Мой (не) идеальный предатель

Глава 4

Инна

Я смотрю на Артёма и не понимаю, когда он успел стать другим. Чужим. Когда лицо, которое я столько лет любила, стало для меня просто набором знакомых черт, не вызывающих тепла.

Ровная осанка, уверенный голос, эти спокойные движения рук, за которыми раньше я видела надёжность… Сейчас всё это выглядит как броня, за которой прячется кто угодно, только не мой муж.

Либо он изменился. Либо я просто не хотела замечать очевидное.

Жила себе в уютной иллюзии, где всё прекрасно, где вечерние ужины — символ любви, а не привычки, где мы «счастливая семья», а не два человека под одной крышей.

Смешно. Наверное, я слишком долго пыталась не видеть трещины.

А теперь они трещат по мне.

— Спасибо, сама обойдусь, — цежу сквозь зубы. Не придумываю ничего лучше, чем просто вытащить из чемодана некоторые вещи, чтобы он наконец застегнулся. Это срабатывает.

— Ты даже не дала мне шанса выговориться, — слышу за спиной голос Артёма.

Холодный, уставший, будто это он сейчас жертва, а не я.

— У тебя был шанс, — рычу, не сдержав себя. — На вокзале!

Он делает шаг ближе, тяжёлое дыхание щекочет мне затылок.

— Инна, не делай скоропалительных решений, — говорит тоном, каким обычно уговаривают ребёнка: спокойно, но неискренне. — Подумай хорошенько…

Я оборачиваюсь.

— Ты серьёзно? Думаешь, я просто проглочу то, что у тебя есть любовница?

Ты хочешь, чтобы я закрыла глаза? Чтобы сделала вид, что всё хорошо?

В глазах у него мелькает раздражение.

— Да это всего лишь интрижка! — роняет он, будто оправдывается. — Глупая, ничего не значащая интрижка! Инна, да у всех бывает. Ты — моя жена. Всё остальное мимо.

Я застываю.

Потом коротко смеюсь.

Без радости.

Горько, хрипло.

— Послушай себя, Артём… Ты же несёшь чушь.

Ставлю чемодан на пол, руки дрожат.

Он смотрит, нахмурившись, но не подходит.

И кажется, я наконец вижу его таким, какой он есть.

Без фильтров, без очков из любви и привычки.

— Я не буду это слушать, — бросаю устало.

Пальцы ищут ручку чемодана, но он преграждает путь, вставая в дверях.

Тень мужа падает на меня, и внезапно становится трудно дышать.

— Ты уверена, что хочешь уйти? — произносит тихо, но с нажимом.

— Разрушить то, что мы строили? Конечно, уйти ведь всегда проще…

Я поднимаю глаза, злость во мне вспыхивает снова.

— Меня виноватой выставить хочешь? Очень умно.

Слёзы всё равно предательски обжигают глаза.

Как он может быть таким… Таким спокойным, когда все рушится?!

Как будто всё происходящее — просто глупая истерика.

— Многие пары проходят через трудности, — продолжает он. — За семью надо бороться. А ты просто сдаёшься. Я думал, ты борец, Инна…

— У тебя с ней что-то было? — спрашиваю я. Прямо.

Без защиты.

Пусть скажет.

Артем молчит. Глаза бегают, челюсть напрягается.

И… Этого вполне достаточно. Выдыхаю, чувствуя, как внутри что-то окончательно ломается.

— Всё ясно.

Беру чемодан. Колёсики громко стучат по полу. Сердце в груди стучит удивительно громко.

Я прохожу мимо, не чувствуя ног. Предатель бросает вслед:

— Если ты сейчас уйдёшь… Обратной дороги не будет! Мы еще можем все исправить! Но если ты правда уйдешь… Все кончится!

Я не оборачиваюсь, просто говорю:

— Я знаю.

Голос почти ровный. Почти.

Хоть и внутри всё сжимается до боли.

— Инна, я не шучу! — кричит он, будто пытается до меня достучаться. Словно это я творю глупость, одним махом рушу наш брак. Я, но никак не он.

Останавливаюсь у выхода.

На секунду оборачиваюсь, и смотрю на Артёма как будто впервые.

Теперь уже без любви. Без жалости.

Просто с усталостью.

— А я думала, ты идеальный, — произношу спокойно.

И от собственного голоса по коже бегут мурашки, будто говорю не я.

Артем смотрит растерянно, произносит тише обычного:

— Идеальных людей не бывает.

И как будто на секунду жалеет.

Или делает вид.

Я киваю в ответ, соглашаясь с его словами. Да, он прав. Идеальных людей не бывает, я сама придумала эту маску идеального мужа, и сама в это поверила.

Не знаю, что ещё сказать, поэтому просто молча ухожу.

Открываю дверь и холодный воздух полосует щёки.

Один шаг. Второй. И всё….

За спиной хлопает дверь. Каждый вдох даётся с трудом, как будто что-то внутри меня все ещё сопротивляется этому решению. Но отступать нельзя. Кажется, что вокруг всё мёртвое, даже воздух.

И я не хочу больше дышать тем, что пропитано ложью. Тяну чемодан за ручку, звук колёс по асфальту режет слух. Тревожный, грубый. Зато честный.

Так ведь странно: даже сейчас какая-то часть меня хочет вернуться, развернуться, закричать.

«— Хорошо, твоя взяла! Давай попробуем ещё раз!».

Но нет.

Эта часть уже не я. Едва увидела ту сцену на вокзале, как будто бы вмиг стала другой.

Та, прежняя Инна, осталась там, на том самом вокзале, которая просто хотела порадовать мужа. А в итоге узнала всю горькую правду о своём «идеальном» муже.

Смешно.

«Многие пары проходят через трудности!»

Нет их, этих трудностей. Есть предательства. И когда они случаются, уже не важно, сколько лет ты прожил с человеком. Ты просто собираешь чемодан и уходишь.

Я шагаю всё дальше. Каждый шаг отзывается болью, но в этой боли есть странная свобода.

Свежая, настоящая.

«Всё, что не делается — всё к лучшему,» — говорю себе мысленно.

Хочу верить. Обязательно поверю, чуть позже.

Сейчас я просто ухожу… И не оглядываюсь.