Мой (не) идеальный предатель

Глава 6

Инна

Я будто проваливаюсь внутрь себя. Всё вокруг расплывается, звуки приглушаются, в ушах стоит гул. Ритм такой рваный, будто бы где‑то внутри меня барабан, отбивающий панику.

Ева помнит.

Ту самую фотографию, где мы с Артёмом стоим рядом. Молодые, счастливые и беззаботные. Лето, мороженое, луч солнца в волосах…

Когда дочка случайно нашла ту старую фотографию и спросила, кто этот мужчина рядом со мной, я тогда растерялась.

— Мама, так вот он, мой папа?

Я не смогла соврать.

— Да, солнышко. Он просто… Живёт далеко, очень далеко, и пока не может приехать.

Банальная отговорка. Глупая. Но мне казалось правильной. Я не хотела лгать, просто не знала, как иначе объяснить, почему рядом нет человека, который должен быть самым главным в её жизни.

И вот теперь…

Родной отец Евы стоит в трёх шагах от нас.

Мир будто замирает. Секунда, и она превращается в вечность. Я чувствую, как Ева сильнее сжимает мою ладонь. Её маленькие пальчики дрожат, а мой живот сводит от комка паники, боли, тоски и воспоминаний.

Артём.

Он смотрит прямо на меня, совершенно растерянный. Я ловлю его взгляд и будто падаю в него. В его зрачках мелькает вспышка узнавания.

Вижу, как движение его руки, сжимавшей плечо блондинки, становится замедленным, почти неловким. Пальцы разжимаются. Он опускает руку, и в лице что‑то ломается.

Бывший снова сверлит меня взглядом, потом Еву. Я почти физически чувствую, как его взгляд цепляется за черты лица малышки.

Понимает.

Смотрит обратно на меня.

В этом взгляде всё. И недоумение, и боль, и страх, и растерянность. И безмолвный вопрос:

«Серьезно? Это правда… моя дочь?»

Мой грудь сдавливает так, будто кто‑то сжимает сердце рукой. Воздуха не хватает.

Ева, не понимая, что происходит, прижимается ближе.

И тут прорезается голос блондинки.

— Боже, да ваша дочь совсем не в себе! Что она несёт?! — тон визгливый, режет слух, как ножом по стеклу.

Моргаю, возвращаясь в реальность. Звук этого голоса выдёргивает из ступора.

Её лицо — идеально накрашенное, с выведенными стрелками, губы алые, холодная ухмылка. Стерва слегка наклоняет подбородок, сжимая в пальцах сумку, смотрит на меня сверху вниз. Как будто я всего лишь пыль. Как будто она — законная хозяйка этого мужчины, а я лишь случайность из прошлого.

Что‑то щёлкает во мне. Я хочу ее стереть в порошок. Но держусь.

— Ещё хоть одно слово про мою дочь, — произношу тихо, но так, что каждый звук был отчетливо слышен.

Делаю шаг вперёд. Её ухмылка медленно спадает с лица.

Поднимаю руку и указываю пальцем дряни прямо в лицо.

— Ещё одно, только попробуй, — продолжаю, чувствуя, как голос становится низким, почти металлическим. — И я выцарапаю тебе твои глаза. А потом займусь волосами. Обещаю. Один рывок, и твой шикарный блонд окажется в моих руках.

Стерва мгновенно бледнеет. Улыбка застывает, будто нарисованная.

Чувствую, как из‑под кожи будто бы вырывается кто‑то другой. Не та Инна, что всегда старалась быть сдержанной и спокойной. Нет. Это та, которая терпела. Молчала. Сжимала зубы, когда уходила из собственного дома с разбитым сердцем и преданной душой, потому что муж променял её на глупую интрижку…

А теперь — вот она. Стоит, ухмыляется, трогает плечо Артёма, как будто метит его. Демонстративно. А бывший… Смотрит. И молчит. Не спорит, не защищает свою пассию, и на этом спасибо.

— Ненормальная, — выдыхает Крис, а в голосе дрожание.

Да. Боится. Чувствуется.

Глаза бегают, пальцы хватаются за ремешок сумочки.

Выпрямляюсь, провожу рукой по волосам, собирая себя обратно. Ощущаю дрожь в пальцах и стараюсь не выдать, как руки трясутся.

— Ева, пойдём, — говорю мягко, будто ничего не произошло, будто сердце не клокочет болью, а дыхание не сбивается. — Пойдём, найдём наш номер, ладно?

— Но мама… — тихо тянет малышка, оборачиваясь через плечо. Её глаза ещё полны детского восторга, смешанного с непониманием. Она ищет подтверждения тому, что увидела. И мне больно от этого взгляда, слишком честного, слишком прямого.

Я чуть сильнее сжимаю её ладошку, стараясь не дрожать.

— Почему мы уходим? А как же па… — начинает она, но я обрываю, слишком резко, почти криком:

— Ева, ты обозналась! Ясно?!

Мой голос звенит, будто лопнула струна. Девочка вздрагивает. Её губы начинают дрожать, глаза расширяются, а на ресницах появляется первая блестящая слеза. Она кивает, даже не пытаясь перечить. Сердце болезненно сжимается. Я чувствую, как сама разбиваю что‑то хрупкое, нежное, как своими словами отнимаю у дочки ту маленькую надежду, что только‑только родилась. Но по‑другому нельзя. Я должна защищать нас обеих.

Артём всё ещё смотрит. Спиной чувствую. Между нами будто натянулась тонкая нить — почти невидимая, но я ощущаю её каждой клеткой. Она дрожит, вибрирует, будто вот-вот оборвётся окончательно.

Зачем?

Зачем именно сейчас? Когда я наконец научилась дышать без него, не вспоминать каждую ночь, когда отпустила?!

Почему судьба тянет его снова в мою жизнь, в самый тот момент, когда я поверила, что прошлое меня больше не догонит?

Каждый шаг отдаётся в груди биением. Воздух тяжелый, будто пахнет прошлым. Тем, от которого я убегала все эти годы.

И вдруг за спиной:

— Инна?..

Мир замирает. Голос Артёма такой тихий и растерянный, почти нежный. Этот звук бьёт по памяти. Всё внутри обрывается.

Но я не поворачиваюсь. Не могу. Просто делаю шаг. Ещё один. И ещё.

Кажется, что время замедляется, расползается между вчера и сегодня, между теми, кем мы были, и теми, кем стали. Это уже не он и не я из прошлого, а чужие люди, встретившиеся на изломе. И всё же внутри живёт то же чувство, от которого невозможно убежать.

Хватаю с полки ключи от номера, машинально благодарю девушку на ресепшене. Рука дрожит.

В другую хватаю чемодан и быстрым шагом почти бегу к лифту, таща за собой Еву, будто от этого зависит наша с ней жизнь. Позади слышится снова: