаю складывать одежду. Наугад, без раздумий: футболки, джинсы, нижнее бельё. Всё летит в чемодан, как попало.

Слёзы катятся по щекам. Без звука, просто текут, мешая видеть. Но я их не вытираю. Плевать.

Главное сейчас — уйти. Уйти отсюда, пока Артем не приехал. Пока не начались эти бесполезные разговоры «давай я тебе все объясню».

Я больше не хочу видеть Артёма.

Ни слышать, ни знать!

В груди всё рвётся на части, но я упорно твержу себе: я справлюсь.

Обязательно справлюсь.

Забуду эти счастливые пять лет брака. Вычеркну их из жизни.

Ведь была же я когда‑то без него? И ничего.

Теперь всё будет по‑другому.

Начну сначала. Новая жизнь — новая я.

Поеду в другой город, Заозерск, я ведь столько раз мечтала! Там озёра, леса, воздух свежий, не то, что этот пыльный мегаполис.

А Артём? Ну и пусть. Он всегда говорил, что его работа здесь.

Вот и пусть остаётся со своей работой. И со своей ш... А я — со своей свободой.

«Всё, что ни делается, всё к лучшему».

Повторяю как мантру, натягиваю на лицо подобие улыбки и продолжаю засовывать вещи. Щетки падают с полки, косметичка летит следом, на пол случайно летят и наши общие с Артемом фотографии.

Я поднимаю одну.

Мы вдвоем стоим на фоне праздничной елки. Вечер, яркие огни, уютная атмосфера, счастье до безумия. Всё то, чего больше нет.

— Всё, — нервно вздыхаю и кидаю снимок… В мусор. — Хватит.

Решаю брать только самое необходимое, остальное к чёрту.

Вряд ли я сюда вообще вернусь.

Не смогу. Слишком больно будет заходить в комнаты, где на каждой полке воспоминание.

Да и зачем?

Новые вещи куплю, когда устроюсь.

А потом… Потом открою что-нибудь своё: маленькую кофейню с окнами на улицу, или, может, кондитерскую. А может вообще, и то, и другое! Я ведь так мечтала, пыталась откладывать деньги, все искала подходящий момент и боялась бросать основную работу.

Буду печь торты для людей и улыбаться.

Жить для себя, не для кого‑то.

Вот так!

Пока мысли кружат в голове, руки судорожно застёгивают молнию чемодана.

Вот только он, зараза, не сходится.

Я тяну, нажимаю, и молния застревает на середине.

— Твою мать, — рычу сквозь зубы. — Только попробуй…

Сажусь сверху, наваливаюсь всем весом, пытаюсь придавить крышку. Ткань натягивается, как барабан, но молния не двигается.

Из груди вырывается злой, дрожащий смешок, почти рыдание.

— Даже ты против меня, а?! — рявкаю в пустоту и кулаком бью по пластиковой крышке.

Чемодан глухо гудит.

Слёзы снова бегут по щекам.

Руки дрожат, тело трясёт, дыхание сбивается.

— Дурацкий чемодан, — рыдаю вслух, состояние граничит с истерикой. — Тебе‑то я что сделала?!

Сижу на полу, обнимаю колени и тихо всхлипываю.

Сердце колотится, как загнанный зверь.

В голове крутится только одна мысль — уйти, быстрее, пока не поздно!

Но потом внезапно чувствую, что я не одна.

Кожу обжигает взгляд.

Поднимаю глаза.

В дверях стоит Артём.

Сердце падает в пропасть. Ещё недавно я так жаждала скорее его увидеть, а теперь будто бы и вовсе боюсь его. Все бы отдала, чтобы его сейчас здесь не было.

Муж стоит неподвижно, опираясь плечом о косяк.

Джемпер натянут на груди, руки скрещены. Лицо каменное, челюсти сжаты.

Он не спешит говорить — просто смотрит.

Смотрит так, будто наблюдает за взрывом, который сам же и спровоцировал.

Я вскакиваю, всхлипываю, пытаюсь вытереть слёзы тыльной стороной ладони.

— Что смотришь?!

Голос срывается, но я стараюсь звучать холодно.

Он не отвечает сразу. Только взглядом скользит по комнате: на раскиданные вещи, открытый шкаф, чемодан, который я тщетно пыталась закрыть.

А потом возвращается ко мне.

Молчит.

Секунда длится вечность.

Каждая — будто капля расплавленного воска на коже.